CONHEÇO VOCÊS PELO CHEIRO

ANTOLOGIA PESSOAL 11

Conheço vocês

pelo cheiro,

pelas roupas,

pelos carros,

pelos aneis e,

é claro,

por seu amor

ao dinheiro.

Por seu amor

ao dinheiro

que algum

ancestral remoto

lhes deixou

como herança.

Conheço vocês

pelo cheiro.

Conheço vocês

pelo cheiro

e pelos cifrões

que adornam

esses olhos que

mal piscam

por seu amor

ao dinheiro.

Por seu amor

ao dinheiro

e a tudo que

nega a vida:

o hospício, a

cela, a fronteira.

Conheço vocês

pelo cheiro.

Conheço vocês

pelo cheiro

de peste e horror

que espalham

por onde andam

– conheço-os

por seu amor

ao dinheiro.

Por seu amor

ao dinheiro,

deus é um

pai tão sacana

que cobra por

seus milagres.

Conheço vocês

pelo cheiro.

Conheço vocês

pelo cheiro

mal disfarçado

de enxofre

que gruda em

tudo que tocam

por seu amor

ao dinheiro.

Por seu amor

ao dinheiro,

é com ódio

que replicam

ao riso, ao gozo,

à poesia.

Conheço vocês

pelo cheiro.

Conheço vocês

pelo cheiro.

Cheiro um e

cheirei todos

vocês que só

sobrevivem

por seu amor

ao dinheiro.

Por seu amor

ao dinheiro,

fazem até das

próprias filhas

moeda forte,

ouro puro.

Conheço vocês

pelo cheiro.

Conheço vocês

pelo cheiro

de cadáver

putrefato que,

no entanto,

ainda caminha

por seu amor

ao dinheiro.

Ricardo Aleixo

do livro impossível como nunca ter tido um rosto

(Edição do autor, 2015)

Bem aventurada é a casa em que se pode, numa sexta à noite: 1) ouvir Edu Lobo cantando que o coração dele é "noturno feito um morcego"; 2) tomar cerveja sem milho transgênico; 3) comer acarajé; 4) amar para sempre uma mulher que custou tanto a chegar mas que enfim chegou.

Ricardo Aleixo

Não totalmente francesa

Soam

sob o silêncio

da noite da cidade

de Paris

A língua-fetiche

de Jeanne Duval

- a "Vênus negra"

de Baudelaire

a língua

dos poemas negros

de Tzara

a língua da ilha-litania

de Aimé Césaire

A língua-balafong

de Sèdar Senghor

a língua franca

de um Orfeu Negro

ou muitos

conforme ouvida

por Jean Paul Sartre

a língua sem máscaras

brancas

de Frantz Fanon

A língua-música

sem vibrato

de Miles Davis

a língua toda sol

de Henri Salvador

a língua-sound system

do MC Solaar

a língua-exílio

de Richard Wright

a língua do canto-exílio

da Josephine Baker

figurada em fio de ferro

por Alexander Calder

a língua-duplo exílio

em terra estranha

de James Baldwin

a língua-zona de fronteira

de Patrick Chamoiseau

a língua dos três rios

que correm nas veias

de Leon-Gontran Damas

a língua errante

do caos-mundo

de Édouard Glissant

A língua da estrela

que brilhou uma só vez

de Depestre

a língua da estrela púrpura

de Rabearivelo

a língua dos pequenos

contos negros

também para crianças brancas

de Blaise Cendrars

A língua da Marselhesa

convertida em samba

por Clementina de Jesus

no Olympia

anterior à fadiga

de todas as línguas

A língua dos que

ninguém nunca ouve - não

totalmente francesa

(poema do Ricardo Aleixo, no livro Modelos vivos, 2010)

Como todo mundo que me conhece sabe, o arroz com feijão entra nesta casa graças a ocupações que o mundo do trabalho, "talvez por ignorância, ou maldade, bem pior", apenas ignora: a poesia, a performance, o design sonoro.

Cada novo trabalho, nesses campos, representa como que um recomeço. Para além da escassa interlocução crítico-criativa, sozinho aqui nesta minha reclusão benfazeja, existe a necessidade de contínua atualização quanto ao uso dos equipamentos a serem usados, o que torna tudo muito confuso e aparentemente sem rumo, por vezes.

Assim, é de encher os olhos e o coração um email profissional - relativo a um esboço de rascunho da hipótese de projeto de design sonoro para uma animação que apresentei ao contratante na segunda-feira passada -, recém-enviado, que começa assim: "estou emocionado, está muito bom. estou pregando, ainda grosseiramente, pois você ainda vai regravar... então colo nos vídeos e está batendo demais."

Uma "pausa de mil compassos" em memória dos melhores pai e mãe do mundo, por terem me incentivado a ouvir a intuição e a escolher, para ganhar a vida, só o que me fizesse (muito) feliz.

Ricardo Aleixo

faxina

Ricardo Aleixo

comida quase pronta

vinho branco

"a bad donato" no talo

vontade de escrever

coração leve

Ricardo Aleixo

O melhor, nesses casos, é não demonstrar medo, senhora.

Mas... Sentir, eu posso?

Aguarde mais um instante, por favor, senhora, que eu vou consultar o sistema.

Sim, eu aguardo.

(...)

Senhora, obrigada por aguardar. Só mais um instante, por favor. Pronto.

E então? Posso?

Pode, senhora, mas, como já informado, não deve demonstrar publicamente o que sente.

Não demonstrarei. Já é um alívio poder sentir... medo. É quase uma alegria, sabe?

Desculpe, senhora, mas não sei. Em que mais posso ajudá-la?

Por ora, é isso, filha. Muito obrigada.

O sistema agradece. Tenha um bom dia.

Você também.

Ricardo Aleixo

A pergunta é: por que continuo a insistir em fazer tudo (em poesia/arte) sozinho? Resposta (serena, nem um pouco desencantada): por opção (ou ilusão de) e por (quase absoluta: existem, afinal, as raras boas parceiragens) falta de opção. Como dizia minha mãe, quem quer, faz; quem não quer, manda ou pede. Eu vou e faço. Até prova em contrário, faço eu muito bem.

Ricardo Aleixo

Desce do carro com o som no talo. Agora há pouco. Ouve o quê? Sertanejo, é óbvio. Deve ser pouco mais novo que eu. Deixa a porcaria tocando enquanto entra na padaria. Como um xerife. Todo bíceps. Pernas arqueadas. E óculos escuros, apesar do tempo fechado. A sonzeira é parte indissociável do carro - tal como o "possante" é, por certo, uma extensão de sua nunca suficientemente confirmada virilidade. O pior de tudo: pensar que a macheza mais escrota - porque embalada em discursos de solidariedade com os feminismos - é capaz de artifícios que deixariam no chinelo o pobre diabo que acabei de descrever.

Ricardo Aleixo

Isto foi escrito (Barthes o fez) para nós: "Se fosse possível imaginar uma estética do prazer textual, cumpriria incluir nela: a escritura em voz alta [em itálico, no original]. Esta escritura vocal (que não é absolutamente a fala), não é praticada, mas é sem dúvida ela que Artaud recomendava e Sollers pede. Falemos dela como se existisse."

SOBRE ESCREVER

Escrever porque esta é,

sem sombra de dúvida,

a melhor hora

para escrever.

Não escrever porque esta,

verdade seja dita,

é a melhor época

para não escrever.

Escrever porque esta,

convenhamos,

não é a melhor ocasião

para escrever.

Não escrever porque este,

antes e acima de tudo,

é o melhor turno

para não escrever.

Escrever porque este,

só um cego não vê,

é o melhor tempo

para escrever.

Não escrever porque este,

apesar dos pesares,

é o melhor mês

para não escrever.

Escrever porque esta,

até segunda ordem,

não é a melhor noite

para escrever.

Não escrever porque este,

em última instância,

não é o melhor século

para não escrever.

Ricardo Aleixo

Um poeminho-lembrete:

Pé no caminho

andando a esmo

dono de nada

nem de ninguém

só de mim mesmo

Ricardo Aleixo

Ricardo Aleixo

Inteligente mesmo é a mulher que sabe que não é verdade que (ouvi esta no metrô, ontem à noite) "todo homem, no fundo, tem medo de mulher inteligente". Eu, hein? Pois se não ter medo é justo a exigência que se faz a quem quer que deseje chegar a qualquer fundo... Inteligência é sexy.

A TRÊS POR QUATRO

Ricardo Aleixo

Aos 18 já escapara

do Exército

e estava a poucos

meses de escapar

de vez da escola -

dividido entre

o jogo de bola

e o da poesia.

Dali até agora

do que mais

(e

como?)

escaparia

aquele tosco

Maiakovski

de periferia?

Foi assim com a minha mais velha, depois com a do meio, não tinha por que fazer diferente com o terceiro. É só dormir no meu colo, que eu chego bem perto do ouvido e repito uma duas três vezes, no limiar do silêncio: "Nunca deixe ninguém entrar na sua cabeça, anjo. Nunca, entendeu? Ninguém." Acho que meu pai fez isso comigo, também. Ou será que foi minha mãe?

Ricardo Aleixo

A RECUSA DA MUSA

A RECUSA DA MUSA

& tem

agora

a história

da musa

que escolheu existir

de verdade ("gosto

de existir")

em lugar de morar (morrer?)

para sempre num

hipotético ("te escrevo

um?")

Ricardo Aleixo

Ricardo Aleixo

Encontro o amigo de infância próximo ao supermercado. Ele me pergunta se estou indo às compras. Eu: Sim, vou comprar coisa pouca, alguns víveres. Ele ri da palavra e diz que eu não mudei nada. E eu mudei foi muito, ele nem imagina o quanto.

ENQUANTO LIDO

quer coisa mais estranha

que um poema

enquanto nasce? enquanto

se contorce

desprovido de sentido?

enquanto pura pele

muito lisa e sem

memória? enquanto

ao mesmo tempo

excesso e falta?

enquanto vísceras

à mostra?

enquanto ar

ritmia?

enquanto riso

besta? enquanto

rua de mão dupla?

enquanto

beco sem saída?

enquanto rosto

informe?

enquanto afasia?

enquanto líquidos

no ventre?

enquanto visão

de vultos? enquanto

respiração

difícil? enquanto plena

hesitação?

enquanto impulso de

desistência? enquanto

vermelho sangue

aos jorros? enquanto placenta?

enquanto rigor

mortis? enquanto dia

claro?

enquanto noite adentro?

enquanto sem

futuro?

quer coisa

mais estranha

que um

poema enquanto

lido?

Ricardo Aleixo

Ricardo Aleixo

Tão tenso é, sempre, o pouso do avião, que há coisa de uns 4 anos, num voo para Fortaleza, o comandante arrancou aplausos dos passageiros ao anunciar que "dentro de mais alguns instantes" a aeronave... acariciaria o solo. Deviam ensinar todos os comandantes de todas as companhias aéreas a anunciar o momento do pouso como fez o poeta-piloto acima mencionado. Digo mais: deviam, ainda, pagar gratificação adicional para aqueles que têm que encarar - por certo fingindo calma - a descida no aeroporto de Congonhas, com todos aqueles prédios como que avançando contra o medo que faz do corpo inteiro da gente a sua casa.

MINHA IRMÃ

vida que

segue

enquanto

a vida não

consegue

ser irmã

mas a irmã

consegue

Ricardo Aleixo

AGORA ATÉ ISSO?

Nossa tristeza veio de longe, irmãozinho. De muito longe, maninha. Na barriga dos tumbeiros. De certo é por esse motivo que ela se cansa logo, mal cisma de querer se adonar do terreiro grande que se chama que se chama que se chama o coração da gente. Já nossa alegria, que embarcou no mesmo porto, bem muito antes da outra, mas por sua própria decisão, anda pra cima e pra baixo, pra baixo e pra cima com aquele jeito de quem nem ainda acabou de chegar da longa viagem, toda nem cabendo em si de tanta forte leveza. E pode?, me respondam você e você: pode lá não ser assim como tem sido e sempre será? A vida? Pode é nunca. Ou agora até isso passou a poder?

Ricardo Aleixo