Descontente de todos os meus descontentamentos e de mim mesmo, gostaria de me recuperar e me orgulhar um pouco no silêncio e na solidão da noite. Almas daqueles que amei, almas daqueles que exaltei, fortificai-me, sustentai-me, afastai de mim a mentira e os vapores corruptores do mundo; e Vós, Senhor meu Deus! concedei-me a graça de produzir alguns belos versos que provem a mim mesmo que eu não sou o último dos homens, que eu não sou inferior àqueles a quem desprezo."

Charles Baudelaire, A uma da manhã - Pequenos poemas em prosa

A MUSA DOENTE

Que manhã trazes, ó musa em mágoas?

Teus olhos fundos de visões macabras

Em teu rosto emergem das negras águas:

A fria doida dor na qual, só, te acabas.

Que duende obsessor ou exu de encosto

Te seduziu para a euforia infame de tua turma?

Que pesadelo ainda se repete no teu rosto

Como se tragada em lodos de promíscua furna?

Tomara Deus que, voltando à boa velha forma,

Teu pensamento batuque outro ritmo

E que, nele, Jesus Cristo toque teu íntimo

Com o primitivo poema da magnânima norma,

Que no eco dos anjos soa dulcíssima cantiga

E nos campos do senhor te estende a mão amiga.

Charles Baudelaire (França, 1821/1867)

Livre adaptação de Antonio Thadeu Wojciechowski

e Roberto Prado