Epifania

homero gomes

Para ana damm –

que teve essa epifania aos 6 ou 7 anos de idade.

Ela caminhou lentamente em direção àquele volume de luz clara que se expandia. A areia era fofa nos seus pés. Sentou no escorregador apenas para ver.

Crianças corriam, caiam, davam risadas. Viviam sem perceber a possibilidade de virarem sombras nos brinquedos retorcidos.

Mas ela percebeu.

A menina viu o fim brotar com esplendor; feito o amanhecer de pequenas nulidades.

Ela percebeu que os ossos das crianças correriam os ventos gemendo futuros. Viu os seus ossos pequenos virando poeira de infância.

E sentiu medo de deixar de ser.

O pequeno corpo da menina estancou no meio do parque. Sem querer brincar, anulou o grito e esperou a primeira fagulha.

Revista Cult, ano 11, n.º 130, novembro/2008.

Desvelamento

(Ao som de We Die Alone, de Lamb of God)

Tontura nos olhos. Pressão na fronte. Lentamente, os passos são vencidos. Segue em frente, não possui destino; não possui mais. Sofre como flecha lançada sem vontade.

Com chinelos poeirentos, arrasta pedras e galhos pela noite de sombras. O silêncio é quebrado pela fraqueza do andar. Entre a trilha e a mata, o suor da caminhada ofegante.

Sobre a pele, fiapos de pano. A brisa gelada entrando devagar. O arrepio da pele pela lembrança do sereno.

A roupa corroída não cobre a vergonha. A pele à mostra expele dor. Tingido de sangue, o vestido desfeito seca lentamente.

As flores da estampa gritam e choram. Escorrem pétalas através do tecido desmanchado. O vento dança no traje domingueiro.

Sofre a que não será mulher. Sofre a menina humilhada, segurando uma boneca sem sexo. Apenas uma menina que caminha entre a trilha e a mata. Ofegante.

Ouvindo os ruídos das sombras na estrada, tenta esquecer o pavor das presas na carne. Tenra carne de menina que atrai feras. Uma após outra, sobre ervas e papoulas, rasgando a carne da menina. A carne.

Jogada no chão. Lambida na face. Mordida na pele. Sangrada na inocência do sexo.

Cães, cobertos por feridas, saciados. Bestas, em pus, cobriram a fêmea que colhia flores. A fuga somente nos dedos entrando na terra escura.

A menina caminha sabendo a pureza perdida e a inocência pingando sobre os pés.

Homero Gomes

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Joana Corona (1982-2014)

Homero Gomes

"agora há o resquício,

e há também a imagem que me cria,

para que eu siga sendo

este outro.

agora sou um traço de pólvora.

a fotografia-fuligem, a imagem-pó -

o livro-espectro."

{No poema Petróleo, publicado originalmente na revista Lado 7, n. 4, Rio de Janeiro, 2012.}

Afecções do Ausente

Poeira negra e veneno no ar.

O mundo continua após tudo,

mesmo que nada.

Pilhas de corpos,

seres sem metafísica,

para o passeio, entre sangue e vísceras,

do oculto na neblina da história.

O ausente ainda olha um mundo infectado.

E dele não ri.

É o sorriso apagado no muro das cidades;

o que foi

e que se perde a cada feto que brota.

Retirado à força,

embalou o espírito na necrose do outro.

Mas o outro não importa;

somente o que se foi.

Chega de vermes e de vísceras.

O sangue que escorre da gengiva

chora o que foi arrancado da inércia.

O ausente apenas sabe,

não chora o sangue ingerido,

que rega de espinhos o ventre do outro.

Apenas sabe.

Sangrado feito lixo,

ainda olha a sua ausência.

Ele sabe.

Em um mundo infectado, resta apenas sua marca.

Homero Gomes, em "Solidão de Caronte". Ed. Patuá.