trilha

da cova de allan poe

e do corvo preso

às estátuas sem sangue

secas da história

atravessando por

um bote

de

vidro

pela juventude

espessa como

uma veia feita suco

depois como

pá

e argila

sendo quebrada

à beira de um rio

como criança

movendo peças

de xadrez que

são mísseis

relações

faces

epitáfios de

seres ignorados

ou célebres

mulheres que cultivaram

plantações de brincos

enquanto

em cestas

viajavam seus

recém nascidos

através do mesmo

caminho

das fotografias

na sala de jantar

depois aos 17 anos

olhando o reflexo

através das colheres de sopa

enquanto se discutia

sobre a permanência dos

crucifixos

nos palácios da justiça

depois as nuvens

os koans

entristecidas memórias

de poetas publicadas

em papel verge

o baseado

fumado em apocalipse 16

ao som de jimi hendrix

as folhas do lago

movendo-se

movendo-se

como joaninhas

besouros pintados

sobre o lençol do céu

a mureta de arame

seu esqueleto vagabundo

onde namorados se apoiam

onde nunca me apoiei

buda

e seus poemas

sobre a dissolução

do mundo visível

sobre a impermanência da

vida

da morte

da própria impermanência

e o

abismo cravado

nos olhos cedos do amanhecer

pequenos pores-do-sol

que cultivei

com os olhos petrificados

algumas vezes

preso entre as portas

de um carro

abraçado à um garoto

enquanto

o mundo distribuía seus vasilhames

de ódio

aos seres sencientes

depois a queda

direta queda

no furo da agulha

e a barba de walt whitman

descendo até o poço de meu peito

ó folhagem perfumada de meu peito, ele dizia

lá fora

acontecendo os campos

acontecendo a concepção

e a morte

o nascimento dos veículos

e a criação da eletricidade

depois a lembrança

do primeiro beijo

e a vitrola kind of blue

conhaque barato

o sofá preto com

a sombra de um gato

e as cinzas

de setecentos cigarros

fumados desde

a execução de joana d´arc

você sabe

eu não estive lá

mas todo o ponto

passa através de mim

e retorna

para outro que não

sou eu

depois os versos

as flores de néon

a busca de uma

santificação artificial

as esculturas de

utensílios de cozinha

a morte de roberto piva

breton

dalí

ginsberg

miró

bob dylan

gide

lou reed

perét

drummond

e outras caveiras de janela

velando o sono

intranquilo dos

miseráveis do amor

dos chicoteados

dos olhos extremos de um continente

das navegações impróprias

através da xícara de um café

sendo humilhado

pelos que passam do outro lado da vitrine

as moscas

os que nunca entrarão em cavernas

os que usam cinto de segurança

para conter

a emoção

do grito

e a aniquilação do orgasmo

vendo

o assassinato coletivo

dos cérebros

sem um único resistente

a moldura de

ouro puro

para glorificar

uma lei qualquer

o subterrâneo aleijado

dos que vagam através das portas

desprendidas

pela onda pessoal de um

poeta

ciclos intermináveis

de adolescentes solitários

comendo as bordas amarelas

de

livros

enquanto seus amigos

tomam milk shake

criptas veneradas

mais que testes vocacionais

xilogravuras

penduras em postes urbanos

uma janela nascida

do asfalto

com visão para

qualquer parte

tolos querendo subir

através das escadas do emprego

rezam

para comer algum tipo de gravata

servida em sua salada

depois olham

para o corpo plastificado

de suas esposas

e choram

Augusto Meneghin

Ano Novo

Que prossiga a vida,

às expectativas contrária

e adiante removendo flores.

Que o passado possa perder-se

rumo à beleza de um único dia, este,

e reencontrar sua noite

em núpcias de tecido.

Não direi sob o sol: “Foste embora”

e nem “Cheguei a esta casa,

com ela fiz o que atende por vida”

- tudo isso, eu sei,

não pode laborar o forte segredo

do corpo em primavera,

das minúcias e antigas seduções.

Pegue assim

uma longínqua memória,

de longa beleza sem extravio,

e parta para este momento;

deslizando a extensa colina,

para cima ou para baixo,

onde, na primeira vez,

o olho tocou o olho.

Quem sabe possa,

por um lapso de razão,

atingir a liberdade

sem medo de perde-la.

(Augusto Meneghin)

Soneto

para Fernando Pessoa

quem estranha o mundo
estranha o além.
fora do aqui
estranha-se o agora.

cego pelo absurdo
e sem sonho
equivale ao mundo,
embora não pareça.

quem sonha
e sabe impossível,
sabe o começo.

quem sonha o agora,
embora não pareça,
é além do mundo.

(Augusto Meneghin)

Quando venho a pensar, ou seja, a me desiludir dos jogos da vida, passo a sentir uma outra lira: a solidão afina a vibração dos sentidos. Nem há vento igual ao que soprou hoje quando eu estava só, observando o borrão de luz da rodovia. Nem há som igual ao do vento que soprou hoje quando eu estava só. Fluir incessante este vento, mais mortal que a visível água que também arrasta. De súbito invadido pela lembrança do que me houve. Parti em dois - um para cada olho lacrimejante - um para o norte, outro para o sul, um para o que há de vida em mim, outro para o que há de morte. Assim sucessivamente trafegando pelos opostos frágeis, cambaleando sobre estas colunas finas prostradas uma em cada canto da vida.

Depois penso ressuscitar e sentir meu pequeno império da imaginação. Sou deposto. Traído (exatamente como deveriam ser as melhores histórias). E, por fim, executado.

(...)

8 de dezembro de 2009.

Augusto Meneghim 

É muito fácil assumir o partido de pessoas feridas e vitimizadas. Mais raro é desconfiarmos que nenhuma ação humana está isolada da injustiça. A começar pelo pensamento que temos a respeito de nós mesmos: abstrações e sentimentos que se sedimentam ao longo dos anos e que, quase sempre, iludem-nos com a noção geral de caráter. Se tivéssemos a compreensão de quantas traduções fazemos ao pronunciar uma única sílaba, ficaríamos assombrados com o quanto a humanidade é poliglota.

 Augusto Meneghin

 Augusto Meneghin

na era de pós-tudo, só vejo a pós-orgia: melancolia de uma liberação parcial da vida e um retorno a caixinha de ideais medíocres. o rato retorna para casa depois de comer um queijo camembert.

''ao caminhar pela rua não posso levar

meu piano imaginado

& nem a velha máquina olivetti sem tinta

devo me frustrar por não andar de trem

e nem ter um mar dentro de uma ampoula de colírio''

 Augusto Meneghin

Esta Praia

Esta Praia

Sombrios passantes
da própria ignorância,
remendadores de sonhos,
esta praia é dura.

O círculo de conchas
fechadas em silêncio
repousa pela manhã
onde soldados tombaram:

a aridez dos globos oculares,
o sal penetrando feridas
- tudo está no passado.

A praia, entretanto, persiste.
Barcos se foram,
inútil lamentar-se
pelos afogados.

Já os vivos
(se eles existem),
deveriam todos
se lançar ao mar,
buscando sereias.

Pois há muito cansaço
onde rebentam as ondas:
próxima aos olhos,
em nós.

Augusto Meneghin

Todo dia é um ano na eternidade

"Enquanto a terra durar.
sementeira e colheita,
frio e calor,
verão e inverno,
dia e noite
não mais cessarão".
(Gênese 8, 23)

Como a serpente que morde a própria cauda, um ano é a medida de um processo cíclico completo. Os astrólogos dividem o ano em hemisfério masculino, espiritual, que vai do equinócio do outono ao da primavera e cujo meio (o solstício de inverno) é a porta dos deuses, e hemisfério feminino, material, que vai do equinócio da primavera ao do outono, e cujo centro (o solstício de verão) é a porta dos homens.
Todo ano, dessa maneira, contém um processo de ascendência e de descendência, um movimento de evolução e involução e anuncia um retorno periódico do mesmo ciclo. Trata-se de um modelo reduzido de um ciclo cósmico. Isso significa que 1 ano não é necessariamente o conjunto de 365 dias, mas qualquer conjunto cíclico que possua esses atributos. Ao acrescentarmos uma idéia de unidade, fechamos simbolicamente o ciclo, como se estivéssemos fora dele. Não se trata de um dêsvinculamento do processo cíclico, mas de um momento de reflexão do ser diante um ciclo que se encerra.
Se pensarmos em termos analógicos, podemos estender a idéia de um processo cíclico para um único dia. Em meu Dia participo da ascensão quando desperto e vejo o Sol se dirigir ao poente, quando em sua descendência, cede lugar a Lua e a Noite. Temos 1 ano em um único dia.
Se pensarmos que em 1 hora podemos ter pensamentos e sentimentos ascendentes, que evoluem de formas primitivas até pensamentos mais elaborados e complexos para, logo em seguida, sermos abatidos pela impossibilidade prática de realizá-los, temos 1 ano em 1 hora.
Assim, podemos reduzir até a mais ínfima partícula de tempo através de nossa imaginação e supor que este universo existe sob uma tensão anual microcósmica que se expande em uma tensão anual macrocósmica (a eternidade, ciclo infinito), na qual nós, seres humanos, participamos ativamente e passivamente. Ora compreendendo os ciclos que regem o sistema de nosso planeta e agindo sobre ele (como na agricultura, por exemplo), ora servindo ao ciclo que rege o universo através do nascimento e da morte.
Todo dia é, simbolicamente, um ano na eternidade.

Augusto Meneghin

Mensagem para o fim do mundo (colheita)

Mensagem para o fim do mundo (colheita):
podemos despertar os deuses adormecidos de todos os reinos através do amor.
devemos experimentar o potencial da sinceridade.
há sexo sem amor mas nunca amor sem sexo.
temos de aprender a reconhecer o erro e o auto-engano não temendo mudanças profundas.
precisamos admitir as nuvens voláteis.

Augusto Meneghin

Primeiro pensamento ao acordar sozinho de cueca embaixo de um cobertor azul num pequeno quarto: mais fácil apontar uma arma que viver o próprio desejo neste labirinto de culpados. mijo. não tenho fome pela manhã. não há café. ligo o computador e vejo frases de deus, piadas prontas em fast- food circulando pela rede social, panfletarismo de alguns partidos decaídos de esquerda que não limparam a suj...eira de Stálin. o computador avisa que as definições de vírus foram atualizadas, no exato instante meu despertador negro sobre um livro de Mircea Eliade toca seus pequenos sinos rancorosos. estou pronto porque tudo se parece um sonho. não fossem os resquícios de ontem - a bebida, o cheiro de cigarro, um tipo de letargia que impede o curso convencional do pensamento - talves eu pensasse que a vigília não passasse de invenção inevitável. o mundo se constrói a partir da memórias de certos objetos e odores. lá fora alguns minuciosos procuram a morte telescopicamente.

bom dia.

Augusto Meneghin

um dia se descobre que o surrealismo é uma espécie não catalogada de humor

e a seriedade do senso comum uma espécie de impulso de morte.

a burocracia é um vaso de violetas falsas.

Augusto Meneghin