ela foi musa quebrada de ezra pound
com seu tiro babado de underground."
("a musa de caravaggio, 28, fragmento", romério rômulo)
terça-feira, 4 de setembro de 2012
domingo, 2 de setembro de 2012
Lendas urbanas curitibanas
Em Curitiba, bem no centro da cidade, existe uma praça chamada Santos Andrade, onde existem elementos interessantes, como: árvores centenárias, prédio histórico da Universidade Federal do Paraná e muitas Lendas Urbanas, que leremos abaixo:
Aulas de Anatomia com Cadáveres:
Reza a lenda, que no século passado, as aulas do curso de Medicina eram no prédio histórico da Universidade Federal do Paraná, localizado na Praça Santos Andrade e que as aulas de Anatomia, eram realizadas no porão desta faculdade, com cadáveres reais de indigentes.
Dizem que naquela época existia uma estudante de Medicina chamada Laura, que tinha a fama de santa, pois era religiosa, dava aulas de catequese, vestia-se com discrição e curava as pessoas com as palmas das mãos. Houve boatos, que nas aulas de Anatomia, até os defuntos mudavam de cor quando esta jovem tocava neles.
Uma certa noite, Laura estava caminhando no centro de Curitiba, na parte mais escura da Praça Santos Andrade, quando viu um morador de rua sendo esfaqueado. A moça correu para o meio da confusão e o responsável pelo crime fugiu apressadamente. Então, a jovem notou que o mendigo estava quase morrendo, com dificuldade de respirar, porém mesmo assim ela tentou salvar a vítima. No meio do socorro, o esfarrapado disse a Laura:
- Moça, o diabo está me chamando!
- Por favor, não deixe a minha alma ir para o inferno.
A donzela respondeu:
- Só há uma maneira para isto: o seu espírito auxiliar a sociedade, depois de seu falecimento.
O indigente ficou desesperado:
- Como poderei ajudar?!
- Já tive uma idéia:
- A senhorita deve ser estudante de Medicina...
- Então, se a minha alma doar o meu corpo para as aulas de Anatomia, será que eu fico livre do inferno?
A dama respondeu:
- Há uma grande possibilidade. Mas, existe uma condição: o seu espírito nunca deverá sair da Praça Santos Andrade e a outra missão dele será aconselhar os moradores de rua contra a violência.
Após, escutar estas palavras, o esfarrapado, morreu. Algum tempo depois seu corpo foi aproveitado nas aulas de Anatomia. Reza a lenda que o fantasma dele vaga pela Praça Santos Andrade para conversar com outros moradores de rua.
O Casal Que Morreu na Praça:
Nos anos oitenta a empregada doméstica Izabel, que trabalhava num prédio perto da Praça Santos Andrade, era apaixonada pelo porteiro de um prédio vizinho chamado Pedro. Porém, o pai da donzela proibiu o namoro. Mas, mesmo assim, o casal sempre combinava de namorar, às escondidas, num banco da Praça Santos Andrade, que ficava debaixo de uma árvore centenária.
Um certo dia, os dois estavam namorando no banco, quando de repente, o tempo fechou. Porém, o casal apaixonado não notou a mudança no clima e continuo se beijando. Mas, de repente, um raio caiu na árvore centenária partindo um galho ao meio, que caiu bem na cabeça de Pedro e o pobre faleceu na hora. Alguns dias depois, Izabel suicidou-se. Reza a lenda que nos dias de chuva é possível ver o casal namorando na praça e quando alguém se aproxima dos dois apaixonados, os espíritos deles somem.
Luciana do Rocio Mallon
Em noites de meninos na rua,
o último a dormir apaga a lua!!!
Em cama de menino na rua
O nome do colchão é solidão
Em sonho de criança na rua
O cobertor é a esperança
Enquanto dorme a cidade
Envolta em tédios nos prédios
A igualdade no país da corrupção
Faz da cidadania utopia
Matam o futuro da nação
Restando somente a semente
Do tempo do sonho, da arte e da poesia
Esperando brotar a rebeldia.
Texto : João Bello
Foto de Alex Ribeiro
A visita
Após o almoço, ao acaso, conversávamos sobre o meio ambiente e sobre um homem que carregava garrafas com poesia dentro delas. A cada praia ele alugava um barco e lançava-as no mar. Vinha caminhando desde nem sei onde com a esperança de que em outros continentes alguma pessoa pudesse encontrar suas garrafas e os versos que fazia.
Vindo de um lugar onde houve um passado em que as florestas eram importantes e que por irresponsabilidade humana transformou-se num lugar árido secando as árvores octogenárias, esse homem, resolveu fazer sua própria odisséia.
Eu perguntei: mas por que ele não faz um livro?
A visita fez um gesto de incompreensão com as mãos e disse que pode ser por que a garrafa, esse objeto fácil de carregar tenha um significado a uma vontade subjacente à conduta humana. E, além do mais, ele pensa que já é comprometimento demais fazer poesias, escrevê-las em papiros e colocar dentro das garrafas. Há todo um trabalho nessa intenção de embalar as rimas e ritmos das palavras.
Foi o que ele contou enquanto afagava o pêlo do nosso gato angorá, o Cristovão.
SAUDADE
Aquela casa,
Paradeiro das minhas lembranças...
[Suave música ecoa no ar.
Cenas de uma vida esquecida.
Restos de um tempo que não existe mais.]
Como era feliz!...
Risos ecoavam entre aquelas paredes.
A vida demorava a passar...
“Tão cedo passa tudo quanto passa!”
Restam pedaços de sonhos caídos no chão.
E “tudo é tão pouco!”...
Volto agora à terra que amei um dia.
O tempo passou,
Muita coisa mudou.
O velho jardim da praça,
Já nem existe mais.
Foram-se a ternura e a graça
Dos antigos carnavais.
Vi com tristeza o velho cinema
Que há tempos cerrou suas portas.
Templo da magia e de esplendor.
Quanta saudade das matinês,
Nas tardes de domingo, quanto amor!
Aquela porta...
Velha madeira carcomida e tosca -
Por ela passou a vida, passou a morte...
- Muda expectadora das bênçãos e da paz.
...meu destino, minha sorte!
Vinhedo, Verão de 2009.
Benevides Garcia
Academia Metropolitana de Letras, Artes e Ciências
Clube dos Escritores de Vinhedo
Portal do Poeta Brasileiro
maquina mundo
cada laço é força tramada por si mesma
mover q é movido sem saber ou querer
sem a doença de tudo mandar e desmandar
utopia e raiva rosnando ao redor sem reinar
sem eu sem persona sem materia sem deus
tudo q tramamos e nos trama somos nos
depois a hora estranha hora e essa mesma
q do jorro gera no olho caos e força
isso q não ha e é inteiro e sempre falso
o q se forma tecido de animo e agonia
guerra de corpos q a cobiça gera vida
rota crivada de sombras q se abre em luta
agora o todo o tudo q nos apavora
alem das palavras do sangue e dos afetos
se faz da mesma maneira so de corpos
pois não ha treva nem luz nessas travas
no quase q é ficção q é morte vida
q não seja nos mesmos na guerrilha
não é nada literatura nem tolo poema
não é sequer esses mitos de quase nada
nem ciencia nem loucura isso em volta
o martelo e a bigorna apenas todos nos
ardor criando mares estrelas a carne
toda essa terra seus verdes e azuis
e quando faltar toda essa potencia
tudo rola pro lado e fecha os olhos
sumindo como se nunca existente
agora agonia e agua fervente – o viver
esses sentimentos essa serpente mosca
q se dissolve nesse estomago – a fome
sem antes sem depois e esse agora só
q se dissolve sem ser e é todo sendo
gozo e pura alegria tragedia q arde
sem resto sem cinzas e sem ruínas
q a tristeza o ruido e todo sofrimento
não se separa e gargalha sempre uno
sem enigma sem misterio so os corpos
e tudo dai se propaga e se ignora e sai
inventando monstros como quem mente
não ha estrada esse fogo q se alastra
q não se nasce nem se morre e o medo
de viver e morrer é so engano e asco
isso q foge dos corpos e seus liquídos
de suas terras de seus ares agitados
sempre ação criando o todo momento
pois não ha senão nos mesmos e tudo
rodopia sempre sabendo mas se esgana
se assim não fosse não se escravizava
a si mesmo ou aos outros por tão pouco
sempre por coisas q se dissolvem sem ser
do corpo so o pobre aspecto e aversão
sem principio sem fim essas palavras
como todas as palavras são so palavras
não é preciso acreditar como se mais
nem menos o horror involuntaria trama
ilusão q prende e força a trabalhar não ser
como se assim fosse a vida e não o não
maquina tribal q ilusiona o real tudo
q somos porq somos sem ser e desejamos
com o viver seus risos e dores sim
Alberto Lins Caldas
sábado, 1 de setembro de 2012
Sabe aqueles dias em que tudo verte? As miudezas do amor. Eucaliptos cortados sendo carregados pelo motorista da madeireira. Ana Carolina pulava corda em frente da casa. E lá lá lá lá. A criança no colo de Luiz, o pai; a toalha suspensa, na metade da janela. As franjas sendo vistas pelos que passavam na estrada. Manhã. E sabe lá deus em que ele estava pensando. Com a lenha nas costas subia a estrada íngreme de volta para casa, no meio da palha seca; já estava na hora de começar a virar a terra, ele disse. O outono, boa estação para semear. Ai eu falei e ele falou e fomos ficando íntimos ao ponto de tocar um no braço do outro e deixar esquentar aquele toque. O ônibus passou espalhando pó pra tudo quanto é lado. Barulho ensurdecedor, pelo menos pra mim, que gosto de ouvir o mugido do gado, o acuar do cachorro e o pipitar dos pássaros. Pouco vento para dar frescor na pele por conta do sol ardido daquele dia. Miryane de Lima- uma mulher de voz fininha, estridente - é mãe de Ana Carolina. Ela reclamava da chuva em demasia dos últimos tempos “chuva demais enjoa e ainda bem que hoje tem sol!” e ralhava com Ana que ainda não tinha feito a lição da escola. As verduras e hortaliças na estufa germinando. E, assim chegamos a casa, atolados, de olhar um para o outro.
De Mara Paulina Arruda
POEMIA
Ah! ...esta noite procurada!
Ah! ...esta noite bem surgida!
Para afogar estas mágoas,
que sempre nadam...
E ficar de bem co'a vida!!!
Poema de: Altair de Oliveira
In: Curtaversagem ou Vice-Versos.
Para ver mais: http://poetaaltairdeoliveira.blogspot.com.br/
Abri ao meio o abacate. Abri ao meio o caroço do abacate. No coração dele, uma veia bailarina dança desde a raiz dos pés até o gracioso gesto da cabeça. Caríssimos, vejam a foto acima... E depois não digam que eu invento poesia. Ela existe no coração das coisas. Só saber fazer o corte do verso e o corte exato no caroço das coisas. Algumas vezes isto acontece intencionalmente. Outras, o acaso comparece. Abraços abacateiros no Brasil e com "palta" para minha tribo peruana.
Glória Kirinus
quarta-feira, 29 de agosto de 2012
Os anos, os meses, os dias
arame farpado no espaço
o espaço rasante neste caos
escombros de um amanhã
cascos nalgum charco.
Aspas deste touro
me seguem todos os passos,
sou aquele que morro
ou aquilo que não faço.
Há um clarim
que perempto
no sopro de cada hora
evoca os rumores
de tudo aquilo que não posso;
sou aquele que morro
ou aquilo que não faço!
Tempo que vivemos
rosa-dos-ventos destruída,
aurora espreitando
numa escarpa lúcida e calcinante.
Nas farpas do sorriso do tempo,
entre espinhos a devorar o novo instante,
exalto: Ó tempo minha escarpa!
-subirei por onde não desço.
Tullio Sartini
terça-feira, 28 de agosto de 2012
SÓ ISSO
Estou só sob o ceu estrelado polvilhado de pó prateado pensando nos anjos do Senhor pensando quanto ama o amor sentindo o amor do amor que no céu se espalhou feito o ar que entra nas narinas e me dá a vida a vida da vida imensa que nem se acaba onde se pensa de tão maior que é que eu Só mais eu sob o manto do céu da vida Só isso já é dois então nem existe só se só for dizer sozinho e só se deixar ser ser só isso.
Maria José de Menezes
COMIDA CASEIRA
Já falaram do feijão da Dinda Do vatapá da Dadá É tudo bom pra danar Mas a feijoada da Marieta tembém está nesse rol, tem um quê de festa Ela põe um tempero de batuque brasileiro os amigos do marido chegam com violão e pandeiro a couve já picada espera no tabuleiro a hora de ser refogada os pratos postos nas mão de Nicinha (lá do andar de cima) são a voz de alguém cantando como é boa a feijoada da Marieta que põe confete no vinagrete e o que seria azedinho fica gostoso e colorido limão, limonada, caipirinha, que festa a feijoada feijão, arroz e balada Baticum, baticundum, baticum, baticundum
Maria José de Menezes
AR_ACNE
(para Gloria Kirinus)
ácaros... Ascaris ...
... ósculos de Icaro !
fígaro fígaro
fígaro
... são piolhos primos
maus pela raiz
(Juliano Furtado)
segunda-feira, 27 de agosto de 2012
Ossatura IV
uma bela boca, que carne contra carne apela?
os ombros, que arqueiam ou esquadrinham?
e bundas, barrigas e pernas?
e volumes?
volúpia?
dispamos o pudor
que a gente existe é para revestir os ossos
até que a morte nos convide a despi-los
*
● tão violento ●
● e sempre belo ●
● isso q flora ●
● logo do abismo ●
● é todo risco ●
● e se arrisca ●
● deriva e seiva ●
● e não é lingua ●
● é so a carne ●
● o sangue o riso ●
● isso brutal ●
● q dança nu ●
● e se derrama ●
● hora sim ●
● hora tambem ●
● e se desgasta ●
● ?por q não ●
● a cegueira ●
● q abre os olhos ●
● e se propaga ●
● não fosse isso ●
● seria pouco ●
● inda menos ●
● e nada mais ●
*
terça-feira, 21 de agosto de 2012
Cantiga Ocre Demerara
Sofria de falta de importância.
Um dia, acometida de crise aguda, tomou um cafezinho num boteco e sumiu.
Anos depois, um poeta pós-moderno a encontrou e a levou para tomar ar e sol.
Curada da desimportância, ela agora sorria e aplaudia ao ouvir rimbaud
e baudelaire.
E o poeta jamais lhe disse que a encontrara morta, toda encolhida, misturada
com restos de açúcar demerara, dentro de um mísero sachê antigo de bar.
Lilly Falcão
« seis em ponto
os lírios
- nem todos! -
em seu canto
benzem as horas
de branco
[a noite medra estrelas
e reacende os anseios
da imensidão
no mundo dos homens]
nessa réstia do dia
compete às flores
e às sombras
a tarefa de vigias
: porque viver
- reza a sabedoria -
nunca foi ofício de santos »
{lilly falcão/ 'de.lírios&sombras'}
Tem dias que eu dou uma olhadinha pra trás e duas pra frente. Tem semanas que eu fico com um pé atrás e o outro mais ainda. Tem meses que eu nem perco tempo calculando o ano. De cada década que eu conheço há séculos me vem o peso da história nas costas. Daí esse balanço que você pode ler no primeiro comentário e sair fechado comigo ou nem isso.
Antonio Thadeu Wojciechowski
segunda-feira, 20 de agosto de 2012
Viro à esquerda na Monsenhor Celso vendo a mim e a meu pai no passado saindo da Confeitaria das Famílias, guarda-chuva aberto, a graxa preta nos meus pés a exalar o sabor das longas distâncias, voltando para o carro estacionado há algumas quadras, pisando os paralelepípedos encharcados. Subo a Monsenhor em meio ao intenso odor de mijo. Na esquina um carro de polícia, gigante vaga-lume piscando vermelho na manhã cinzenta. Chego a Praça Tiradentes.
Bom dia, Benjamin Constant, Botelho de Magalhães, bom dia, Tiradentes, Floriano, bom dia, Getúlio Vargas,
escuros homens pomposos salpicadas de branco pela bosta das pombas. Curitiba foi fundada aqui nesta praça. Não olho nenhuma destas estátuas nos olhos. Minha cabeça abaixo da sola de seus pés. Não aprendi a dizer a verdade flagrada pelos olhos dos outros, fitando-os como me ensinou meu pai. Nem sempre os olhos são o melhor lugar para a verdade. Assim como sucede aos oceanos, a verdade independe da cor e profundidade da água. Não sei se cri menos em olhos radiantes de alegria que nos que pediram afogamento. Talvez, imitando a coragem que tive quando criança, na época em que me esforcei nos esportes, em alguns até conquistando relativo destaque, colecionando meia-dúzia de medalhas. Cresci rude feito este pinheiro plantado na praça há mais de setenta anos, durante a Festa da Árvore. Pinheiro, pinheiro, pinheiro que os braços dos homens mais a foice, o machado e o fogo, extensões de sua ambição, fadigavam-se para derrubar. A isso, seguiam-se as queimadas, as araucárias a estalarem qual uma orquestra cantando só dor. No fim, cinzas. Que esplêndido e arrogante espetáculo, o domínio do homem em relação as florestas. Contorno o espaço gradeado onde o chão de vidro expõe o antigo calçamento da cidade de outrora, quando Curitiba ainda era uma aldeia. Mais à frente o Monumento à República com o seu Libertas quae será tamen. E estou nos pés da Catedral. Avanço pela lado esquerdo da igreja, há tapumes de metal com pichações, contorno todo o perímetro do templo, que deve estar em reforma. Do outro lado, o inferno, sete da manhã e o Bar dançante Kaipim ainda agitado, com seus zumbis recendendo a sexo, mastigando cocaína no café da manhã. O fedor de mijo que vem do beco nos fundos da Catedral empesteia o ar. Desço a escadaria, atravesso a galeria. Um cartaz propagandea a peça que está passando no TUC. Em cima da minha cabeça o movimento de ônibus e automóveis é intenso. Subo os degraus, meu joelho reclama. Saio do subsolo no Largo da Ordem, contorno o canteiro e estou nos pontos de ônibus. Espero, cercado pelos murais em azulejo de Poty Lazzarotto: a cidade com suas charretes, suas casa com lambrequins. Poderia ter cortado caminho, vindo por outras ruas, mas faço este percurso para evitar subidas. O meu joelho. O ônibus amarelo chega. Embarco. (fragmento da minha novela nova, Dias nublados, a segunda da minha Trilogia da geada; a primeira é a E se contorce igual a um dragãozinho ferido, publicada pela Arte e Letra).
Luiz Felipe Leprevost
levantados da cama, saídos do susto do sonho para a realidade... foi a moça, ela acordou a todos. e a casa em que está nem lhe pertence. apenas a hospedam, e de favor. que falta de respeito da moça, que traja agora uma anágua rosa da sua mãe morta recente, uma jaqueta do exército, e tem a tesoura de carnes na mão. ninguém ri. (da série rubricas para o dia do ator).
Luiz Felipe Leprevost
são interrompidas por sirenes. ela vai até a janela. um batalhão chegando. volta. ela dá um tiro na barriga de Supermecado. daí anda de um lado para o outro. não sabe o que fazer. volta, dá mais dois tiros nela. algum tempo se passa. as duas imóveis. Supermercado sangra:
água... água...
ela vai até os fundos do corredor e volta com um litro de Ouro Fino. abre a garrafa e ajuda Supermercado beber. depois vai até a janela novamente. volta. a polícia já está entrando. não há tempo para negociações. estouram a porta da frente. e ela dá mais dois tiros em Supermercado. a polícia invade. ela dispara ferozmente contra os homens fardados. fica sem munição. abre os braços. é metralhada. está sorrindo. (da série rubricas para o dia do ator)
Pedras com lama sobre as pedras. E uma bota de borracha azul, isso, caída na lama. A lama, é, a lama entrando no cano da bota. Não é possível dizer se é o pé esquerdo ou se é o pé direito da bota o que ali está. Ou melhor, é o pé esquerdo. Isso, o pé esquerdo. E está no lado esquerdo da, vamos chamar assim, cena. Já no lado direito da, isso, está o pé direito da bota. O que tem de diferente agora é que nessa parte da, isso, nesse lado não há lama. É, a lama do lado direito da, já está seca. E, uau, o pé direito da bota está sendo mastigado. Um javali? Não, não pode ser. Ops, pode sim. O pé direito da bota está sendo mastigado por um javali. E... deixa eu aproximar os olhos... Caralho, atrás do javali, ossos... Meu Deus, ossos, talvez nem isso mais, só o que restou do Sr. Lincon. (da série rubricas para o dia dos atores)
Luiz Felipe Leprevost
entrei nas pernas com uma baiana. derrubei o cara. ele me colocou na guarda. passei a guarda. comecei a estrangular. ele conseguiu se safar. foi pra minhas costas. encaixou um mata-leão. escorreguei dali. nem sei bem como apliquei minha melhor chave de perna. ele se safou de novo. então fui pra cima. ele me colocou na meia guarda. tentou me apagar com um triangulo mal colocado. ali mesmo comecei a enfiar uns socos no nariz. fiz o filho da mãe cuspir o protetor. comecei a estrangular o pescoço outra vez. daí ele me beijou... na boca. (da série monólogos para o dia do ator)
Luiz Felipe Leprevost
a maneira besta como o meliante morre. a gente vem acompanhando o destino do narrador. mas é o do bandidinho que muda violentamente, num golpe de azar que ele mesmo procura, e acha. e a epifania do final, golpe de mestre. é claro, o narrador está diferente: há um homem transtornado diante da garota que pela primeira vez o enxerga. é um homem túrbido que se a aparência não revela, o que ele exala, sim. (da série rubricas para o dia do ator)
Luiz Felipe Leprevost
canibalismo
limpo todo quarto a procura do meu vício:
você em três por quatro, quatro notas deste disco.
só encontro roupas espalhadas feito lama,
bichos implorando uma noite em minha cama,
meu corpo em pedaços quentes servido vivo,
restos da minha alma jogados no lixo.
preparo a minha dose de conhaque com limão,
me espalho por osmose nos botecos de plantão,
me entrego a toda dama "mais ou menos" que aparece
num prato com tempero de suor e sacanagem:
a boca livre do bar sou eu, por que não?
guria, coma o pedaço que é seu deste meu coração,
mas não me deixe aqui
em coma numa cama estranha.
escute enfim
meu rock'n'roll sem fazer drama.
guria, coma o que é seu de uma vez
e engula esta manha.
Existência
nossa existência é isto
somos deuses com as roupas de um final de domingo.
um garoto que se perde deliberadamente da mãe.
o espaço onde um dia viveu a civilização asteca
a retrospectiva 2012 e todas as outras retrospectivas
... que já esquecemos
a nossa falta de meta e a nossa próxima parada
a morte escrevendo uma parte da criação.
uma única e infinita explosão
sem qualquer compromisso com a verdade.
terça-feira, 14 de agosto de 2012
EX-CRAVO, ESCREVO...
A musa quando me usa
Me ativa como cativo,
Um serviçal obtuso,
Um apaixonado de ofício.
Eu me dôo todo por ela,
A bela que me escraviza.
Eu me dôo todo à ela,
Tentando mostrar serviço.
Mas sei que sempre me esnoba
E me rouba a alma e o viço.
Me deixa pedindo esmolas,
Me imola num sacrifício...
Altair de Oliveira - In- O Lento Alento
***
Para ver mais: http://poetaaltairdeoliveira.blogspot.com.br/
Da andança prazerosa
(2009)
Ontem quis mais minha presença e menos presentes.
Nada de carro pra não saber onde estacionar. Com meus dois suficientes pés movimentei meu corpo por aí... Nada de sentar em frente a esse pc. Com meus dois suficientes olhos movimentei minha visão por aí... Nada de sair gastando dinheiro alheio ou meu (ir)responsavelmente. Com meus dois suficientes braços movimentei meu tronco por aí...
Ontem quis pouco mais que o cachecol esquentando meu pescoço ao sol.
Em uma loja da Marechal Deodoro tinham vários caras assistindo o Lucio driblar atacante e tirar de calcanhar, Maicon dar meia-lua e Robinho fazer dançar os ianques. Fiquei meia hora com esses brasileiros desconhecidos vendo os ilustres conhecidos.
Getulio Guerra
soneto de mim
quando a chuva cai na terra, sou eu
tudo que fui: espada, chaga e escudo
tudo que serei: mundo menos eu
olhos que não mais despertam no escuro
quando a chuva cai na terra, sou eu
tudo que fui: canto, lâmina e azul
tudo que serei: trans-lúcido orfeu
na árdua descida, solitário e nu
o sol sem pálpebras que burilei
encegueceu-me por rumos que eu quis
estes retalhos todos que enverguei
são versos que me luzem por um triz
e de repente, aturdido, sou quase
nitidez que se descobriu miragem
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