então é isso

quando achamos que vivemos estranhas experiências

a vida como um filme passando

ou faíscas saltando de um núcleo

não propriamente a experiência amorosa

porém aquilo que a precede

e que é ar

concretude carregada de tudo:

a cidade refletindo para sua hora noturna e todos indo para casa ou então

marcando encontros improváveis e absurdos, burburinho da multidão circulando

pelo centro e pelos bairros enquanto as lojas fecham mas ainda estão iluminadas,

os loucos discursando pelas esquinas, a umidade da chuva que ainda não passou,

até mesmo a lembrança da noite anterior no quarto revolvendo-nos em carícias e

expondo as sucessivas camadas do que tem a ver – onde a proximidade dos

corpos confunde tudo, palavra e beijo, gesto e carícia

TUDO GRAVADO NO AR

e não o fazemos por vontade própria

mas por atavismo

2

a sensação de estar aí mesmo

harmonia não necessariamente cósmica

plenitude muito pouco mística

porém simples proximidade

da aberrante experiência de viver

algo como o calor

sentido ao lado de uma forja

(talvez devesse viajar, ou melhor, ser levado pela viagem, carregar tudo junto,

deixar-se conduzir consigo mesmo)

ao penetrar no opalino aquário

(isso tem a ver com estarmos juntos)

e sentir o mundo na temperatura do corpo

enquanto lá fora (longe, muito longe) tudo é outra coisa

então

o poema é despreocupação

MEIO DIA

a Terra respira

formigas transitam por suas nervuras

arabescos de pássaros

pontuam o pausado discurso das nuvens

só existe o espaço

a paisagem lacustre

que agora cobre uma cidade submersa

e sem saber por que vim parar aqui

o que me trouxe a essa fronteira de lugares e sensações

entro n'água

a claridade me leva à deriva

flutuo no amplo

embebido no dia mais que morno

sei-me hóspede de quem tenho sido

(a superfície do lago

se desmancha no movimento dos círculos concêntricos)

Claudio Willer

A PALAVRA

vocês não entenderam nada, vocês não sabem nada

poesia não é querer escrever bem

poesia é o que eu ainda irei relatar em prosa

poesia é o que ainda pretendo escrever

para depois reler e dar risadas, imaginando o espanto de quem vier a ler o que escrevi

poesia é velocidade

do disparo de revólver verdadeiro, da janela, no automóvel que ia passando por aquele alvo escolhido ao acaso,

poesia é som,

o áspero ruído do gume de diamante sendo testado por dois especialistas em arrombamento na vitrina daquela loja de armas a 80 m. de distância de uma delegacia (eu esperava no carro) (se houvesse cedido, levávamos tudo)

poesia é luz

daquelas janelas abrindo-se todas ao mesmo tempo, todo mundo acordando para ver que espécie de confusão era essa, o que aquele bando de malucos fazia na rua àquela hora

poesia é noite

a outra noite, aquela (no HC, minha pressão caiu, e depois ainda tive que dar a notícia aos amigos)

poesia é dizer

é ela dizer: “como você me revoluciona por dentro”

poesia é escrever

com um cuidado enorme, pesando cada palavra, para não me declarar réu confesso

poesia é névoa

de fumaça enchendo o quarto, todo mundo a dar risadas sem conseguir parar

poesia é porrada

algo bem melhor do que briga de scholars, aqueles da outra universidade contra esses desta,

poesia grossa (cacete rombudo, que tal esta imagem?)

poesia é isso, é isto, também é aquilo, é agora

poesia é o que sempre soubemos

o conhecimento animal

um núcleo raivoso anterior à Queda

- Gnose

estou falando de filosofia, de essência,

uma exploração do desconhecido pelo corpo, através do corpo,

o Marquês de Sade nem precisava daquele teatro todo

o que sei é onde penetrei,

- o telefonema que me traz lembranças de trinta anos atrás, de ontem, de agora, seu som a vibrar neste ar parado de noite antes de mais uma tempestade -

nada me interromperá

sempre usei uma linguagem direta,

Prometeu, Fausto

não quero falar, quero ser dito

sejamos densamente humanos

como a chuva

no ar saturado de excesso

parto ao encontro do núcleo selvagem de qualquer coisa

diamante ou lágrima perdida no fundo do bosque

ex-deusa

assim me despeço

mas eu a reencontrarei

lunar

resta saber o sonho, parábola da vida

Willer, Claudio . De Jardins da provocação (1981)

MENSAGENS, 1: ENQUANTO RELEIO ALLEN GINSBERG

porque o mundo é mágico

eu escrevo instalado em um canto tranquilo da cidade

onde servem café

e sei-me parceiro das leis secretas que regem o real

você enxerga / eu enxergo à frente / atrás

o que foi e o que será

poesia é isto: saber olhar

atentamente, distraidamente

e contar

tudo o que ninguém precisa saber

Claudio Willer

OS POETAS PAULISTAS

o poema, só quando for impossível traduzir um estado interior de outro modo

algo inexprimível, assim como o cheiro de café expresso que tomava conta da

Praça Roosevelt a provocar um retorno a invernos de outras cidades

e para relatar como foi aquela encenação da Teogonia, do poema sobre os

mitos arcaicos, a vida e a morte, o fim e o recomeço como etapas do

mesmo ciclo luminoso

pois a Terra, aquela noite, era um bólido que atravessava acelerado o

universo e uma torrente de chuva

as gotas da noite na partitura dos minutos estampada no para brisas

a tempestade nos encerra no centro do planeta que tem a forma

de uma garagem subterrânea

e poemas são escritos assim, de madrugada

para dizer que nossos dentes são sensuais,

nossas mãos são tão leves

e quando nossos corpos se tocam

o vazio é perfeito

e o mar está em nós

e agora devo habituar-me a inesperadas proporções e novas simetrias de

estarmos juntos,

pois somos a extensão de um texto de frases entrecortadas

sobre o alvor fugidio, o clarão que nos separa do amanhecer de um dia

seguinte

quando o cheiro de outro corpo, o seu, me acompanhar e vier acrescentar-se

à minha biografia

Claudio Willer

POESIA PICTÓRICA, VISUAL: SIMBOLOGIA DA ÁGUA

Quando a praia onde você está é sentida como real unicamente por trazer a

lembrança viva dos cheiros, claridade e ruídos da outra praia onde você

já esteve, muito tempo atrás

quando nada mais resta, a não ser a impressão de que viver foi inútil e de que

morrer é algo totalmente idiota,

filtrada por uma sensação do sublime, de estar com os pés no chão

ou então

quando ao retornar já de madrugada, deu-me a impressão de que se abria um

abismo, passagem para outro plano, no encontro das ruas Pernambuco,

Rio de Janeiro, Praça Villaboim, e isso foi igual a perceber que nada

mais fiz até hoje exceto seguir os rastros da minha própria morte,

quando a vida não passa de um pretexto: então, selecionar para publicação o

que for mais estranho, anguloso, geométrico mas fora de esquadro, e

que possa ser recitado em um tom de voz bem inocente, de quase

surpresa, simulando ser alguém que mal acredita no que está a dizer

Claudio Willer

*

[...]

3

"o Sol será nosso pois o merecemos
o centro do universo fica aqui
resistimos
pelo sagrado direito ao sonho
e todos os seus mundos
resistimos
operações mágicas continuarão lícitas
neste dia de sombras vivas que se confundem com a alma
todos os seus desejos se realizarão
o que você pedir lhe será dado
profecias se cumprirão
outros poemas"

Claudio Willer