O ROSTO da minha avó morta, 
plantada ao alto no canteiro da minha memória 
a sua voz ecoando, a sua voz rude, mas húmida 
a sua voz como um bom orvalho... 

e agora, que estou deitado, 
vejo as suas mãos - tão reais! - estigmatizadas, 
vasculhando-me o corpo ( aberto ) 
afundando-se nas minhas entranhas 

duas tesouras douradas à procura da rosa secreta.

Luís Costa

A PORTA

sou uma porta profunda, hermética, fechada a sete trancas

na obscuridade dos diademas

em cada poema que escrevo floresço como um pedaço de gelo

que arde nas mãos desta mulher, altiva como os cereais, altiva

como o cheiro das maçãs...

sou um labirinto, um labirinto como todos os

homens, uma furna engordurada de olores ancestrais,

e amo, mas amo

com a força dos bosques, amo como uma água tribal que dilacera

furiosamente os astros, amo como quem odeia

e digo: em cada palavra que escrevo quebro o nó górdio

e sinto o gume

da navalha no rosto dividido

como os olhos de um cavalo insano à beira da morte

então, ascendo a mim, ascendo ao conforto e solidão da minha latrina

e em cada fístula que se abre na minha alma

– talvez Deus exista.

Arqueologia nocturna,

Luís Costa