fotograma

o cais conta as gotas do oceano

e as impossibilita

som estéreo no fim do dia

o humor emancipou-se

na derrapagem da curva fria

a operação algébrica zerou

a quilometragem das ruas

feito gatos perambulando

onde a seda sabe mais

o antônimo de mãos dadas

não cabe numa foto

e transborda todo copo

Sergio Villa Matta

domingo

meio triste meio alegre o domingo segue como todos os domingos:

um certo gosto de sei lá

um certo fastio de tudo

uma mansidão até infame

o sol e o céu azul e a preguiça

e a preguiça meu deus,

ai q preguiça

( ia dizer tédio mas não é tédio, nem esse salamaleque de spleen)

e talvez nem seja preguiça: é apenas a tarde de domingo

esse sentimento sei lá de q: mornidão.

 Sérgio Villa Matta

panfleto e dispersão onírica

no me gusta la realidade e

mucho menos suas entranhas

pertenezco ao país dos sonhos e não

das maravilhas

sou letra e fogo

seta e sendero

sou um caminho perdido num labirinto deserto

sou a última forma lírica estendida como roupa

no varal

sou o sol q desce e aperta a mão a mulher q canta uma

ária matutina

sou o mendigo na calçada e seu cão

apenas o cão sentado em delírio febril

sonhando películas de buñuel

um olho e uma mão

o girassol no bolso de van gogh

uma orelhão perdido num bar sem sentido

as horas aportando no caos

telefones fechando-se mutuamente

e uma palavra

uma palavra incendiária feito uma nuvem e seus cabelos:

sou um sonho q sonha-se a si mesmo

na vertigem do dia

 Sérgio Villa Matta

não me interessa

a poesia não me interessa

quero ir ao seu enterro e cuspir na sua cara ordinária

de vil zombeteira das ações humanas

sou uma lança

uma valsa

um soco inglês

um menino malcriado quebrando janelas

um fuzilamento na praça central

a poesia q se exploda

q se foda

q morda o próprio rabo

motor rangendo os dentes aos semáforos

sou turbilhão e fúria

punhal e sangue

sou apenas um homem maltrapilho

q caminha pela estrada

sem q haja nenhuma estrada

sou apenas a lágrima e o sim

o amor e o perdão

a poesia é tudo o q não fui

não pude ser

sou apenas um sujeito desinteressante num sábado à tarde

como sempre fui

e leio poemas q me fazem soluçar

q me estraçalham e me fazem chorar

e grito e mordo meus próprios braços

e voo e voo livremente feito um pássaro

um cavalo ou uma zebra

 Sérgio Villa Matta

previsão de mim

Sérgio Villa Matta

não alegre, nem triste: nublado

chove a cântaros a oeste de minha alma

mas, molho o rosto e escorro-me como

um passarinho de asas azuis e pequenas fagulhas incandescentes.

o dia é nítido como uma borrasca austral

e o silêncio é névoa benfazeja do relógio tic tac

da sala interior de mim.

lado esquerdo

o lado esquerdo absorve os últimos goles

e cai no meio da sala

no meio da festa

no meio da multidão

cai o lado esquerdo

sozinho

tão sozinho

q ninguém o vê

Sérgio Villa Matta

tempo

o tempo insiste em passar

e a cada hora envelhecemos mais e mais aqui sentados

sobre nossas bem comportadas opiniões de jardim de infância

sobre nossas vidas vazias e sem sentido

sobre a solidão de meninos q perderam-se da manada

somos como esses bonecos infláveis de postos de gasolina

levados pela corrente dos ventos pela rotina dos dias q se perdem

vazios e gastos e sem sentido e levam junto

consigo o tempo q teimamos em não perceber passar

enquanto morremos sem saber q tínhamos q viver

 Sérgio Villa Matta

meu coração é tua usina de degredos

escorre o chorume de tuas lágrimas

me diz

agora a sério

Sério

o q vc sentiu dessa experiência q fizemos

Estou enojada de mim

q te propus agora

Saia de perto de mim

das coisas q te pedi

Somos nocivos um a outro

isso q vc tá sentindo agora

é a poesia

a literatura em si mesma

é com esses sentimentos

q se faz boa poesia

isso é sublime

os anjos vibram com nós

Suas lágrimas de lama

isso é um texto

sim, a lama

o caos, a queda

Minhas lágrimas de chorume

isso é lindo, né

c percebe

é poesia!

poesia pura!

Foda-se a poesia

as pessoas não sabem q poesia é pra doer

Foda-se

é pra fuder a gente

nós sabemos

nesse instante eu sei

e vc tbm sabe

isso é a beleza

lembra da frase do Rimbaud?

Eu me sinto uma mulher conivente com assassinatos

um dia sentei a beleza no meu colo e a achei amarga....

Uma Perséfone cúmplice de Hades

as flores do mal

o absinto da escória

e a escória somos nós!

eu e vc!

o par iluminado de lúcifer!

Sim. Agora me deixe

ave amém

evoé

Estou enojada de mim

Enojada

a noite tá iluminada e dançamos

Boa noite

eu estou feliz

radiante

Sai de perto de mim

como Piva

Por favor

Sai de perto de mim

sentiu a beleza disso tudo?

isso é a poesia!

Sou um animal

isso é deus!

o pau de deus a cara sangrenta do destino!

somos vc e eu a luz

a pura luz !

a beleza!

quero fazer um poema

Sai de perto de mim, sou uma puta que da o cu na calçada e chupa a pica de qualquer um

e vou fazer um poema

Sai de perto de mim

sobre isso

vou fazer um poema

pra provar q sou divino!

meu nome:

JSC

JSC

percebes?

eu mesmo

filho de José e Maria

José o pintor de pareder

e Maria a empregada doméstia

eu sou JSC

e a hora é agora

um tiro apenas

e acaricio o revólver

q engulo

agora mesmo

neste instante

na minha boca

o revólver

o cano dele

na minha boca

tem gosto de aço

e um instante apenas

e tudo é agora

é a beleza plena

isso é o instante sagrado

em q disparo

a bala

aperto o gatilho

e 1,

2....

3.....

Sérgio Villa Matta

tempo

o tempo insiste em passar

e a cada hora envelhecemos mais e mais aqui sentados

sobre nossas bem comportadas opiniões de jardim de infância

sobre nossas vidas vazias e sem sentido

sobre a solidão de meninos q perderam-se da manada

somos como esses bonecos infláveis de postos de gasolina

levados pela corrente dos ventos pela rotina dos dias q se perdem

vazios e gastos e sem sentido e levam junto

consigo o tempo q teimamos em não perceber passar

enquanto morremos sem saber q tínhamos q viver

 Sérgio Villa Matta

Resquícios

os corpos

afogados do amor

o mar um coração de veludo

azul

tua pele envolve outros poemas

como a maçã sobre a mesa

pensando na construção de um teorema

elétrico

Sérgio Villa Matta

Dança

a dança uma artimanha do corpo:

o balé

o tato

o contato

o corpo do copo

dissolvendo-se

aéreo no espaço

a valsa

o negro o branco

beijo

escondido

a música

a música

o silêncio

o infinito

rugindo

rugindo

estrelas acesas

em mim

Sérgio Villa Matta

 Apenas o fim

há os q não riem

os q choram

os q fazem drama

os q compartilham a dor

os q veem filmes sozinhos na sala escura

os q bebem até cair

os q conversam com cães e gatos

os q matam

os q se matam

os q não se importam

os q ignoram

os q escrevem

os q leem

os q comem em demasia

há por fim os plenamente feridos

do fim

Sérgio Villa Matta 

Há um cão raivoso na porta do boteco

ele quase nada fala e pouco sorri

rosna seu osso aos nossos ossos metafísicos

e bebe pouca cerveja como pablo picasso

ele não conversa com ninguém

e dá tacadas magistrais na mesa de sinuca

e sabe mais sobre a vida do q os bebedores deste boteco

este cão raivoso cérbero extraviado na calçada

não vende fiado e do pouco q fala nos ensina

q o silêncio é quase um nirvana embriagado

Sérgio Villa Matta

Estudo do método

I

escrever é suar o verbo

II

todo poema é uma inspiração q transpira

III

ler e reler: reler e reler: escrever

IV

não há receitas: isto não é um bolo

V

labuta: lavrar os campos da palavra

VI

todo escritor é antes de tudo um leitor. o vice-versa não é verdadeiro

VII

alimentar-se de dicionários e experiências reais ou imaginárias

VIII

a tradição existe para ser traída. mas, antes deve-se conhecê-la

IX

botar palavras numa linha e ver se está bom

X

o leitor sempre entende o q ele quer entender

Sérgio Villa Matta

Silêncios

horas verdes assentam-se sobre o trapézio

girafas circulares discorrem sobre foucault

olhares triangulares se desdizem

como beija flores cinzentos

uma música abandonada ressoa

magneticamente em dias

lúcidos e abissais.

IX0999

ao redor tudo é silêncio. trovões. ouço agora trovões. é como um

êxtase em sentido cego. esgarçam-se como gaivotas afogadas.

antes:

jogo xadrez no caos dentro de um quadro de di chirico.

beijos geométricos se

desfazem como as areias vermelhas.

o movimento é um diálogo oblíquo.

MMXXII

o telefone está tocando. está tocando

desesperadamente há três dias.

o som vem de dentro de uma maçã sonâmbula.

(Silêncio escuro)

agora:

as palavras criam confusões.

a neutralidade do silêncio.

a verdade do silêncio.

(tudo é turvo. e nunca mais)

Sérgio Villa Matta

Comendo um pastel de carne numa feira livre de domingo

e se tudo falhar vc poderia ir vender

bananas na feira

mas quem tem paciência de ir a feira e comprar bananas

todo mundo sabe q as pessoas andam pela feira sobretudo em busca de pastéis

o pastel é o grande queridinho de toda e qualquer feira livre

por mais q hajam legumes e hortaliças

e quem sabe até possíveis e inumeráveis bugigangas eletrônicas

o pastel é o rei da feira

e vc q apenas escreve poemas e lê alguns outros tbm

não poderia competir com isso

e tampouco fazer os seus incontáveis poemas tão bons e saborosos

como um pastel de carne junto a um caldo de garapa

num feira livre de domingo.

Sérgio Villa Matta

Como quem escreve um último verso sobre a mesa de bilhar dentro de um bar lotado

bebendo mais um gole da sétima cerveja

vc cumprimenta os jogadores de bilhar do mesmo modo q

pessoa saúda whitman num dos seus poemas

vc sabe q cervejas são boas companheiras

e vc fica com o seu copo levantado no ar esperando a tacada final

como se esperasse a definição de um verso q te habita

mas q pelo efeito do álcool ainda não se definiu completamente

e aguarda como vc a sublime tacada final onde a bola 7 deslizará

limpamente pelo carpete verde da mesa de bilhar e diante de olhares incrédulos encontrará a caçapa do fundo

e então todos irão rir e dizer alguns bons palavrões

ao hábil jogador q definiu com maestria esta tacada final

e vc deixará seu copo suspenso no ar até q num átimo

o levará de encontro a boca e beberá triunfalmente o gole final

desta cerveja como quem escreve um último verso sobre uma mesa de bilhar dentro de um bar lotado.

Sérgio Villa Matta

Sérgio Villa Matta

Só é bom se sangrar

como carne no açougue

ele me disse isso:

só é bom se sangrar.

literatura só é boa se sangrar, entende.

o troço tem que doer.

tem q te fazer chegar até as vísceras

tem q te fazer estragos no corpo

tem q te dar cicatrizes.

eu praticava isso todos os dias

um mantra recitado ao avesso

uma tatuagem em brasa.

socos e pontapés regados a vodca

e vômitos ao ar livre.

escrever é colocar a dor na ponta da palavra

é perfurar a pele com a tesoura.

só é bom se sangrar, lembre-se disso

ele me disse

mais ou menos como comer carne crua

e ainda viva.

deve-se comer a alma com farofa, meu amor

toda palavra é um tapa, um soco, uma porrada.

Poema verdade

Isto não é a realidade.

e nem um poema

me disse a dona verdade e riu.

excomungada!

Sérgio Villa Matta

Sérgio Villa Matta

Para um menino

jesus é um cara legal e merece uma boa festa

nós é q corrompemos isso tudo.

ele andava por aí arregimentando uns pescadores

e dizendo coisas insanas aos humanos tipo:

"amai uns aos outros"

e transformava água em vinho pra festar continuar

não parem a festa! ele dizia

e multiplicava os peixes

e caminhava sobre as águas

e conversava de boa com todo mundo

e tinha ódio a golpistas e aos donos do mundo

jesus é mesmo um cara legal

em sua profunda humanidade

verbo encarnado: menino