Os filhos do Corno de África

A terra é a minha cama

e o corpo humilhado da minha mãe, a cabeceira

à noite os bichos

escoram-me do frio e comem outros bichos

que nutrem a minha carne podre

não sei o que é um sorriso

nunca conheci outra vida se não esta

Somos tantos

deitados na mesma cama

já não me levanto

a astenia das minhas pernas

já não seguram o meu corpo

às vezes a minha mãe

mete-me um punhado de farinha na boca

para que a fome não me coma

Não sei se sou criança ou menino

aqui somos todos iguais

não existe idades nem formas

as dores vão deformando

as formas do meu corpo

e o medo assombra-me a sombra

que se cala por baixo de mim

Se pensam que nos matam enganam-se…

…Mutilam-nos

Os ossos desfazem-se lentamente

os dentes cravam a terra

tentam libar água das noites húmidas

Todos os dias adormecem milhares

na boca do inferno

Por mais que os poetas destilem

os cantores clamem

os pintores nos esbocem

jamais alguém conseguirá

abrir as portas da galeria horrenda

e expor o massacre da morte

que nos engole em jejum

Conceição Bernardino

lágrimas de dois gumes

A noite descia suavemente sobre os meus pés dormentes, de tanto caminhar em vitrinas pardas, agasalhadas pela nudez de manequins que se passeavam em suspiros de glamour.

Não conseguia deixar de pensar naqueles corpos entrelaçados uns nos outros, como se fossem heras a trepar pelas minhas pernas febris de desejo em tons verdejantes de seda pura. Tinha fome do meu corpo ou de outro corpo qualquer, que apenas me tocasse com luvas de pelica, delicadas sonatas num negro piano de cuada.

Toquei-me, e, as pautas escritas em folhas brancas deslizavam em gestos harmoniosos o romper da aurora, o prazer aumentava com a mesma fúria das mãos que saciavam o estremecer das teclas, que se rompiam em orgias de cor preta e branca.

Caí num êxtase selvagem de palmas destiladas, deitada num palco onde as cortinas se fecharam num correr purpúreo de incenso mort du petit Jasmin.

Quando acordei as árvores enroupavam o meu corpo desfolhado, estava submersa em lágrimas de dois gumes num banco de jardim.

O tempo tinha-se esquecido da madame coquet…Olhei de novo as vitrinas, não passavam de folhas de jornal amareladas, lacradas por letras crescentes…” Pour la vente”.

Conceição Bernardino

[De que cor é a morte?]

Vou refinando a morte

Sem suster a respiração

Qualquer uma me serve

Anui-me como uma luva

Tenho as medidas certas

E os olhos revirados,

Divididos ao meio, urdidos

Por linhas descontínuas

[De que cor é a morte?]

Pintá-la-ei de frutos

Silvestres, quem sabe

De álcool com amoras

À mistura, ou de rosas

Murchas sem pétalas

Mas tudo bem,

Deixem-se de merdas

Eu também já estive

Morta antes de nascer

Conceição Bernardino

Liberdade corrupta

Dou-me ao riso das marionetas

e às carcaças das tartarugas

sem medo da chuva obliqua

que permeia o meu corpo solitário

Deixo a porta aberta, a algazarra

das crianças que brincam na rua

humaniza-me a esperança de outras

que morrem de pistola na mão,

e o pião roda, roda, roda…

o fio queima o olhar

das que fazem tapetes

sem sol, sem noite, sem hora.

Não me acordes amanhã

e se por acaso eu acordar

mente-me, diz que O’Neill

ainda está vivo.

Conceição Bernardino

Passos que já não oiço

Sentada no banco deste jardim

carrego as folhas amareladas,

descansam nas minhas mãos

tão enrugadas como o meu olhar.

Já fui moçoila graciosa…

Resta-me agora

este perpétuo jardim

onde os sorrisos se calam

na nudez das árvores,

onde o fado se chora tão bem

nos passos que já não oiço

nem no frio que já não sinto.

Guardo as minhas lembranças

no relento que me agasalha

e quando a saudade me trai

reparto-a com o meu fiel companheiro,

o copo, que me acompanha

em tragos de solidão.

Conceição Bernardino

ainda que eu morresse hoje

escondo-me de ti nas pálpebras adormecidas da terra

no arame farpado onde cravo a minha dor

na cúpula forjada de um céu inquisidor,

ainda que eu morresse hoje calarias o despotismo

como um abutre esfomeado

que vai saciando a carne

penetrando-a impiedosamente

escondo-me de ti sem despudor

e alimento-me da carne crua

com a mesma crueza que te alimentas de mim;

- agora vem!

enquanto rezo...Salvé-Rainha

Conceição Bernardino

Retalhos I

Hoje o sono profundo borda-me as pestanas com fios de linho, que guardo em retalhos seminus num retrato amarelecido de uma qualquer saudade, cuspida num prado onde o repouso se esqueceu de ti. Nunca me vesti de negro nem o negro se vestiu de mim, apenas disse-te:

- Até já.

Sabia que te traria comigo nas palavras mais amargas, na rudeza inconsciente de uma menina que tinha medo do monólogo das sombras. Das janelas trancadas da minha infértil insegurança, por ainda saber-te vivo na minha carne, impregnada de impressões digitais, tão mórbida como a terra prometida.

O mundo sonhador era tão solitário como um quadrado sem lados…

Conceição Bernardino