remorrer acontece a quem enterra a honra a cada dia
não há outro caminho a percorrer alem das vísceras  do cobarde dia a dia
a remorrer..

Morrerei uma vez sem mais .

Wilson Roberto Nogueira

NO TEMPO DA MINHA INFÂNCIA

NO TEMPO DA MINHA INFÂNCIA

No tempo da minha infância
Nossa vida era normal
Nunca me foi proibido
Comer açúcar ou sal
Hoje tudo é diferente
Sempre alguém ensina a gente
Que comer tudo faz mal

Bebi leite ao natural
Da minha vaca Quitéria
E nunca fiquei de cama
Com uma doença séria
As crianças de hoje em dia
Não bebem como eu bebia
Pra não pegar bactéria

A barriga da miséria
Tirei com tranquilidade
Do pão com manteiga e queijo
Hoje só resta a saudade
A vida ficou sem graça
Não se pode comer massa
Por causa da obesidade

Eu comi ovo à vontade
Sem ter contra indicação
Pois o tal colesterol
Pra mim nunca foi vilão
Hoje a vida é uma loucura
Dizem que qualquer gordura
Nos mata do coração

Com a modernização
Quase tudo é proibido
Pois sempre tem uma Lei
Que nos deixa reprimido
Fazendo tudo que eu fiz
Hoje me sinto feliz
Só por ter sobrevivido

Eu nunca fui impedido
De poder me divertir
E nas casas dos amigos
Eu entrava sem pedir
Não se temia a galera
E naquele tempo era
Proibido proibir

Vi o meu pai dirigir
Numa total confiança
Sem apoio, sem air-bag
Sem cinto de segurança
E eu no banco de trás
Solto, igualzinho aos demais
Fazia a maior festança

No meu tempo de criança
Por ter sido reprovado
Ninguém ia ao psicólogo
Nem se ficava frustrado
Quando isso acontecia
A gente só repetia
Até que fosse aprovado

Não tinha superdotado
Nem a tal dislexia
E a hiperatividade
É coisa que não se via
Falta de concentração
Se curava com carão
E disso ninguém morria

Nesse tempo se bebia
Água vinda da torneira
De uma fonte natural
Ou até de uma mangueira
E essa água engarrafada
Que diz-se esterilizada
Nunca entrou na nossa feira

Para a gente era besteira
Ter perna ou braço engessado
Ter alguns dentes partidos
Ou um joelho arranhado
Papai guardava veneno
Em um armário pequeno
Sem chave e sem cadeado

Nunca fui envenenado
Com as tintas dos brinquedos
Remédios e detergentes
Se guardavam, sem segredos
E descalço, na areia
Eu joguei bola de meia
Rasgando as pontas dos dedos

Aboli todos os medos
Apostando umas carreiras
Em carros de rolimã
Sem usar cotoveleiras
Pra correr de bicicleta
Nunca usei, feito um atleta,
Capacete e joelheiras

Entre outras brincadeiras
Brinquei de Carrinho de Mão
Estátua, Jogo da Velha
Bola de Gude e Pião
De mocinhos e Cowboys
E até de super-heróis
Que vi na televisão

Eu cantei Cai, Cai Balão,
Palma é palma, Pé é pé
Gata Pintada, Esta Rua
Pai Francisco e De Marré
Também cantei Tororó
Brinquei de Escravos de Jó
E o Sapo não lava o pé

Com anzol e jereré
Muitas vezes fui pescar
E só saía do rio
Pra ir pra casa jantar
Peixe nenhum eu pagava
Mas os banhos que eu tomava
Dão prazer em recordar

Tomava banho de mar
Na estação do verão
Quando papai nos levava
Em cima de um caminhão
Não voltava bronzeado
Mas com o corpo queimado
Parecendo um camarão

Sem ter tanta evolução
O Playstation não havia
E nenhum jogo de vídeo
Naquele tempo existia
Não tinha vídeo cassete
Muito menos internet
Como se tem hoje em dia

O meu cachorro comia
O resto do nosso almoço
Não existia ração
Nem brinquedo feito osso
E para as pulgas matar
Nunca vi ninguém botar
Um colar no seu pescoço

E ele achava um colosso
Tomar banho de mangueira
Ou numa água bem fria
Debaixo duma torneira
E a gente fazia farra
Usando sabão em barra
Pra tirar sua sujeira

Fui feliz a vida inteira
Sem usar um celular
De manhã ia pra aula
Mas voltava pra almoçar
Mamãe não se preocupava
Pois sabia que eu chegava
Sem precisar avisar

Comecei a trabalhar
Com oito anos de idade
Pois o meu pai me mostrava
Que pra ter dignidade
O trabalho era importante
Pra não me ver adiante
Ir pra marginalidade

Mas hoje a sociedade
Essa visão não alcança
E proíbe qualquer pai
Dar trabalho a uma criança
Prefere ver nossos filhos
Vivendo fora dos trilhos
Num mundo sem esperança

A vida era bem mais mansa,
Com um pouco de insensatez.
Eu me lembro com detalhes
De tudo que a gente fez,
Por isso tenho saudade
E hoje sinto vontade
De ser criança outra vez!

- Autor desconhecido.

Há um anjo em meu nome...,

Tecido de sonhos suas asas.

Sentimento do amor que,

perpassa a pele...

Flue como um fluído que escorre

e, aquecido evapora...

Inserido no tempo

impermanente, do chegar e ir embora.

Leve, qual perfume,

Temperança esvoaça

na fragrância do lume

que o incenso esfumaça.

O silêncio impreciso reverbera

sentidos aleatórios

Na complexidade do agora.

Angela Gomes

"Governo marxista e lunático": foi contra isso que a maioria do revolucionário povo britânico votou. Eles que já revelaram uma Thatcher, trazem agora o direitaço Boris Johnson.

Lá, como cá, o blefe é o grande cabo eleitoral."

RR

ADORMECENDO PALAVRAS

Sem a palavra, simplesmente silencio.

Há, no pavio, uma chama renitente

Que queima, aos poucos... a explosão... que é iminente...

Espalha ardentes emoções no ar sombrio.

Sou um ser frágil... tenho asas, bico... garras,

Sublimo o céu em cada sonho que me dou,

Se me açoitam, sou barco, solto as amarras

E assim, no vento... me liberto...voo... e vou.

Minha palavra é projétil, ave e flor...

Com ela amo, fantasio... dinamito,

Meu coração é a pulsação do meu amor.

Bendito o homem que liberta a emoção

Aprisionada, mas que voa, com seu grito,

Quando adormece no seu próprio coração.

- Luiz Poeta Luiz Gilberto de Barros 

Em 14 de Janeiro de 2018 do Rio de Janeiro - Brasil - 10h e 24min - registrado e publicado no Recanto das Letras - Visite-nos

O Absurdo Banal

Não se dorme mais

para que o tempo pare,

os sonhos não nos atormentem

enquanto a angústia corrói.

Respira-se, é fato!

Mas não mais aquele ar de antes,

do anseio pelo eterno

da coragem de olhar pro sol.

O que ainda vive é um mecanismo

que oscila entre o neutro e o absurdo.

O rastejar nas possibilidades

repletas de "impossíveis..."

Morrer jamais será um fim

Claro que não! Sabemos

O mundo só se contenta

se observar a putrefação

E então alguém olha

aperta o nariz com as mãos

cheirando o hidratante da vez

E comenta: Que podridão!

Alessandro Jucá (15/12/2019)

DEMÔNIOS INTERIORES

(SANTANA, Ivan Justen.)

Refugiada no fundo de um poço

Úmido abrigo escuro de vermes

Esquecido, amaldiçoado, vil, sinistro

Uma alma grita desesperada

Uma linda canção de ódio e de prece

A todos seus abomináveis e ocultos

Demônios interiores

Demônios interiores

Demônios interiores

Demônios interiores

Faces contorcidas, rugas de desgosto

Estão escondidas sob a máscara do seu rosto

Curitiba, 1989.

Como tenho falado, em "Que fim levaram todas as flores" há uma série de listas. Aqui vai algumas delas, como aperitivo:

"Galeria Tijucas, Galeria Asa, Galeria Minerva, Galeria Osório, Galeria Lustosa, Galeria Suíssa, Galeria Andrade, Galeria Tobias de Macedo... Muito antes dos shopping centers, e dos centros comerciais que lhes antecederam, eram as galerias os locais de compra protegidos das intempéries e do frio, onde nos acotovelávamos, contemplando as vitrines, futricando, flanando, flertando, conspirando, matando o tempo. Era, numa provinciana Curitiba, o nosso sucedâneo das passages parisienses. Quantas passantes pós-baudelarianas não vimos e não perdemos de vista em seus interiores? Tenho a impressão, inclusive, de que naquele funesto outubro avistei Conceição, de tailleur, lenço na cabeça e óculos escuros, numa dessas galerias. Corri atrás dela. Olhei para um lado, olhei para o outro. Nada. Não havia mais nenhum sinal dela. Curitiba podia estar bem longe de ser uma Paris, mas já tinha o tamanho suficiente para as pessoas se perderem – para sempre – umas das outras em suas galerias."

"Passo do França, Arroio do Pulo, Arroio da Ordem, Arroio do Andrade, Arroio do Pulgador, Arroio do Passo do Melo, Córrego Vista Alegre, Rio do Wolf, Córrego Capão Raso, Córrego Vila Isabel, Rio Barigui, Rio Passaúna, Rio Ponta Grossa, Rio do Moinho, Arroio do Espigão, Arroio do Prensa, Rio Atuba, Rio Iraí, Rio Iguaçu... Rios de Curitiba, rios, córregos, arroios, ribeiros, riachos, regatos, cursos d’água, regos, valos, veios, olhos, fontes: somando tudo não dá um Tejo, um Sena, um Guaíba. No máximo, no máximo, um Tietê. (No entanto, as formidáveis águas que despencam das Cataratas do Iguaçu e banham as cidades de Montevidéu e Buenos Aires, na Bacia del Plata, são nascidas modestamente aqui.)"

"Além de cânhamo, a Cannabis sativa é conhecida pelas alcunhas de abango, abangue, aliamba, baga, bagulho, bango, bangue, baseado, baurete, bengue, birra, bongo, bola, brenfa, breu, bucha, bunfa, camarão, caneta, cangonha, canjica, capim, capim seco, carne seca, caroçuda, chá, charo, chibata, chico, chinfra, chirona, chocolate, chuim, congo, cristina, daga, diamba, dirijo, douradinha, erva, erva do dianho, fino, finório, fuminho, fumo, fumo d’angola, ganja, gongo, grama, iberonha, jerê, jererê, jero, liamba, lombra, majinba, malva, manga rosa, maria joana, marijuana, marofa, massa, mato, melro seco, mexicana, mingote, nadiamba, pango, paranga, perna de grilo, rafael, rafi, rafo, riamba, rojão, santa maria, seruma, soruma, suruma, tabanagira, tarugo, tijolo, tocha do balão, tora, tripa, tronco, umbaru, verde, xiba, xibaba ou – como é mais conhecida no Brasil – maconha."

Detalhe: a lista de galerias são só das galerias existentes em Curitiba em 1968; as gírias da maconha, igualmente, são só daquelas usadas até esse ano. Não foi mole a pesquisa não. Mas foi muito divertida.

Otto Leopold Winck

O RISONHO

(Urban/Santana)

O risonho anda por aí

Assustando as pessoas

Que não têm pra onde ir

O risonho anda por aí

Caçando os condenados

Que não têm como fugir

Risonho, risonho, HA-HA-HA-HA!

O risonho é um cara estranho

O risonho anda pela sombra

Gargalhando seu riso medonho

Assombrando deus e o demônio

Risonho, risonho, HA-HA-HA-HA!

Curitiba, 1989

DECADISMO

Cortei os pulsos

do poente.

(Nas ruas onde descaminho o sangue escorre das nuvens

nessa hora em que outrora havia ângelus e anjos acendiam as estrelas

onde hoje se acendem os anúncios luminosos...)

Cortei os pulsos

do poema

e vim à rua

contemplar o sol desfalecido.

Era fatal que me tornasse poeta.

(O sangue espirra sobre a pia e sobre o copo

e sobre o tubo de dentifrício e sobre o espelho onde outrora eu via

um rosto...)

Cortei os pulsos

do poente

e vim à rua

perpetrar o meu último poema.

Otto Leopoldo Winck

Bifurcação

Invisível

Meu ser ao teu

Olhar transcendental

Imperceptível, ao toque

Marginal teu corpo ao meu, à cama,

O medo tão perto, tão distante, ofegante

Retas paralelas, intangíveis, oscilantes. Somos nós?

Fotografias esquecidas, congeladas

No tempo, nas lembranças frias

Afogo-me em desejos vãos

Estreitar antigos laços

Refilmar os fatos

Ilusão

Babel

Linguagem

Que nos arrasta

Ora afasta, ora aproxima

De todas as línguas mal faladas

Das mortas, das vivas das fusionadas

Das mudas, mutáveis, das questionáveis

Só me interessa aquela que troco, que toco contigo

A língua das noites em sonhos românticos

A língua das rimas em versos cânticos

A língua da boca tua na minha

Que se funde e nos confunde

Friccionáveis, flexionáveis

by Jú Blasina

Ciesta

deixo

que chegue

tenra e morna

e que seu hálito

tenro dos sonhos

dos sonhos morno

seja o ritmo de hoje

que em meu peito

e meus ombros

e meus braços

desarmônica

acomode-se

durma

Volmar Camargo Junior

Colheita

sedutora

de invulgar e

irresistível beleza

planta rara de raizes rotas

que dá frutos que não se dão

que não matam por seu veneno

frutos somente, nenhuma semente

colhe-se só iracunda e vil

joga ao chão os pomos

ignora aos vermes

pobres coitados

a si apodrece e

autodevora

[conforma-te]

conforma-te

ei-la, como pediste,

a praia longa e branca

basta de ritos funerários

basta de tormentas marinhas

basta de esperar ser consumido

conforma-te, é o fim da vida no mar

sente, o sol aqui é mesmo o sol

o chão caminha com o vento

e a paisagem, por si, muda

a praia longa e branca

ei-la, como pediste

conforma-te

Volmar Camargo Junior

Libertinagem

by Jú Blasina

Tudo começou, como sempre – mensagem anônima no celular:

Sexta-feira – 21:00 hs

Você sabe o que e aonde....

O champagne é por tua conta.

A surpresa é por minha...

Ele sorriu, apagando imediatamente a mensagem – já fazia tempo, muito tempo, desde o último encontro. Tanto que a simples menção de “surpresa” associada com a lembrança de Val, seminua em meias 7/8, bastou para excitá-lo. Olhou discretamente as mesas ao redor – era hora de almoço, o escritório quase vazio, silencioso – o som de uma nova mensagem – “Ah, celular barulhento” ele resmunga fazendo ainda mais barulho na tentativa de ser discreto.

E então, garanhão?

Posso te considerar... dentro?

“Ah... cachorra sem vergonha” – ele ria, sem perceber que pensava alto, enquanto caminhava em direção ao banheiro, apagando, aflito, a nova mensagem. Lá passaria o resto do seu intervalo, lendo e apagando, lendo e apagando, sucessivamente, mais rápido, gradualmente mais excitado, lendo e apagando, lendo e ahh... pagando. Era hora de responder:

Confirmando:

Mesma hora, local, Pau – ops!

(risos) E não esqueça as meias!

Bjs - Cris

Ele passou o dia tão ansioso, tão absorto em pensamentos obscenos que quase se esqueceu de comprar o champagne. Tudo o que precisava levar era: um bom champagne, o corpo disposto e alguma imaginação – agora a lista estava completa!

Val sempre se encarregava dos detalhes – e como era boa nisso... Perfeccionista ao extremo! Ela e sua maleta hermeticamente organizada de onde saiam as mais diversas e inesperadas coisas. Segundo Cris, aquilo era o “chapéu mágico do sexo”. Mal sabia ele quanto tempo e dinheiro ela gastava para manter seu arsenal abastecido, atualizado e principalmente organizado. E ele ainda insistia em lembretes do tipo “não esqueça as meias” – uma piadinha interna, pois ela nunca esquecia nada.

Em cima da hora, ele chegou ao flat. Funcionava como um esconderijo secreto e compartilhado, que há meses alugavam para seus encontros – nunca ao acaso – apenas, sempre e somente mediante aviso por ela enviado, como havia ocorrido hoje pela manhã.

Ao abrir a porta, Cris notou as pequenas mudanças que renovavam o ambiente, “como sempre”. Cada vez que visitava o local, encontrava-o redecorado, habito que ela mantinha, não apenas com o flat – Val era cheia de surpresas e a ansiedade por encontrá-la o deixava louco...

Havia velas acesas espalhadas por toda a parte, iluminando e perfumando o ambiente. A música já estava tocando. Era algo envolvente, mas não apelativo “Moby? talvez”, pensou ele, largando o champagne no balde de gelo que o aguardava sobre a mesa de centro. Tirou o casaco, tentando aparentar tranqüilidade, até que ouviu o som do salto se aproximando – toc, toc, toc – virou-se e lá estava ela: espartilho, salto agulha e meias... ah... meias 7/8 pretas, arrastão.

O champagne esquentou e não foi o único: a combustão imediata daqueles corpos fez com que as roupas saltassem quase que espontaneamente. Depois de algum tempo, prazeroso tempo, até as amadas meias sumiram. O flat, antes tão arrumado, agora parecia ter sido atingido por um terremoto ou furacão. E de certa forma o foi. Lá estavam os sobreviventes, nus, enrolados em corpos e lençóis, bebendo o champagne já quente, cujo gelo havia ganhado outras finalidades durante o processo. Agora, recuperado o fôlego, conversavam sobre as supostas e postiças vidas que um apresentava de forma mais mirabolante ao outro. E entre mentiras e risadas recíprocas, as coisas pareciam funcionar – e satisfazer muito bem – a ambos.

“Mais barato que terapia” dizia ela às amigas

“Melhor que uma esposa ou prostituta qualquer” dizia ele a si mesmo.

Ao amanhecer, após dormir, comer, mentir, rir, banheira e sexo, em repedidas e desordenadas vezes, era chegada a hora de montar o “quebra-cabeças” do quarto.

— Viu minha camisa?

— Na sala – respondia ela, enquanto reorganizava sua maleta.

— Viu minha cueca?

— Hum... aqui! Toma aqui – alcançava ela, enquanto terminava de se vestir, de maneira muito mais comportada do que havia se apresentado na noite anterior.

— E minha meia, viu?

— Qual? Esta que está no seu ombro, Cris?

Ele riu — Esta também. E a outra?

Olharam em volta e nada da meia. Começou então a procura – ela revirava as cobertas já arrumadas, enquanto ele, parado, olhava para os móveis, sem mover um dedo, como se pudesse enxergar através deles – ela, agora de joelhos, procurava por todo o canto, atrás a cômoda, na poltrona, sob a cama.

— Achei!

Gritou ele, orgulhoso, de algum lugar da sala.

Ela permanecia ajoelhada no mesmo local, apreensiva com algo que trazia nas mãos.

Cris voltava ao quarto, já de meias, fechando a camisa, enquanto ela levantava lentamente – uma expressão fria, nenhuma palavra.

— O que foi Val? Ah, achou a tua meia também?

— Não.

— Como não? E o que é isso na tua mão? Parece até eu. Haha, te peguei agora, perdendo coisas!

Ela permanecia com o semblante fechado. Largou a meia 7/8 preta, vagarosamente, no centro da cama, sobre o lençol vermelho. Ainda sem captar o que estava acontecendo, ele se aproximou, analisando de perto a situação. Olhou para Val, para a meia, Val, meia, perguntando-se o porquê de tanto mistério, Val, meia, Val, meia... até que, enfim, percebeu! Quando seus olhos encontraram os dela, que o fitavam atentamente, não se sentia muito seguro quanto ao que dizer. Agarrava-se àquele silêncio, em busca de uma boa explicação, quando o silêncio foi rompido:

— E então, Cris? Caso não tenhas escutado, ou entendido, eu repito: Não, essa meia vagabunda não é e nunca foi minha. As minhas, já estão na maleta, e, além disso, coisas vagabundas não fazem o meu estilo, mas, pelo visto, fazem o teu, ou estou enganada?

Ele engoliu a seco, arregalou os olhos, “pensa rápido, pensa rápido... ah, merda! Ela sabe ou só tá blefando? Ah, merda! Melhor eu falar a verdade, dane-se”

— Não, eu não trouxe ninguém aqui, se é isso que tu tá insinuando.

— Ah, sim, claro! Então, acompanhe o meu raciocínio: Se essa meia não é minha, nem de outra qualquer, eu presumo que seja de quem?... tua?

Uma gota de suor ameaçava escorrer denunciando o pavor de Cris diante aquela afirmação. Tentando manter a calma, ele reavaliava a situação:

De um lado Val: vestida sobriamente, tailleur cinza, camisa branca, sapatos impecáveis, cabelo perfeitamente arrumado. De outro ele, Cris: calça ainda aberta, camisa mal abotoada, calçando um sapato só, cabelo bagunçado, barba mal feita. Entre eles, sobre a cama, aquela cama, naquele quarto que é dos dois, estava ela: aquela meia – maldita meia – que não podia pertencer a nenhum dos dois.

“É isso!” pensa ele “É o que ela espera que eu diga: a resposta lógica - é perfeita!”

— Não, claro que não é minha. É de uma amiga... Já faz um tempo, a gente não se encontrava mais, tu não ligavas nunca! Aconteceu... Não achei que isso fosse te incomodar tanto, afinal, a gente não tem compromisso... e foi só sexo.... e...

— Chega. Não preciso ouvir mais nada. Primeiro: “só sexo” é o que nós temos. Segundo: pouco me importa o que tu faz ou deixa de fazer aqui, na minha ausência, mas me incomodo, e muito, a tua falta de consideração, ao deixar os restos das tuas vagabundas espalhados pelo nosso quarto.

— Val... foi só uma meia!

— Pois é, Cris. Não é a perna que estava nela que me importa. É o teu descaso.

— Desculpa, mas como eu ia adivinhar?

— A gente não adivinha Cris, a gente pensa, organiza e se certifica de que tudo esteja perfeito.

Sabe o que isso me mostra, Cris? Essa meia é uma mancha no teu caráter!

Cris pensa: “Droga, parece até que ela sabe”

Val pensa: “Ótimo, acho que fui convincente”

—Tá certo Val, se é isso o que tu pensas... Eu já vou... tô atrasado para o trabalho. Vou juntar minhas “manchas” e te deixar aqui no teu “santuário” de organização e retidão.

— Ironia não vai ajudar agora, Cris. E DEIXA ESSA MEIA AÍ!

Gritou ela, enquanto ele, cuidadosamente, enrolava o precioso achado.

— Por quê? Não é minha... minha falta de caráter?

— É. E eu vou guardar, de recordação.

— Tu é louca, sabia? Gostosa, mas louca.

— E tu é burro, sabia, gostoso, mas burro.

Indignado, ele saiu, juntando suas coisas pelo caminho, bufando e batendo com as portas.

Já no carro Cris sente-se aliviado, extremamente aliviado, por ela ter engolido a mentira mais sensata. Apesar de todo o drama e ofensas, antes sair de um quarto com fama de mal caráter do que revelar o tamanho de sua paixão por meias 7/8 . Isso seria mais embaraçoso que qualquer coisa!

Ainda no flat Val joga-se em cima da cama, rindo e brincando com a meia, recém encontrada. Pega o telefone e manda uma mensagem. Dessa vez o remetente é outro:

Cherrie, sua cachorra!

Eu sei o que tu fez e sei que foi de propósito.

E sim, ele foi embora, mas só por enquanto...

E se quiser tua meia de volta: Vem pegar - hoje, 21hs.

Te espero faminta – E traga o champagne!

E assim, ambos seguiram, compartilhando um mesmo alívio ao cobrir as verdades impróprias, com um mesmo pensamento: “A meia de baixo da cama, não é minha”

Fonte Samizdat

O Lobo Vermelho (primeira parte)

Por Guinen Plumbeano

(Volmar Camargo Junior)

Avvena é um lugar inapropriado para quem gosta de sol e calor, porque não há um único dia no ano em que não chova. É úmida, cinzenta, encardida. Nas ruas, perambulam pessoas cabisbaixas e tristonhas. São raros os dias festivos, e ainda assim, preenchidos de solenidades. Durante séculos, Avvena foi um quartel gigantesco, e a maior parte da população era de soldados; os que não eram militares trabalhavam para eles, e se lhes impunha um regime de ordem e obediência, o que acabava, enfim, sendo a mesma coisa: todos seguiam um regime militar. Depois que as conquistas ao território minguaram e o exército foi incumbido de proteger as fronteiras, muito distantes do Mar, Avvena tornou-se um pólo industrial, porque tinha algo difícil de encontrar em outras províncias: uma massa de trabalhadores obedientes, histórica e culturalmente incapaz de exigir melhores condições de trabalho. Assim, Avvena passou a ser um atrativo, primeiro para as nascentes indústrias, depois, para pessoas que viviam em situação de pobreza e miséria nas áreas rurais desta mesma província, que vinham em busca de trabalho – ou, pelo menos, de um meio de se sustentar -  e por último, para moradores de outras grandes cidades e do interior de outras províncias ao redor do Mar. Avvena inchou, alastrou-se pelo vale que ocupava, tomou a região acidentada que circundava a cidade-quartel, subiu a montanha e hoje é um monstro cinzento, frio e empoeirado, insensível aos seus quatrocentos mil habitantes, e nada convidativa para os visitantes. Eu era um visitante, mas não fui até lá por causa dos atrativos inexistentes da cidade. Não tive muito tempo para me preocupar com o mau-humor do clima avvenino, nem prestar atenção nas chaminés quilométricas, nem nos rostos infelizes que compunham a classe trabalhadora às seis da manhã e às sete da noite. Fui porque tinha um grande interesse na vida de um cidadão ilustre, sobre o qual estive pesquisando desde que aprendi a ler: General Petro Velasturvo, o Lobo Vermelho.  

 Meu contato físico com Avvena começou na estação de trens. Teria começado antes, se eu estivesse acordado, e teria visto praticamente toda a cidade, de cima, pela janela do vagão: os trilhos fazem um percurso em espiral pelo perímetro da cidade velha, pelas encostas da serra, por sobre a absurda muralha que a circunda. Entretanto, os barbitúricos não recomendados pelo médico me fizeram dormir feito um degrau das escadarias do Farol, e só fui acordado, a muito custo, pelo fiscal do trem, quando já estávamos parados. Fui o último passageiro a descer. Um funcionário do governo, muito prestativo e jovem, viera buscar-me com um veículo oficial, desses carros sofisticados que se vêem pouco na Capital. O rapaz apresentou-se com muita cordialidade, e quase nenhuma formalidade. Chamava-se Platin. Eu teria me enganado se concluísse que todos os avveninos eram como ele. Posteriormente, descobri que Platin era de um lugarejo perdido na imensidão surenha, e que era tão avesso ao modo de viver avvenino quanto eu e outros estrangeiros. O jovem encarregou-se de carregar minha pouca bagagem, apenas duas malas pequenas, rindo da minha falta de cuidado com o frio que costumava fazer, e em poucos minutos, fez comercial de duas lojas de roupas de inverno de conhecidos seus. Convidou-me para entrar no carro, sem nenhuma formalidade especial – não que eu precisasse de qualquer formalidade; apenas achei aquilo estranho e divertido para um lugar que eu sabia ser o mais antipático do mundo. Entrei pela porta lateral, e só então percebi que havia mais alguém lá dentro. Era uma mulher.  

 — É um prazer, Senhor  Plumbeano. Entre. Está muito frio aí. — e imediatamente, eu soube de quem se tratava. Era Agatha Pietra Velasturvo, tataraneta e assistente pessoal do General. 

 Ela não parecia um militar, pelo menos, não estava vestida como um. Ao telefone, sua voz era melodiosa e grave, como a das pessoas que estudam técnica vocal. Em sua presença, tive a impressão de que era uma personagem de rádio-romance, à imagem que eu havia feito, quando criança, de heroínas como Semmpat de Ture ou Felixcia Luna – com a diferença óbvia de que estas não eram humanas. Entretanto, Agatha Velasturvo era, definitivamente, uma pessoa diferente, talvez dotada de uma aura não-humana como a das heroínas de minha imaginação. Lendo a respeito da história pessoal do General Petro, chega-se facilmente à conclusão de que nunca confiara em ninguém, e que sempre fora assessorado por um familiar. Ela, Agatha, estava como sua fiel escudeira desde os primeiros passos. A mim, porém, lembrou-me uma diva do rádio. 

 Ao longo dos cinco quilômetros entre a estação e o hotel, Agatha expôs-me a situação toda, de modo muito sucinto, claro e objetivo. Em poucas palavras, agendou a primeira entrevista para as sete da manhã em ponto do dia seguinte, durante o desjejum do General. Deixou-me a par do estado de saúde do herói nacional, que já avançava para a casa dos cento e vinte anos. Também deu-me algumas explicações, sem espaço para dúvidas, sobre como referir-me aos tritões na presença do General, porque jamais acatou os acordos de paz assinados mais de cinquenta anos antes. Tampouco considera a confederação das províncias do Mar de Luna uma única nação, e por isso, também é um assunto delicado. Por fim, quando o carro já se encontrava diante das portas do hotel, Agatha estendeu-me a mão, ao que correspondi, recebendo o aperto de mãos mais pesado que já havia recebido na vida. “Amanhã”, disse ela, “Platin virá buscá-lo bem cedo. Não abuse dos barbitúricos dessa vez”. O ângulo dos seus lábios me fez entender que se tratava de uma piada. Talvez, o mais perto que um militar avvenino tenha chegado de uma.  

 Choveu continuamente durante toda a madrugada. O hotel tinha um sistema de calefação eficaz e moderno, o que me possibilitou uma noite agradável, inevitavelmente sem sono. Dei-me o luxo de pedir para o serviço de quarto levar-me um bule de café e alguns biscoitos, para começar a esboçar minha entrevista sem precisar descer ao restaurante. Enquanto esperava, tentei olhar pela janela, e tudo o que vi foi a fachada da fábrica de botas que ocupava a metade da quadra do outro lado da rua, e duas vezes a altura do hotel. Também não se via naquele quarteirão mais do que a luz de um poste tímido permitia: uma imensa parede de tijolos, uma guarita, um contêiner de lixo abarrotado, uns quantos gatos de rua embolados em uma caixa de madeira que lhes servia de casa. Assim que o relógio do alto da entrada da fábrica marcou meia-noite, um guarda caminhou de uma esquina até a outra. Era um bovineu, que eram muito respeitados na infantaria do exército avvenino, e ainda mais respeitados na guarda municipal. Já estaria aí o assunto para um tratado, a diferença de tratamento dado aos bovineus, começando nas caçadas da Capital, passando pela escravatura, culminando na posição de destaque no exército e na polícia de Avvenin. Certamente trataria deles na biografia do General Petro, já que um de seus companheiros no início da vida de soldado, foi Unmonu, que veio a ser herói tanto de seu próprio povo quanto do nosso, e que lhes garantiu a alforria oficial e definitiva, mas não o fim do preconceito. Assim que chegaram o café, os biscoitos e potes com geléias – os avveninos são pouco sociáveis, mas sabem comer bem – tomei meu bloco e uma caneta. Esqueci-me completamente da rua, da chuva fina, do guarda bovineu que caminhava pesada e silenciosamente na calçada em frente, e anotei minhas perguntas. 

 

 Amanheceu. Tomei o último gole de um café amargo e frio, e nem conseguia mais olhar para biscoitos. Pude ver Platin e o carro oficial – cor-de-madeira-dourada com detalhes em dourado nas extremidades, nos paralamas e nos faróis dianteiros, luxuoso mesmo para um carro do governo – subindo a rua. O dia não estava muito menos escuro nem menos chuvoso que a madrugada, e Avvena não era mais simpática na claridade pálida do dia.   Em uma hora eu estaria dentro da mansão Velasturvo. A toca do abominável Lobo Vermelho.   

vale vasto

vago vácuo

onde verso

viro vivo

são josé

dos campos

que versejo

- invisível -

invisto

invento

invalido

o prefixo

:

visto

vento

vale [nave]

me leva

que eu voo

valéria tarelho

Barco à deriva

Meu mar interno

intenso fica.

Águas profundas

inconscientes (se)mentes

& revelações.

Em descompasso

navego.

Nada sei da margem

ou da foz.

Ricardo Mainieri         

Último round

Poesia

é peso-leve

no tablado das Artes.

Frágil

etérea

não tem a robustez

das narrativas longas.

Nutre-se de metáforas

aliterações

onomatopéias.

Proteína pouca

para ávida luta.

No quase-nocaute

o gongo soa...

Ricardo Mainieri         

Cobrança

Devolvam-me

certas paisagens

passagens voláteis

na memória.

Devolvam-me

tantos acordes

em dissonância

a vida agora só diz sim.

Devolvam-me

todas as cores

fragrâncias

Cobrem-me as contas

depois...

Ricardo Mainieri

Criança

Pedir pra criança não gritar

é o mesmo que pedir

pra cachorro não latir.

Pedir pra criança não correr

é o mesmo que pedir

para a borboleta não voar.

Paulo Henrique Frias   

OS HOMENS

Em água e vinho se definem os homens.

Homem água. É aquele fácil e comunicativo.

Corrente, abordável, servidor e humano.

Aberto a um pedido, a um favor,

ajuda em hora difícil de um amigo, mesmo estranho.

Dá o que tem

— boa vontade constante, mesmo dinheiro, se o tem.

Não espera restituição nem recompensa.

É como a água corrente e ofertante,

encontradiça nos descampados de uma viagem.

Despoluída, límpida e mansa.

Serve a animais e vegetais.

Vai levada a engenhos domésticos em regueiras,

represas e açudes.

Aproveitada, não diminui seu valor, nem cobra preço.

Conspurcada seja, se alimpa pela graça de Deus

que assim a fez, servindo sempre

e à sua semelhança fez certos homens que encontramos

na vida

— os Bons da Terra — Mansos de Coração.

Água pura da humanidade.

Há também, lado a lado, o homem vinho.

Fechado nos seus valores inegáveis e nobreza

reconhecida.

Arrolhado seu espírito de conteúdo excelente em todos

os sentidos.

Resguardados seus méritos indiscutíveis.

Oferecido em pequenos cálices de cristal a amigos

e visitantes excelsos, privilegiados.

Não abordável, nem fácil sua confiança.

Correto. Lacrado.

Tem lugar marcado na sociedade humana.

Rigoroso.

Não se deixa conduzir — conduz.

Não improvisa — estuda, comprova.

Não aceita que o golpeiem,

defende-se antecipadamente.

Metódico, estudioso, ciente.

Há de permeio o homem vinagre,

uma réstia deles,

mas com esses não vamos perder espaço.

Há lugar na vida para todos.

 (Cora Coralina)

Linguística

Busco

um idioma

Busco

a palavra nua

que as palavras

escondem

 Fernando Moreira Salles

Relógios demais

Há relógios demais nas esquinas do mundo.

Também nas vitrinas

em todos os pulsos

em cada corpo

em cada cômodo da casa

nas repartições aeroportos e hospitais.

Alguns têm rubis

outros são de ouro e diamante

e há os que não obstante a ansiedade do instante

têm os horários vários

em todos os quadrantes.

Tantos relógios!

como se não bastassem

a clepsidra em nossas veias

o relógio do Sol em nossas testas

e os carrilhões da consciência

lembrando que atrasados estamos

com o bilhete equivocado

no vôo

para a inabarcábel eternidade.

Há relógios demais atando

o peito e o pulso

da angústia humana

ruas inteiras vitrinas ostensivas

na Quinta Avenida, Corrientes, na Gran Via de Madrid,

Regent Street em Londres

e nos boulevares de Paris

sem falar nos formidáveis shoppings

de Tóquio e de Pequim.

De que valem seus alarmes

e despertadores se

não mais despertamos se

não nos alarmamos

com o horror

que neste instante explode

na dupla face do mundo

e chegaremos sempre tarde

para salvar o outro da bala

do vírus

e da fome de amor?

 De Affonso Romano de Sant'Anna

Boqueirão

no canal

de águas

guardadas

foto do fa

rol grama

de silêncio

rebento

Diniz Gonçalves Júnior 

À CAROLINA HOMENAGEANDO MACHADO DE ASSIS

A CAROLINA

Querida, ao pé do leito derradeiro

Em que descansas dessa longa vida,

Aqui venho e virei, pobre querida,

Trazer-te o coração do companheiro.

Pulsa-lhe aquele afeto verdadeiro

Que, a despeito de toda a humana lida,

Fez a nossa existência apetecida

E num recanto pôs um mundo inteiro.

Trago-te flores, - restos arrancados

Da terra que nos viu passar unidos

E ora mortos nos deixa e separados.

Que eu, se tenho nos olhos malferidos

Pensamentos de vida formulados,

São pensamentos idos e vividos.

Machado de Assis

1

“São pensamentos idos e vividos”

Que tanto traduzindo vida e morte,

Permitem cada alento que conforte,

Trazendo dias mortos e esquecidos.

Assiduamente sigo a cada dia

Imensos turbilhões, momentos vagos,

E neles percebendo calmos lagos

Ou forte e inquestionável ventania.

Porquanto nos ensina a vida assim,

Errando e consertando e novo engodo,

A chuva traz alento e trama o lodo,

Regando ou destruindo algum jardim.

Libertos caminheiros, prisioneiros,

Farsantes tanto quanto verdadeiros.

2

“Pensamentos de vida formulados,”

Gerando contra-sensos e verdades,

Por vezes sonegando realidades,

Momentos em tormentos disfarçados.

Alçamos nossos últimos segundos

Em luzes variáveis ou sombrias,

No todo que destróis ou que recrias

Se mostram universos, tantos mundos.

Cadenciando a vida passo a passo,

Moldando uma verdade questionável,

O solo muitas vezes mais arável,

Traduz este plantio que desfaço.

Somando os meus acertos, meus enganos,

Mudando a cada instante velhos planos.

3

“Que eu, se tenho nos olhos malferidos”

Ainda continue a caminhada

Sabendo quão diversa seja a estrada

E nela se percebem mil sentidos,

Partícipe da festa feita em vida,

Sonoras discrepâncias me permito,

E quando se percebe ser finito

O mundo preparando a despedida

Servindo como ponto início e fim,

O precipício aguarda este tropeço,

Quem dera se tivesse um recomeço,

Só sei que nada sei, nem de onde vim.

Aguarda-me o vazio? Eternidade?

A dúvida transcende à realidade.

4

“E ora mortos nos deixa e separados”

Os mais complexos passos rumo ao que?

No quanto tanto creio e o quanto vê

Medonhos os abismos já traçados.

A neve ultrapassando algum inverno,

Calor adentra insano o meu outono,

O rumo vez em quando eu abandono,

E quando veraneio, mais hiberno.

Estranhas decisões, errôneos traços,

Mergulhos em vazios, cataclismo,

Ainda sem destino teimo e cismo,

Por mais que os pensamentos morram lassos,

Ardentes ou tão gélidas montanhas,

Perfazem nesta vida, minhas sanhas...

5

“Da terra que nos viu passar unidos”

Sequer o pó carrego nos meus pés,

Aonde se previra outras galés,

Momentos mais felizes são urdidos.

Esqueço-me da dor quando me entranho

Nos antros mais vorazes do prazer,

Mas logo depois disso posso ver

O quanto se perdeu em pouco ganho.

Edênico ou hedônico, portanto,

Dicotomias traço em cada verso,

E sei que quanto mais em mim imerso,

Maior será decerto o desencanto.

Desertos que criei, árida imagem,

Oásis não passando de miragem?

6

“Trago-te flores, - restos arrancados”

Dos meus momentos vários de emoção,

E neles adivinho se verão

Meus olhos novamente meus enfados.

Acrescentando o nada ao nada ser,

Perpetuando em mim cada vazio,

E quando do passado me recrio,

Pereço um pouco mais, e posso crer

No quanto se faz frágil uma existência

Certezas que não tenho nem terei,

Talvez ainda creia numa lei

Aonde possa haver luz, penitência.

Assaz maravilhosa a vida passa,

Por mais que tênue seja, qual fumaça...

7

“E num recanto pôs um mundo inteiro”

Num átimo, um mergulho ou cordilheira,

Abismos que encontrei, quer ou não queira

Traduzem variedade do tinteiro.

E sinto ser audaz enquanto medro,

Nefastas as manhãs, claras as noites,

Carinhos se misturam com açoites,

Transporto uma nobreza feita em cedro.

E quando em disparada perco o rumo,

Mesquinho, muitas vezes, me abandono,

E tendo necessários paz e sono

Errôneo caminheiro; não assumo.

Perfaço com percalços, mas acerto,

Gerando dentro em mim, caos e deserto.

8

“Fez a nossa existência apetecida”

O sonhar fabuloso ou tanto inglório,

O quanto se fazendo em torpe empório

Aquilo que pensei moldasse a vida,

Esgotam-se os caminhos por si sós,

E vastas as planícies, charcos tantos,

Por vezes mais profusos desencantos,

E neles vejo insólitos tais nós.

Apedrejado ou mesmo apedrejando,

Seguindo num hermético vagar,

Bebendo cada raio do luar,

Volvendo ao meu início em contrabando.

Esparsos versos, veios tão diversos,

Dispersos os meus tantos universos...

9

“Que, a despeito de toda a humana lida,”

Jamais se poderia crer na sorte,

Que tanto amaldiçoe e nos conforte,

Porquanto em treva e luz se faz urdida.

Ascetas ou profanos navegantes,

Espúrias criaturas, sacrossantas,

Diversidades ditam cores tantas

E nelas as belezas deslumbrantes.

Fantasmas de nós mesmos recriamos,

E temos a certeza de um incerto

Caminho que nos leve longe ou perto,

Das imaginações, servos ou amos.

Temíveis feras; somos, ou pacíficos

Retratos distorcidos e magníficos...

10

“Pulsa-lhe aquele afeto verdadeiro”

Enquanto algum farsante sentimento

Trazendo tempestade ou mesmo alento,

Macabro por ser claro e corriqueiro.

Aspectos tão diversos deste prisma,

E nele incomparáveis maravilhas,

Porquanto se percebem armadilhas,

Uma alma sem destino ainda cisma.

E tento ver após o que não creio,

E creio no que tanto se sonega,

A vida sendo assim, imensa e cega,

Proclama a cada passo outro receio.

E vejo-me espelhando no vazio,

Que tanto quanto posso, desafio...

11

“Trazer-te o coração do companheiro”

Depois de navegar mares imensos,

Às vezes dias calmos, frios, tensos,

Entranham nos meus olhos, vou inteiro.

Acasos são comuns, mas a desdita

Percebe-se no quanto se reluta,

A vida não passando de uma luta,

Verdade não se cala, um dia grita.

Sufoca-me deveras a gravata,

Disfarço uma nudez em rico terno,

Preparo a cada passo um novo inferno

Sabendo quanto a sorte é tão ingrata.

A queda se anuncia e desta escada

Degrau após degrau desvendo o nada...

12

“Aqui venho e virei, pobre querida,”

Trazer qualquer alento, um lenitivo,

Das ânsias do viver eu sobrevivo,

Por mais que dolorida seja a vida.

E traço sobre traços mais distintos

Caminhos tão diversos, mesmo fim.

Por vezes um demônio ou querubim

Obedecendo à luz de meus instintos.

Adentrando os umbrais do que não vejo

Escrevo com penúria, dor e glória

Aos poucos o resumo de uma história

Marcada pelo anseio e por desejo.

Só sei que no final venço e vencido,

Somente dos meus pés, um ledo olvido.

13

“Em que descansas dessa longa vida”

Após as velhas curvas costumeiras,

As chuvas que tu bebes, derradeiras,

E nelas com certeza tudo acida.

O parto se refaz em nova esfera?

É tudo o que desejo, esteja certo,

Mas quando o meu caminho eu já deserto,

Aonde se escondeu a primavera?

Esgarçam-se momentos dia a dia,

E traço do vazio esta esperança

Na qual o amanhecer novo se lança,

E a morte eternamente já se adia.

Pudesse desvendar cada segredo,

Mas como, se deveras nunca cedo?

14

“Querida, ao pé do leito derradeiro”

Somando os meus enganos e tormentas,

Enquanto com palavras apascentas

Do fim ainda tento e não me esgueiro.

Escarpas que venci, quedas terríveis,

Imensos precipícios, cordilheiras,

Assim ao desfiar minhas bandeiras,

Os dias se mostrando em vários níveis.

O peso se alivia, mas quem dera

Se todo o caminhar se resumisse

No quanto a própria história já desdisse

Gerando a imensidão da amarga fera,

Aonde se funéreo fez caminho,

Eternizando ali, último ninho...

Marcos Loures 

São sóis, são sós...

somos nós e nossos nós.

Um abarcar, um vôo de albatroz

e livres de qualquer algoz,

recapitular... refazer nossos cursos...

Opostos.

Distantes.

Inseridos num antes,

que jamais

morrerá...

algo estranho,

visonho.

Um paralelo caminhar.

Diferentes estradas.

Buscas.

O tudo ou o nada.

São sóis, somos nós.

Somos sós,

nós e nossos nós.

Josemir Tadeu Souza    

josemir(aolongo...)

Vida

"Nada de nosso temos senão o tempo; de que gozam justamente aqueles que não tem paradeiro" Baltasar Graciàn

Não sei se vou embora,

mas o instante que me guia

é o mesmo que me angustia.

Não direi (a)Deus!

Tudo que sinto

é um ânsia de morte.

E se não voltar, procurem-me

em algum túmulo à sombra

de uma laranjeira prateada.

Ivo Xavier          

Dois Destinos

mecânica de afetos molha o fotograma

Valério Zurlini , estação Mastroianni

um gesto dispersa palavras

recolhe despedidas

tatuadas nas sombras

Diniz Gonçalves Júnior

Sobre a Roda de Dança Para Santo Antônio

Dias atrás comentei, na Internet, sobre a Roda de Dança para Santo Antônio e algumas pessoas me escreveram para que eu explicasse melhor sobre esta manifestação cultural do Brasil. Mas que, infelizmente, está sendo esquecida. As Rodas de Danças chegaram ao nosso país através dos imigrantes portugueses, no Brasil-Colônia.

Uma roda de dança milagrosa é um evento, com coreografias de balé, dedicadas a algum santo para pedir, ou, agradecer uma graça alcançada. Quem acompanhou a novela chamada Velho Chico, deste ano de 2016, deve lembrar que a personagem Leonor fez uma Roda de Dança Para São Gonçalo para agradecer um milagre alcançado. Este tipo de evento funciona do mesmo jeito que apareceu na novela.

Anos atrás, no mês de junho era comum, as moças fazerem as Rodas de Santo Antônio para alcançar um casamento. Este evento era organizado da seguinte forma: uma jovem donzela se vestia com roupas medievais como: saia rodada, anágua, espartilho e flores na cabeça. Então ela dançava no meio das mulheres que desejavam um matrimônio, jogando pétalas de rosa, fazendo o balé do anel e da bandeira de Santo Antônio. As jovens que pegavam as pétalas, conseguiam o anel e encostavam na bandeira conseguiam casar. Na verdade, este evento é uma adaptação de um ritual egípcio conhecido como: A Dança da Vestal para as Irmãs Conseguirem um Casamento, onde as virgens bailavam para que as outras jovens conseguissem casar. Porém, na Idade Média, este evento foi adaptado e virou a Dança da Roda Para Santo Antônio.

Agora, só falta vocês organizarem uma Roda de Dança nas cidades.

Luciana do Rocio Mallon

FÉRIAS

agora terei tempo de me esconder e chorar sozinho no meu canto

terei tempo de ouvir aqueles pássaros, saborear aquela letra

cochilarei enquanto sentir cheiro de café

terei tempo de reclamar do tempo.

Tonho França

PAUSA

uma tristeza, uma quietude

um ensimesmamento

sem efeito

pausa

sem causa.

Tonho França

A LUZ DESPOSSUÍDA

Geração de luzes apagadas

escuros palcos periféricos

som

movimento

corpos

esperados gestos inacabados

não há amor entretanto

acredita no começo

e nas luzes enquanto acesas.

(Pedro Du Bois, A LUZ DESPOSSUÍDA, Ed. do Autor)

Fatalidade

Era aficionada por livros. Destino traçado: seria uma intelectual. No entanto, foi encontrada morta sobre um livro. A indigestão matou a traça.

Tonho França

Vera Pedrosa Martins de Almeida (Rio de Janeiro, 1936)

 é carioca, poeta, crítica de arte, diplomada em filosofia e foi uma das nossas mais destacadas diplomatas durante a primeira fase do governo Lula, tendo encerrado a carreira como Embaixadora em Paris, onde participou da realização de um espetacular Ano do Brasil na França (que teve pouca repercussão na nossa imprensa). Foi, também, embaixadora do Brasil no Equador e na Dinamarca. É filha de Mario Pedrosa, militante político (um dos fundadores do PT), considerado como iniciador da crítica de arte moderna do Brasil, em especial do movimento concretista, tendo sido colaborador e diretor dos mais importantes museus de arte do Rio e de SP. Além de dar um importante testemunho vivido sobre os elementos que separam ou aproximam os povos, a Ministra Vera Pedrosa propõe a Arte como o melhor "atalho" para a comunicação entre os corações e as mentes das pessoas - estejam onde estiverem. Livros publicados Poemas (Rio de janeiro, 1964), Perspectivas naturais (Lima, 1978), De onde voltamos o rio desce (Lima, 1979; re-editado e relançado em 2011, pela Bem-te-vi). 

(Os poemas abaixo foram retirados do livro "26 poetas hoje", organizado por Heloísa Buarque de Hollanda no ano de 1975).

PARA LÍVIA

Pensar que tua avó

criou-se nessa chácara

(onde ao pé da

mangueira desenterraram uma vez

um caco)

com todos os córregos

e os brinquedos chegavam

da Europa numa mala.

Os pés de lichi o bisavô

mandara trazer da índia

(se dizia líxia).

Faz frio no jardim

descido da mata

(flanco que ilumina e

umedece

esse cansaço de retorno).

Onde tua tia-avó

delimitava áreas

de horror e solidão.

Pensar que passavam os dias

encolhidas

(embaixo dessas árvores)

em pontos de sombra.

Vera   Pedrosa   Martins de Almeida

Sai se esgueira

pela sala adentro

pelo corredor

de onde volta

trazendo o leite do irmão

Fez um frio súbito

teve fome

como um gato

céu abaixo se despeja

uma água de chumbo

Vera Pedrosa Martins de Almeida 

Não se ouvem mais o vozerio, as intermitências,

clamores ou batida de martelos, pregos,

alguém que lixa uma tábua.

Estou um instante só na sala.

Batalhei para fechar a janela.

Vera Pedrosa Martins de Almeida

FIM DE DIA

Quando choveu o ar está

com água pesando

e passam aves rápidas

manchas indecisas

sombras

concentração de névoa

e do alto se vê

o topo da árvore

e as flores laranjas

desse flamboyant

vibram com o movimento

acelerado

do esôfago ao estômago.

O dia desenrolou

vagaroso o tédio recolhido

armado

sob um prisma de cristal ao lado

de um paralelepípedo de vidro verde

sobre a mesa preta

com objetos de prata.

A noite se aproxima.

Você pediu chocolate

veio na bandeja

os biscoito meio moles.

Faz-se o gesto de afastar.

cinco jornais amarfanhados

de cima do pano claro do sofá.

Que fazer com a tomada solta

a lâmpada queimada

o passepartout amarelecido?

Vera Pedrosa Martins de Almeida 

FARS

Foi há tanto tempo e entre amores

decisivos

cataclismas

criações confinamentos jaulas

aeronaves

trens.

Foi antes das exposições de motivos.

Houve uma época

tão descansada em que

desde que se tivesse

uma janela em movimento

ele era imagem

deslizando ante folhas.

Se estendia embaixo de árvores

entrava em corredores

saía de portas.

Na areia ele era

as manhãs do desejo mais difuso.

Quando havia cinza no mar

era ele que estava

(de sueter)

na antepenumbra molhada.

Quando era noite

ele era quase raiva, na espera.

Doce e nu, sentado no banquete

numa horta de alfaces

sonhei com ele esta noite.

Vera Pedrosa Martins de Almeida 

CORTEJO

Tendo estado

toda uma tarde

ouvindo

um tempo branco

sentindo dedos de água

descidos da noite.

Figuras

surgem paralelas

como saídas agora

da cal da parede.

Ali onde a sombra joga

na brisa de outra água.

De perto,

a superfície do muro

pára:

distração.

 Vera Pedrosa Martins de Almeida (Rio de Janeiro, 1936) 

EDIFÍCIO

Veio no cartão postal da ponte

aquela luz branca demais brumosa

e de repente me vi

diante. do mesmo edifício branco

corpos se separando

na maresia

Vera Pedrosa Martins de Almeida (Rio de Janeiro, 1936)

Narciso no país das maravilhas

- "A maioria dos objetos são drogas: satisfazem um anseio parecido com o do toxicômano"

-=-

ESSE É o subtítulo de um estudo publicado recentemente (2006) pela Routledge, "The Self Psychology of Addiction and its Treatment" (a psicologia-do-self da adicção e de seu tratamento). Os autores, Richard Ulman e Harry Paul, são psicanalistas (da psicologia do self, a escola de Heinz Kohut), terapeutas de toxicômanos e eles mesmos drogadictos em remissão.

O estudo, embora estritamente clínico, propõe uma visão da toxicomania que, ao meu ver, vale como interpretação geral da modernidade. Explico.

Na laboriosa tentativa de encontrar um lugar no mundo, cada um de nós se alimenta de duas fontes: 1) as aspirações, as normas e os brasões transmitidos por nossos ascendentes, coisas que podem nos dar a sensação de que temos uma missão na vida; 2) o amor, mais ou menos incondicional, que nos acolhe e agasalha nos primórdios de nossa existência permitindo, aliás, que ela vingue.Em suma: legados paternos e cuidados maternos (é óbvio que qualquer um pode fazer função de pai ou de mãe).

Ora, na modernidade, bebemos sobretudo na segunda fonte. Por isso, somos todos narcisos, ou seja, mais preocupados em sermos gostados, amados e admirados pelos outros do que com deveres e princípios.

Problema: em geral, o modelo do amor graças ao qual seríamos "alguém" (que sempre significa "alguém muito especial") é o momento em que, pendurados ao peito materno, ou melhor, com a mãe pendurada aos nossos lábios, estaríamos ao centro de um mundo controlado por nós: basta chamar, chorar etc. para que ela apareça e nos faça felizes.

Logicamente, com esse sonho narcisista encravado no nosso âmago, torna-se difícil lidar com separações, frustrações etc. E, infelizmente, o mundo é um pouco mais cruel do que a mãe-padrão e sempre muito mais cruel do que a mãe mítica e escrava que gostaríamos de ter tido.

Como aprendemos a encarar perdas, danos e fracassos? Quem lia as tiras de Charlie Brown, de Charles Schultz, deve se lembrar do cobertor que Linus carregava sempre consigo: quando as coisas não iam bem, ele agarrava o cobertor e chupava o dedo; era seu jeito de reencontrar, momentaneamente, a felicidade perdida. O cobertor de Linus é um exemplo perfeito do que D. W. Winnicott, um grande psicanalista, chamou de "objetos transicionais": são objetos inanimados, mas que representam um amor do qual não conseguimos ainda nos separar.

Eles funcionam como o lápis entre os dentes do fumante que quer parar de fumar: não substitui o cigarro, mas, na luta para deixar o vício, oferece conforto nas crises de abstinência. Ou como a mamadeira da noite quando o desmame acabou há tempos, mas ainda bate, digamos assim, uma "nostalgia amorosa".

À força de brincar com cobertores e chupetas, a gente deveria aprender a 1) dispensar cobertores e chupetas, 2) lidar com a precariedade da presença e do amor dos outros. Mas não é tão simples assim, até porque, nessa tarefa, o mundo não nos ajuda. Narciso vive no país das maravilhas, diante de uma imensa vitrina de objetos que nos prometem o seguinte: ao alcançá-los, ganharemos o amor, a admiração e (por que não) a inveja de todos. E alcançá-los é fácil -basta comprar: chocolate, relógios, charutos ou pacotes de férias.

Quem precisa de amores incertos com pessoas de verdade ou de objetos "transicionais" que as representem? Os objetos do consumo são a melhor escolha; sobre eles temos um controle absoluto.

As drogas propriamente ditas oferecem algumas vantagens marginais: são baratas e, graças à crise de abstinência, garantem a ilusão de dominar perfeitamente a alternância de insatisfação e contentamento. Mas, na verdade, para Narciso no país das maravilhas, qualquer objeto de consumo serve.

Poderia ser o melhor dos mundos, se não fosse por dois detalhes. 1) Se hesito entre um carro e uma amizade ou um amor, é bem provável que minha experiência afetiva seja miserável; 2) se espero a felicidade dos objetos, desaprendo a agir e a desejar. No próximo domingo é a primeira fase da Fuvest, e passei o ano dormindo no cursinho? Não é o caso de me desesperar, vou para o shopping comprar um sapato simplesmente "divino".

Agora, falando sério, por que se opor à liberação das drogas? Afinal, a maioria dos objetos em venda livre satisfaz, no fundo, um anseio parecido com o do toxicômano. Relaxe e goze...

                                                CONTARDO CALLIGARIS, in Folha de São Paulo (22/11/2007)