O Coração É

O meu coração é uma criança num balanço

Atinge alturas altíssimas

e na descida o frio na barriga

até encostar os pés no chão

espalhando folhas

e levantando nuvens de poeira

O meu coração é um feirante em dia de frio intenso

De repente, lá na esquina, uma velhinha aponta com

Sua capa de chuva e o seu passo leve

Um e outro, um e outro, ele espera paciente

O meu coração é um farmacêutico sem diploma

que distribui receitas para doenças incuráveis

com a convicção dos crentes ateus,

mas às vezes acerta que a febre vai passar

O meu coração é o incrível Hulk destransformado,

pegando aquele ônibus para uma outra cidade

com aquela mochila nas costas

e o monstro no espírito

Assionara Souza

Influenza

Depois , você pega a Ilíada e segue reto até a Odisseia. Ali, você vai dar com o Troya's Horse ( bem na esquina ) : Peça um nausicaa. Normal. Se amarra no navio. Se segura. Mas deixa o olho aberto. Uns salpicados de onda fria no peito peludo. As imagens diagonais. Poseidon bem loke fazendo aqueles efeitos especiais . Não dê bola. Aperta o play : Véronique suave e triste, de um lirisminho tipo Ismália . Garantidíssimo, meu chapa. Vá por mim. Ai , e tudo num wislawês szymborskiano pra rebentar o coração . Love it soul much ! Coise Lá.

Avia !

Björks !


Assionara Souza

revista Gilda

nomorro

[assionara souza]

a paz é triste

atônita surdez

depois do seco estampido

passos curtos e cambaios

a mãe recolhe do varal

a roupa que o menino

não vai mais vestir

não estivesse ela àquela hora

limpando a festa suja na casa que não é sua

longe de sua vida real e do seu menino adorado

teria gritado: — vem pra casa, filho!

tem polícia no morro!

céu azul de abril

guarda desde sempre

este fatídico e recorrente encontro

entre a cabeça do menino

e o projétil fatal do assassino fardado

Assionara Souza por ela mesma

Escrevo desde muito cedo. Na adolescência, já enviava textos a concursos literários e fui contemplada em alguns. Mas o primeiro livro publicado é de 2005. Leio muito e tento acompanhar a produção literária e cultural contemporânea. Minha produção é motivada tanto por experiências que vivo no meu cotidiano quanto por minha relação com outras artes. A música, por exemplo, me ajuda muito a produzir literatura.

Meus personagens são pessoas que poderiam passar despercebidas se transitassem na realidade. Gosto de enxergar luminosidades em figuras aparentemente apagadas e sem brilho. Interesso-me por anônimos e talvez eles estejam presentes em minha obra como uma forma de chamar atenção para a beleza que se revela quando ninguém está olhando.

Os bons autores me influenciam; tanto poetas quanto prosadores. Acho que a literatura é uma arte que não se deixa baratear. Se o livro é ruim ele pode até fazer um sucesso quando publicado, mas não resiste muito. Eu levo isso em consideração quando escrevo. Me inspiro em nomes como Osman Lins, Julio Cortazar, Virginia Woolf, Maguerite Duras, Wislawa Szymborska e os russos todos. São muitos.

Sobre o mercado editorial brasileiro, penso que precisa melhorar muito. As feiras e a crítica estão todas centralizadas em obras escritas por homens, não acho que seja necessário abrir cotas para mulheres, mas pelo menos dar visibilidade ao trabalho de autoras que estão produzindo muito e obras excelentes, mas que não chegam aos leitores como deveriam. Só precisavam chegar aos leitores, pois a partir daí a qualidade da obra iria garantir sua permanência; é dessa abertura que precisamos.

Assionara Souza

fonte : http://sites.uem.br/cedoc-lafep/indice-de-escritoras/letra-a/assionara-souza/assionara-por-ela-mesma

Narcisyou

Então é suficiente olhar o poema na página e pensar:

Que poema estrondoso

Que poema estúpido de louco

De onde vem essa coisa toda que se chama poema?

Ah, talvez daquela rua

Um garoto atravessando

Ele tem um lenço azul no bolso

E fica parecendo o rabo de um gato

Os cabelos esvoaçam

Ele fez isso de propósito

Não! Espera, não é daí que vem

Talvez seja mesmo desse pouco espaço para o coração

De repente ele começa a explodir demais

E ninguém consegue dormir direito

Ou por isso mesmo, dorme-se demais

A cidade sonolenta

Os três correndo feito loucos

E quando ela cansa, põe as mãos nos joelhos e sorri

Jules e Jim também é o seu filme preferido?

É o meu!

Que coincidência

Que coicidência eu ter olhado por um tempo longo

E ter pensado:

Estranho, quanto mais eu olho, mais gosto

Não era só um poema numa página?

Aliás, naquela manhã — já faz tempo

Seu rosto de criança refletido no lago

Todos prontos para partir e você ali

Nesse exato momento: o poema

 Assionara Souza

Um breve instante

Tomo um chá enquanto escrevo

O resto de tudo o mais

Dilui-se na ilusão dos dias

Ontem, por exemplo, choveu

E fez frio as horas todas em que não estivemos juntas

Pensei em ti enquanto olhava a mendiga de minha rua

Encolher-se num canto onde o vento machuca menos

Pensei no quanto amo tuas mãos de amarrar nuvens

Quando o moço viciado em crack me apresentou o papel da receita

E pediu que lhe inteirasse o dinheiro para a compra do remédio

Chorei muito e odiei o mundo

Ao ler a notícia da menina encontrada morta

Com marcas de estupro e o coração arrancado

Lembrei do quanto amo teu abraço mar em torno da ilha de minha tristeza

E meu tanto querer voou ao teu encontro

Minha alma valsou feito o violinista de Chagall

à volta de tua figura

Será que você sentiu

Esse meu beijo-pensamento, ontem às seis da tarde?

Ah, deixa-me dizer que isso não é romantismo

Não tenho ilusões de casamentos

Nem grandes festas

Em que todos os presentes esqueçam

Por algumas horas

Que chove e faz frio

Que o vento violenta a mendiga de minha rua

Que o garoto sonha com a química que o destrói

Que pelos caminhos de crianças de dez anos

Rondam homens maus que lhe arrancarão a vida, a alma e o coração

Não mais escrevo poemas, meu bem

Sentir e dizer o que sinto

É tudo o que sei e faço

Com o desejo único de que em algum momento

Meus olhos barcos avistem

Ainda que por um breve instante

Esses teus olhos horizontes

Antes que se feche a noite, o sono e o sonho

Assionara Souza

Tarot

Vou confessar, querida

Tenho isso de gostar dos loucos

Observo de longe o jeito que eles comem com os olhos

Com você foi assim

Esse esmalte vermelho sempre em dia

Esse passado colado no álbum com cantoneiras e papel vegetal

Quero a receita completa

Desde o suspense antes do desfecho da trama

O disparo, teu olho assustado pra câmera

Por trás da palavra pêssego

corre um rio espesso

Mordo a palavra pêssego

E as comportas desabam — uma cidade inteira vem abaixo

Corremos, corremos para bem longe do set de filmagens

Vida real é um cão dormindo no silêncio da tarde de um domingo

Assionara Souza

A Mulher de Lot

Um passo atrás

Enquanto a cidade desaba

Todos correndo

Um tumulto dos diabos

O filho, a filha, o marido

A vizinha da frente — com quem o infeliz tem fornicado

Há mais de cinco anos embaixo de seu nariz

Como se ela não soubesse

Como se ela não tivesse visto de tudo nessa vida

Ele perguntando se a camisa vermelha

— Aquela com um só bolso no lado direito?

— Sim. Essa mesma.

Se a camisa vermelha não estava limpa e bem passada

E o filho indo no mesmo caminho

Tratando-a feito lixo

— A mãe não sabe pronunciar a palavra “estultícia”. Tenta, mãe!

Estúpidos todos

Até a filha, que ela tanto ensinou

Agora andava com um centurião

Um centurião!

Maior desgosto para uma mãe

E depois dessa correria toda

Quando arrumassem pouso

Adivinhem quem prepararia o jantar?

Não teve a menor dúvida

Mirou a cidade em chamas

Uma sensação incrível

Deixar de ser uma mulher de pedra

Seu corpo inteiro puro sal rebrilhando ao sol

Assionara Souza

Espelho meu

Estávamos na sala eu e minha mãe

[Agora é que percebo que ela manteve os cabelos longos

Somente até aquele dia]

Eu lia a história de Branca de Neve

Virando as páginas assim que as personagens do

Disquinho azul alcançavam a última linha

— Terminar de ouvir me antecipava a vontade de ouvir de novo —

Mal sabia que alimentava naquele gesto

O pequeno monstro do desejo incontrolável

Minha mãe fazia acabamentos na bainha de uma saia xadrez

O carro parou na frente de casa com uma freada brusca

Olhamo-nos com a mudez sincera dos que sabem que

As cenas do próximo capítulo vêm para abalar o coração

Bateram palmas lá fora

Ela largou a costura

Eu desliguei o disquinho

E toda a paz de nossas tardes

Foi varrida pelo vendaval da notícia que o homem trouxe

Sempre que ouço a história de Branca de Neve

Esbarro naquele ponto em que o caçador

Arranca o coração de um cervo

Assionara Souza

Tenho planos com o cinema

Pensar se devo ou não

Agarrar tua mão

Depois que o filme começar

Sofro de antecipações

Desastres acumulados

Percebe esse "THE END"?

É flash forward fake

Para causar efeitos especiais

Sou toda trágica e sísifa

Mas meu humor combina

Com teu jeito de atirar

Na cara triste do tédio

Uma trupe paraguaya

No meio da noite

Conversamos um tanto

Enquanto cachorros

Tiram água do joelho

Marcando território

E gatos engolem engulhos

Esse filme inédito

Véronique: tuas duas faces

Esgotam minha bilheteria

Apuro os sentidos

Pra não deixar escapar

Um único detalhe

[da composição de personagem

Minha câmera subjetiva

Te olha sempre em close

Plano geral: cheguei depois

Você esperou, chovia

Aquela cena inesquecível

Interpretamos sem script

O roteiro segue

Uma, duas bicicletas

Parar no posto pra fazer xixi

"Vem sempre aqui?

Trabalha ou estuda?"

Acho tão original

Teu modo de burlar clichês

Me ensina?

Anota aí:

O destino é uma mão no escuro

E a certeza morna no coração

Assionara Souza

Verônica, a moça loira que ajudava minha mãe nos serviços da casa, se apaixonou pelo Agenor, o pedreiro negro e batuta que veio construir um alpendre junto com meu pai. Agenor curtia Amado Batista. Vêronica curtia Amado Batista. E ele todo se exibia numas de Bruce Lee, quebrando dois tijolos com um golpe de mão. Verônica ria e suspirava. Não deu outra, rolou amor. Foi festa e fofoca em minha casa. Um casal pra durar. Nossa mãe botou fé, nosso pai ficou pasmado! Olhe isso! Esses dois. Que coisa, hein! Esse moreno é sedutor! E o namoro deu-se na calçada. Com radinho tocando Amado. Roupa limpa, passada, perfumada. Mão pretinha colada na mão galega. A gente rindo e correndo em volta do casal alegria geral da minha rua.

Mas o homem da esquina achou aquilo um escândalo. Veio com facão na mão, gritando esculhambações, um bafo brabo de cachaça tomar satisfação de nossa mãe e nosso pai. Como podiam aceitar aquilo numa casa de família. Os olhos vermelhos de ódio paralisaram a festa. Nossa mãe partiu pra cima. Vá-se daqui, bêbado sem vergonha. Cuide dos seus assuntos. Nosso pai, um tanto trêmulo, deu todo o apoio possível à fúria de minha mãe. E eu, que só tinha uma coleção com doze lápis de cores, vi o quanto é destrutivo enxergar em preto e branco.

Assionara Souza

Se você faz de você uma bolha é uma coisa

Mas saiba que tem gente morrendo no apartamento ao lado

Talvez agora mesmo eles estejam fazendo "aquele" telefonema

Sobre como providenciar tudo e como deve ser a cerimônia

Uma prima já reservou passagem pra o próximo fim de semana

A filha mais nova não se conforma com isso, mesmo quando disseram que depois o quarto ficaria pra ela

E você aí deitada lendo Raymond Queneau como se nada

E uma outra coisa muito pior, sabe o que é?

Se você faz de uma outra pessoa sua própria bolha porque daí não tem mapa de navegação que segure essa onda

Assionara Souza

Sobre isso do suicídio e a série 13RW

Sobre isso do suicídio e a série 13RW. Acho que os limites abertos do que o corpo pode sentir empurram pra sensação de querer um copo mais cheio. Os jovens estão tendo pouca atenção hoje? E quando foi que os jovens tiveram alguma atenção? A questão toda acho que é a falência dos afetos. Esse querer que não se basta. Esse querer insuficiente. Distúrbios psíquicos gerados por ferramentas que aceleram a ansiedade num grau alucinado; efeitos colaterais de drogas que foram perscritas na infância para embotar a energia criativa das crianças e obrigá-las a suportar horas a fio em fileiras, dentro de um quadrado burro chamado sala de aula, empurrando conteúdos medíocres sem validade à vida prática, e as mãos sempre embaixo das carteiras com celular plugado a redes sociais e mídias que deturpam imagens e transtornam identidades. Ninguém cultua a curiosidade por mais de 5min. Ela é descortinada e novamente se entra num outro looping de ansiedade a ser saciada. Essa é a geração addicted. O próprio vício de assistir uma série no netflix compulsivamente e comentar, isso acelera a velocidade da mente. Os corpos não estão quase nunca no mesmo lugar em que a mente está. Por que não eliminar o corpo se ele é algo duro, quase imóvel, enquanto a mente viaja em páginas virtuais elaborando desejos no limite do impossível de serem saciados. O livro que mais impulsionou uma onda de suicídio no XIX foi Werther. E quem era esse garoto? Alguém que tinha tudo e sofria de um tédio inacreditável. O tédio acaba quando ele encontra alguma coisa que embora esteja a sua disposição ele não pode ter. Mas o não poder ter o enlouquece quando essa coisa/objeto/consumo/charlote passa às mãos de um outro e evidencia werther como insuficiente pra ele mesmo. A melhor frase que me vem agora é a do nelson rodrigues: jovens, envelheçam. Envelhecer é se aproximar do corpo. O que também não dá pra descartar é se essa alta taxa de suicídio (jovens entre 15 e 29, depois de acidentes de transito, morrem mais de suicídio), é um sintoma da alta onda de consumo fácil em que tudo, até o próprio sujeito, torna-se descartável. É preciso aprender a não ter. Lidar com a falta. E o suicídio, ah, Ismália... A romantização do suicídio é o fim dos belos suicidas. Sim, mas tem também isso de os adultos foderem com a infancia e a adolescencia e juventude e etc.

Assionara Souza

Ah, o amor

Ah, o amor

Essa maçã mordida que escapou das mãos

Foi parar embaixo daquela cômoda

As formigas em fila devorando suas fibras

Num dia de faxina

Abrem-se as cortinas

Fastam-se os móveis

Suas sementinhas largadas

Os dedos buscam averiguar que fruta é aquela

Mas que importa?

E as mesmas mãos lançam pela janela o que restou do amor

Por sorte cai no jardim

Por sorte é um dia de chuva

Por sorte a semente afunda

Olha, brotou um raminho bem pequeno

O cão fuça, arranca com os dentes e depois cavouca a terra puxando as frágeis raízes

Mas era domingo e o jardineiro acordou aquele dia com uma disposição danada

Assionara Souza

Pedra Papel Tesoura

Construiu uma cidade inteira de origami, cada pessoinha de seu círculo de inimizade _ com quem havia cortado relações _ ali representadas em papel, vivendo sua vidinha, sem lembrar que ele existia. Olhou por um longo tempo aquele mundinho, descalçou os sapatos e pisoteou delicadamente sua construção. Por dentro, o coração de pedra sabia que o papel era mais forte.

Assionara Sousa

Um poema lindo

Pousou no meu domingo

Dorme agora

Entre lençóis desarrumados

Saio do quarto devagarinho

Faço café: sem açúcar

Nenhum medo me assusta

A paz costura seus silêncios

Vou à janela olhar a rua

Lá no asfalto

Pessoas passam indiferentes

Carros deslizam impacientes

Mas é domingo

O poema sonha profundo

Com um mundo

Em que a segunda-feira

Seja uma senhora boa e feminista

_que tenha tudo

E não queira nada da vida

Assionara Souza

E la nave va...

Flutuando entre nuvens

Num céu febril de janeiro

Tudo contrário

Com exceção do amor

Esse que escorre das mãos

Enquanto a noite cai

E espalha seus cheiros

Abreviando os medos

E la nave va...

Vaporosa e concreta

Escultura de baleia

Em minha janela

Entre mil lampejos

Um olhar miope interroga

O mistério solto nas horas

Da luz lunar das esferas

Anjos hereges despencam

E la nave va...

Nada temos de nosso

A não ser a propensão à luta

Crianças dopadas

Ilusões do consumo

Resumo do que somos

Esgotada a euforia

Quedamo-nos perplexos

Dispostos a um outro destino

Distante

Sempre adiante

E la nave va...

Assionara Souza

Das contradições compensatórias

Saber que elefantes são seres levíssimos

E que toda véspera é um dia abundante de signos

Põe-nos a postos com os pensamentos

Revisar e deixar que a água revire os sótãos dos dias

Em sequências de rotinas ergue-se a história de um homem

Mas os hábitos cultivados com o coração permanecem gravados com fogo

Afora isso,'somos soldados tolos

Percorrendo a selva dos gestos com espingardas moralistas

Um homem sai de manhã para o trabalho

Sua camisa limpa, as botas engraxadas

O relógio de pulso desperdiçando o tempo esquecido de amar

Assionara Souza

·

Ainda não consigo firmar os pés sobre a rocha

Sem ignorar a vacuidade

Ainda enxergo num corpo específico

A Forma escolhida entre todas as formas

A madeira queimada pelo fogo transmuta energias

E mesmo que dancem os átomos sob o lago de teu olhos

A luz, essa radiante luz, faz-me calar diante do mistério

Vivendo, portanto, essa vida em par com as possibilidades

Procuro milagres no andar trópego dos noctívagos que velam as últimas estrelas

Assionara Souza

Assionara Souza

Deus te ousa