OS MENINOS E EU

Os meninos empinavam pipas;

Eu, pássaros

Os meninos folheavam revistas de garotas nuas;

Eu assistia ao namoro dos sapos

Os meninos iam ao cine;

Euatravessava a pé o igarapé

Os meninos desenhavam piratas tesouros, navios;

Eu, a escafandrista solitária

Agora

Solidão nos devora

Em negros prédios

Meio à elite ignara

Os meninos vestem

Negro/desencanto

Seguem com cifras

Nas pupilas vítreas

Tão tristes os meninos

Reclusos, bebendo

O índice Dow Jones

Com café

Trocando de amantes

A cada inverno

A alma pesada os faz andar

Em cadência de elefante

Eu desenho gravuras

Teço minhas roupas

Escrevo poemas

Não atravesso

O vidro frio do templo moderno

- Shopping center –

Não atravesso

A porta de cedro

Do antigo templo

- Enquanto o Vaticano

Não doar aos pobres

Todo o ouro seu -

Vivo nas esferas

Desço ao chão

Para pisar águas dos igarapés

Adormeço

No berço-arraia

Que me embala/azul

No “mar / belo mar selvagem…”

Bárbara Lia

Bárbara Lia Poesia Presente! Um vídeo sobre a Poesia e sobre ser Poeta

A noite dos vivos

 (Bárbara Lia)

O homem sem sapatos trajando bermuda bege sobe na lateral do chafariz e conversa com o cavalo. Espero o amigo, anoitece. A lua crescente; a vida minguante. O homem diz ao cavalo as coisas do dia, seu dorso negro acaricia e se afasta para dizer em tom de brincadeira a frase tão verdadeira:

- Mas, você é feio, hein?

A água não jorra, neste fim de tarde, do símbolo fálico do chafariz do Largo da Ordem.

Um cavalo que baba (goza?)... O que secou? O sêmen ou a lágrima? Muito estranho esse cara que fala com o mármore com intimidade de amigo. A água parada, a vida parada, o homem descalço a conversar com as pedras e eu a esperar o amigo...

Esse espaço de pedras é por onde passam os vivos. Réstias de frases cintilam em um espaço por onde caminhei hoje e ecoam em mim como notas de um piano antigo...

- Aquele professor de Geopolítica é genial...

- Eu não sei desenhar na pedra...

- Então... O que teu pai disse?...

Sair com uma frase incompleta de cada colisão com pessoas dialogando no caminho, um conto na cabeça, uma dor no pé de pisar pedras tortas. Depois, sentar no banco para ouvir o diálogo (monólogo?) do homem livre. Esperando o amigo que disse um dia:

- Cansei de vomitar vinho Campo Largo...

Pedras raras ainda guardam vômitos de meninos como se eles vomitassem o sangue dos parasitas, dos falsos profetas, dos inquisidores, dos covardes...

O homem se despede e algo se move, como se o cavalo voltasse sua horrenda face (ele é mesmo feio) para se despedir do amigo. O único que se enternece e lhe diz boa noite, mesmo que depois diga:

- Como você é feio!

O mundo se parte ao meio e eu fico com o pedaço de mundo onde tem o Relógio das Flores (memória de um sonho como iluminura medieval), com as pedras lavadas do bom e velho vinho Campo Largo e o lampião antigo que acende para ajudar o pálido crescente - foice fosca do apocalipse - a iluminar a noite dos vivos.

Paraísos de Pedra (Editora Penalux) - 2013. Páginas 21/23

Conto publicado no Jornal Relevo

SENSAÇÃO DE HELENA

Abre em leque as cartas

Estende aos da primeira fila

Quando retiro a carta do baralho

Sentas diante de mim, sorrindo

Carta do Rei David

Rei de Espadas

Rei de Espadas

Doce é tocar de novo tua face

Desejo renasce, impune

Por uns segundos o mundo escapa

Estamos os dois a sós

Fumaça e lume ecos de palavras

Teu rosto sorrindo para mim

Nesta carta - Reis de Espada

Agora, sou Atena embevecida

Teu par de fogo - Tua outra face

E antes que dissolva o rosto lindo

Ecoa a voz de Helena, forte e cristalina

"Se eu estendesse a mão, tocaria a sua face"

Bárbara Lia

maio/2011

DIANTE DA JANELA, O ROSEIRAL

Testamento enterrado

à sombra do roseiral:

Deixo meu violão

para a balconista da padaria.

A erva benta

para a velha do sobrado.

A chaleira

que chia Villa-Lobos

para Frei Gustavo,

que costura almas

nas manhãs de quarta.

O livro de poesia

de Augusto dos Anjos,

para o cobrador do expresso 022.

Assinado:

A menina dos olhos tristes.

Chico me chamava de Carolina,

mas era só um disfarce.

Sou eu a menina

que viu o tempo passar na janela,

sem ver.

BÁRBARA LIA

Um espantalho

Um espantalho

Carne de palha rasgada

Tem mais carinho que eu

Pássaros pousam em seu ombro

O vento cochicha ao seu ouvido

Recebe aceno de crianças

Piscadelas belicosas da lua

Um espantalho

Mãos escapando pelas mangas

Não sofre esta angústia grave

A ausência das tuas mãos grandes

Enlaçando as minhas mãos em

Carne, osso, gozo e esperança

Bárbara Lía

Esfarrapado e imundo

Esfarrapado e imundo

(...)

dei de cara com ele, enfim,

mendigo extraviado

que implora pra ser notado.

Eis o amor,

despejado

humilhado

não vive em estrelas

nem mar profundo,

nem no limite do mundo,

está sempre no meio do caminho

pedra

poema

estirado

cão sublime à espera

de um dono franciscano

que o acolha

com todas as chagas

e enganos.

Bárbara Lia

fragmento da poesia - sonhos em preto e branco

CHIAROSCURO

Bárbara Lia

Hora suspensa. Horizonte de sangue.

Despediu-se o sol, não brilha a lua.

Barcas estremecem em marés de fogo.

Sinos dobram a Ave-Maria.

O Bem chora a evaporação do dia.

Lágrimas de anjos pela humanidade crua.

Encontro e fuga de almas no ocaso,

Bebendo o sangue solar – poção

De luz para os dias de aço.

Crepúsculo incendiado.

Átimo de esperança: Um Serafim alado,

Flauta de estrelas flana acima de algas e corais.

Toca a música divina estremecendo cristais.

(Jazz, blues, salsa cubana, sinfonia?)

Som azul unindo sangue celeste e marinho.

Serafim, flauta e sol

Evaporam em silêncio de prece.

A branda noite abraça o arrebol.

O eco da flauta aos puros adormece.

in O sorriso de Leonardo / 2004

EM CARNE VIVA

Um poeta em carne viva

abriga a terrível pulsação

de um coração-estrela

e um silêncio

encravado nas entranhas

como filho bastardo

que nasce

à revelia do seu canto

Um poeta em carne viva

pisa as pedras

imaginando-as

seda da China

Um poeta em carne viva

é um louco no tribunal

das almas de chumbo:

culpado sempre

Culpado de ser humano da fala ao falo

Bárbara Lia

Tem um pássaro cantando

dentro de mim

2011

Jardim do Caos

IV

Homem Vitruviano de Leonardo

Tecido nas linhas finas da mão

Cinco pontas estiradas e a

Eternidade traçada no chão

Livres mulheres assinaladas

Atiradas ao reles jardim

Das harpias descarnadas

- feras sem dentes

que devoram inocentes -

Alguma razão que as estrelas guardam:

As mulheres de rara estirpe – livres -

São alvos de feras. Sempre acossadas

Por harpias que não iluminam nada.

Bárbara Lia

tem um pássaro cantando dentro de mim

Eu tinha certeza que o taxista era Jamil Snege. Tarde de verão e o agito da cidade antes do carnaval. Uma rua qualquer no Centro e você precisa ir de táxi, ainda que perto, ainda que ninguém entenda. O pé dói. Ponto final. O trajeto curto demais torna tudo mais surreal. Quero perguntar algo e temo que quebre o encanto. A camisa é tal qual aquela da única vez que o vi, saindo com um amigo da Livraria Ghignone, fumando um cigarro, a outra mão no bolso. Lembro que estanquei o passo em plena Rua das Flores e pensei: é o escritor. Fiquei com aquela imagem, com aquela vontade de não ser tão tímida, de atravessar metade da rua, falar com ele. Mas ele seguiu conversando e eu segui minha vida. Não demorou muito para saber de sua morte. Agora eu tinha certeza que era o Jamil Snege ali a me conduzir, com a mesma roupa, a mesma silhueta calma. Tive medo que ele começasse a praguejar contra o Lula ou falar de religião, como fazem os taxistas. Implorava aos céus que ele não quebrasse o encanto e me fizesse crer que nas tardes de verão Jamil Snege desce à terra e conduz, de forma invisível, os escritores invisíveis da sua Curitiba. "Como tornar-se invisível em Curitiba?" - Snege sabia. Para minha alegria e êxtase ele diz apenas: o sol está mais quente hoje. Sim, tudo está mais hoje, para minha alegria eu pude manter aquela fantasia. Quase disse a ele sobre sua célebre dedução que - para tornar-se invisível em Curitiba basta ter talento - quase disse: nada mudou... Mas, apenas desci e o vi desaparecer, a camisa azul clara, os cabelos brancos e esta certeza de que a magia existe, a gente a encontra ali, na próxima esquina, ao acenar para um táxi.

Barbara Lia

OS MENINOS E EU

Os meninos empinavam pipas;

eu, pássaros.

Os meninos folheavam revistas

de garotas nuas;

eu, assistia ao namoro dos sapos.

Os meninos iam ao cine;

eu, atravessava a pé

o igarapé.

Os meninos desenhavam piratas

tesouros, navios;

eu, a escafandrista solitária.

Agora

solidão nos devora

em negros prédios

meio à elite ignara

Os meninos vestem

negro/desencanto

seguem com cifras

nas pupilas vítreas

Tão tristes os meninos,

reclusos, bebendo

o índice Dow Jones

junto com café.

Trocando de amantes

a cada inverno.

A alma pesada os faz andar

em cadência de elefante.

Eu,

desenho gravuras

em tons rosa chá

teço minhas roupas

danço minhas músicas

escrevo meus poemas.

Não atravesso

o vidro frio do templo

moderno

- shopping center –

Não atravesso

a porta de cedro

do antigo templo

(enquanto o Vaticano

não doar aos pobres

todo o ouro seu)

Vivo nas esferas

desço ao chão

para pisar águas

dos igarapés.

Adormeço

no berço-arraia

que me embalazul

no “mar/

belo mar selvagem...”

BÁRBARA LIA

Esfarrapado e imundo

(...)

dei de cara com ele, enfim,

mendigo extraviado

que implora pra ser notado.

Eis o amor,

despejado

humilhado

não vive em estrelas

nem mar profundo,

nem no limite do mundo,

está sempre no meio do caminho

pedra

poema

estirado

cão sublime à espera

de um dono franciscano

que o acolha

com todas as chagas

e enganos.

Bárbara Lia

fragmento da poesia - sonhos em preto e branco

DEUS SORRINDO NA VARANDA

O quintal de Deus é o céu.

Um paraíso em uma ilha.

Alcançaremos quando formos náufragos.

Aguaçal encoberto de dor,

nascituro rompendo em harmonia

a eternidade - Deus sorrindo na varanda.

BÁRBARA LIA

Diálogo com Paul Klee

Diálogo com Paul Klee - prosa poética no site mallarmargens

Bárbara Lia

escrevo um livro a dialogar com Paul Klee

como repercute a dor no artista

Klee morreu em 1940 vitima da esclerodermia

no site mallarmargens, minha mínima homenagem a Paul Klee

http://www.mallarmargens.com/2017/08/skyleros-dermis-barbara-lia.html

Cigarras no apocalipse

São poetas em desalinho

Gestados no ventre escuro

Ninfas subterrâneas

Emergem em canto e vôo

Ao som da trombeta

De um anjo sem olhos.

Bárbara Lia _ fragmento da poesia _ Cigarras no apocalipse (21 gramas/2010)

“Até que os serafins acenem com seus chapéus brancos” _ Emily Dickinson _

Não nasci para resfriar o mundo

Neste lerdo cortejo de omissões

Estas palavras interditas

Suspensas

Não vim quebrar as pernas do sol

Silenciar cada bemol

Não vim para arrebentar o anzol

Do velho de Hemingway.

Sou mar e trovão no coração

Nasci para amar sem lastro

Para dançar no pátio

It is my way

_ Bárbara Lia _ A flor dentro da árvore

solidão _ brisa de maçã

paraíso em câmera lenta

aprendi a caminhar no vácuo

_ oco sem fim _

das almas inóspitas

Bárbara Lia

Fique em silêncio

como um ramo seco

Vem aí

uma primavera

te florindo

Bárbara Lia

SOPRO DE DEUS

Sigo distraído e breve – piedade na alma,

opulência no calabouço.

Sigo sereno, neblina me abraça.

Meu corpo um jarro de esperanças.

O amor – única navalha que me corta.

Aprendi que somos sopros de Deus – instantes.

Bárbara Lia/