UM HOMEM

nisto resulta - inflar as tripas com

tanto silêncio;

e ter o peito fechado

na redoma.

há tanto de ti morrendo lá fora

que chega ser impossível dormir

com um

cadáver desse.

Dom Jorge

SEM ESPELHO

gosto

de poemas assim, sem imagens

*

mas suplicam

q'eu ponha um manicômio aceso,

ou um pônei

que mais se assemelha a um corcel

caído dos cascos.

*

gosto

de poemas assim, sem imagens

*

desses

quando o vento abre levemente a porta

e só pela claridade

pensamos ver

quem é.

Dom Jorge

1933, francine

a neve já foi mais branca - pouco cinza,

é verdade, desde que te apregoaram uma

estrela. ainda tenho a pedra que carreguei

junto com um punhado de arroz e um laço

de nossa mãe. 1933 e já se dizia em erguer

os portões; em arrancar nossos dentes de

ouro e nossos pares de sapatos. depois era

só enterrar estrela por cima de estrela. desde

lá, os pianos temiam perder os dentes...

pensávamos nunca poder deitar uma pedra na

tampa de um querido túmulo - até eu, francine.

até eu.

mas em breve o trem irá esmagar a neve contra

os trilhos. e da janela deste vagão não entra

sequer uma magra réstia de luz: é possível que

tenham posto o sol dentro de um feio pijama.

Dom Jorge

ENCHENTE

a casa ilhada,

40’ de chuva

- outra vez

perdemos, maria.

mas não chore,

porque há olhos tão

secos que sequer

existem

- como os meus.

e há casas

tão desertas que sequer

podem morrer

como a nossa, maria.

vem. retira dos bolsos

essas pedras.

Dom Jorge

MICRO-ONDAS

um corpo envolto em pneus

queima -

a carne, a violência,

e o sangue

de fato se assemelham

ao fogo.

em teu país, não sabes:

se incineram inimigos

em lixões; e os devolvem

ao silêncio, como fósforos

apagados.

tanta sombra assim

faz da morte pública;

tanto cinza assim

faz do céu fumaça.

e a carne, a violência,

e o sangue

de fato se assemelham

ao fogo - doem e queimam.

mas é noite. corpo-apagou.

a mãe-da-lua é um pássaro feio

e de hábitos noturnos, dizem.

único capaz

de sobrevoar a arcada dentária

deste poema

em chamas.

Dom Jorge

ULTIMATO

e a vidraça

não teme a destreza

da pedra;

nem mesmo um guerreiro vacila

em face à sombra

que lhe reserva

à lápide.

um grito de dor,

veja bem, é espinho repartido

no mundo - não finda,

e nada receia também.

de morte de estrelas,

bem sabemos. são suaves,

não são?

mas o coração, entulhado, escurece;

nunca se sabe

se em vão.

e não é a leveza

o que basta

quando nossos anjos

se atiram contra um trem

de carga?

Dom Jorge