Tenho medo de acordar de um sonho e descobrir que estou em outro. E em outro, e em outro... No último sonho encontro você. Dormindo. Mas não é só isso. Descubro que estou no seu sonho. Que eu sou o sonho que você sonha. E que se você acordar deixarei de existir. Começo a suar frio, choro, rezo... Não acorde, meu amor, não acorde nunca. Uma lágrima minha rola no seu rosto. Você abre um olho -- e eu sinto que começo a desaparecer. Grito, desesperado. Você se assusta e acorda. Pronto. Acabou o último sonho que me sustentava. Agora sou só uma sombra de ideia, o eco de um eco, sem corpo, sem forma, sem nada, vagando nas solidões dos espaços vazios. Ser poeta é isto: ter consciência da irrealidade de todas as coisas. E mesmo assim amá-las. Amá-las desesperadamente. Como amei você.

Otto Leopoldo Winck

POIS É

Sou poeta nas horas (in)vagas

nas noites de procela

nos dias de tormenta

sapatos molhados e bolsos vazios.

Mais poeta que escritor

ou melhor: dançarino

malabarista

oceanografista

que o mar não está para peixe

só sendo taturana

estrela do mar

estrela cadente

pra dar um jeito

no que não tem jeito.

A beleza

é ver de dentro

o olho da gente: furacão, páginas rasgadas, vidas vertidas.

Otto Leopoldo Winck

The Germans - Bismarck and the German Empire | DW Documentary

Father Sergius (1918) movie

Djanho, o Diabo de Curitiba

Dentro dos túneis secretos

Há tesouros raros e discretos,

Que são guardados por uma criatura

Com alma braba, obscura e dura!

O nome dele é Djanho,

Um ser muito estranho!

Nas noites de Lua cheia

Sua alma se incendia

E ele vira um homem de terno

Com jeito falso e fraterno

No Largo da Ordem cheio de bares

Ele sai dos túneis e respira outro ares

Seduz mulheres para depois faze-las chorar

De saudades, sob a luz do Luar !

O Djanho é amigo do famoso vampiro

E da Polaquinha com seu doce suspiro!

O Djanho bebe da fonte proibida

Do Cavalo Babão perto da praça

Ele deixa a fada perdida

E, totalmente, sem graça!

O Djanho faz o jacaré do Parque Barigui

Devorar cachorros abandonados e carentes

Como se ele mesmo não estivesse ali

No meio das pessoas inocentes !

Não tenha medo do Djanho, pois a luz sempre vence

Ele mora nos subterrâneos da capital paranaense.

Luciana do Rocio Mallon

Rejane Marques    

        

O extermínio das maravilhas propagadas pelos versos, retratos e canções de amor causou choque e inconformismo quando foi divulgado à sociedade. Não se podia mais negar as traições, nem florear o desejo sexual. Não seriam toleradas as lágrimas em busca de perdão; nem as juras de amor eterno feitas antes e durante o coito. Que fossem todos apenas sentidos, sem mentiras!

Sexo não é amor – determinou-se. Sexo é instinto – justificavam. Quem quisesse sexo, a partir de então, deveria ser sincero e aberto à justa negação. Não, era não; sim era aproveite. E quem não estivesse de acordo com as novas regras, que desembolsassem suas espécies para comprar o direito ao gozo.

...

                O avesso do espelho: O Extermínio

redutonegativo.blogspot.com

A Neve de Curitiba de 2013

Neste ano, no dia 23 de julho

Surgiu um fenômeno da natureza,

Que encheu Curitiba de orgulho

Por causa de sua beleza!

Depois de longos 38 anos,

A neve voltou a cair,

Sem fazer muitos planos

Com segredos de um elixir!

Ela apareceu em 1975,

Com força, vontade e energia

Eu era bebê, não minto

Mas, em 2013 ela voltou com nostalgia

Ela retornou tímida, pois é curitibana

Por isto, ela não falou com desconhecidos

A neve cobriu casa, prédio e cabana

Mas, deixou agricultores enfurecidos

Pois, atrás da sua beleza

De princesa cheia de pureza

Veio a bruxa da geada escura

Tão má, dura e obscura

Pois nunca deixa ninguém feliz

Queimando a planta pela raiz!

Neste ano de 2013, teve neve

De um jeito acanhado e breve

Mas, que de alguma maneira

Trouxe a geada escura traiçoeira !

Desavisados dizem que esta neve foi uma ilusão de eterno inverno

Mas, a geada negra provou que isto foi real e nada terno.

Luciana do Rocio Mallon

Conclusão.

Não foi uma noite de sonho.

Coloquei minha vida na balança,

Andei a procura de um amor,

Por vinte anos só agora descobri,

Que tudo foi em vão,

Comecei acreditar que ele não existe,

É uma ilusão,

Que aparece por um momento e some,

Tão rápido que não chega ate o coração,

Euforia passageira uma bobeira,

Que te deixa em estado de graça,

Mas na realidade tudo não passa de uma desgraça,

Sou uma mulher como todas tenho meus desejos,

A carne sente,

Estou no meu limite,

Mas o amor não veio,

Era isso que eu queria,

Sinto a dor mal sofrida da saudade,

Que punge e do amor que lacera,

Sinto em torno de mim a muda tristeza,

Nem o intenso fervor nem a intensa lembrança,

Divaguei de alma em alma em busca deste amor,

Sentir e ver o amor através de uma alma,

A beleza eras tu,

Tinhas a alma e o amor.

Neuza Rodrigues Ferreira.

Lenda do Bairro Barigüi

Há muitos anos atrás, quando Curitiba ainda se chamava Vila Nossa Senhora da Luz, existia um rio, onde hoje é a região do bairro Barigüi. Estas águas eram tão puras e cristalinas que as estrelas se espelhavam nelas nas noites de luar. Mas, neste rio, também moravam muitos animais, dentre eles havia um lindo jacaré. Assim uma das estrelas, do alto do firmamento, apaixonou-se por este animal e ele por esta mesma estrela. Nas noites de luar, um não parava de olhar para o outro. Então, uma vez, a estrela exclamou para o universo:

- Como eu gostaria de ser um mosquito-pólvora só para ficar ao lado do jacaré!

Deste jeito, Tupã, o deus dos índios, zangou-se e ralhou:

- Você é uma estrela ingrata, pois não valoriza a sua luz própria e nem a sua posição de destaque, que é o alto do céu !

- Mesmo assim, vou transforma-la num mosquito insignificante e mandá-la para a Terra só para que aprenda uma lição.

Desta maneira, a estrela virou um mosquito-pólvora e foi parar bem perto daquele rio. Deste jeito, ela disse ao jacaré:

- Meu amado, se lembra de mim ?

- Sou a estrela brilhante que era apaixonada por você!

O bicho brigou:

- Você não é estrela coisa nenhuma!

- Pois, não passa de um mosquito-pólvora, um ser insignificante!

Então, a ex-estrela explicou:

- Eu, realmente, era sua estrela amada. Porém, Tupã ouviu o meu pedido de morar aqui na Terra e transformou-me neste inseto.

O animal falou:

- A minha estrela era brilhante,cintilante e altiva, bem diferente de você que é um inseto insignificante.

- Por isto, sairei deste rio e só voltarei quando você puder provar que um dia foi uma estrela.

Assim, o bicho procurou outro rio e o mosquito-pólvora permaneceu no mesmo lugar atraindo outros insetos semelhantes para não se sentir sozinho. Por isto, com o passar dos anos, a região daquele rio ficou cheia daquele tipo de mosquito.

Então, os índios quando chegaram a este local, batizaram o lugar com o nome de Barigüi, que significa, em tupi, " mosquito-pólvora."

Anos se passaram e na região onde o jacaré se escondeu, ele viu duas índias contando lendas na floresta. Logo, uma delas falou sobre o causo de uma estrela que virou mosquito-pólvora, pois estava apaixonada por um jacaré. Ao ouvir esta história, o bicho resolveu voltar para a região do Barigui. Mas quando chegou ao local, descobriu que o mosquito-pólvora, que na realidade era sua amada estrela, tinha morrido.

Reza a lenda que ele é ancestral do famoso jacaré do Parque Barigüi.

Luciana do Rocio Mallon

Doce Caminhar

Sempre caminhei com algo fatídico apertando meu peito

Sentia forte em certos momentos este incomensurável vazio

Era como se algo muito grande me faltasse a tempos

Comovia-me no silêncio da impressão de um chegar tardio

Permaneci distante como que nos olhos um esperar profundo

Maneira pela qual fui capaz de meticuloso instigar meus sentidos

Distingui razões de pensar na vida como uma estrada sem rumo

Fixando como seguro a marca exata de início certo e final previsto

Nesta vereda conheci muitas pessoas e dividi muitos sorrisos

Chorei algumas lágrimas para despertar meu corpo caído

E entendi que o que mais procuramos está em ser e não em ter

Persuasão íntima de minha certeza de que não importa por onde quer que eu ande

Que todos meus caminhos percorridos incansavelmente em busca da felicidade

Levam-me consciente e sem receios ao doce encontro de Você.

 Jorge Jacinto da Silva Junior

TRANSLUCIDEZ

Lúcido como o fio de uma navalha

atravesso a rua

no instante

exato.

A vida em volta me atordoa.

Esta correria, este zumbido, este medo – é isto

a vida?

Lúcido,

me perco,

reparto-me em calçadas, andares, repartições, sobrelojas,

me esqueço,

deixo de ser-me: sou todos,

nada.

Lúcido – como suportar?

A vida em volta me atordoa,

me machuca, me mastiga, me consome.

De noite na cama,

pergunto: quem sou eu? qual meu nome?

No entanto aqui na rua é inútil a rima, é inútil a dúvida.

Olha, o sinal logo abre.

Meu Deus, tanta zoeira, poeira nos olhos, amargo na boca,

meu Deus, tanto nojo! É isto, a vida? Como suportar?

Lúcido como o fio de uma navalha

atravesso a rua

no instante

exato

em que

um reflexo de sol me cega os olhos.

Otto Leopoldo Winck

A ÚLTIMA MUSA

Não creio em musas

mas que elas existem,

elas existem...

A última delas, por exemplo,

encarnou-se um belo dia

numa sala de aula

úmida e fria.

Fatigado de mais-valia

e de falar para as paredes,

de repente eu percebo, no fundo da sala,

em meio a rostos igualmente fatigados,

e sonolentos,

dois olhinhos vívidos

que acompanham, atentos,

cada palavra que eu digo...

(Ah, quem me dera

eu tivesse asas

ou uma asa-delta...

Eu raptava ela

e ia viver

- de brisa e poesia -

no Nordeste

ou em Pasárgada.)

Otto Leopoldo Winck

Entre o verme que me espera nas entranhas da terra

e a estrela que me espreita das alturas,

minha vida se desenrola, ora baça, ora plena.

Só sei que é na sarjeta que a lua é mais bonita

e é na noite que os seus olhos brilham mais.

Otto Leopoldo Winck

por obscuros territórios

pervaga

o meu coração vadio

cão sem dono

saci pererê

poeta andarilho

de rua em rua

uivando pra lua

buscando você

Otto Leopoldo Winck

Então ele saiu de casa rumo ao Bosque, um livro de capa vermelha num braço, uma corda ordinária comprada dia desses no bolso do casaco. Sentou-se à beira do rio -- um riozinho mequetrefe, mais esgoto que rio -- e leu alguns dos poemas do livro. Sorriu algumas vezes, talvez diante do efeito de um verso ou outro. Depois -- o sol estava caindo e logo o Bosque seria fechado --, ele saiu andando pelas alamedas sombrias do Bosque. Não foi fácil encontrar uma árvore apropriada.

No dia seguinte, um guarda municipal achou o corpo dele dependurado do galho de um plátano. Embaixo, jazia um exemplar das Flores do mal, aberto de borco. No seu bolso acharam um bilhete, apenas com uma frase de Homero: "Entre todas as criaturas que se arrastam e respiram so­bre a Terra, não há nenhuma outra mais infeliz que a criatura humana." Logo que sua morte foi anunciada nas redes sociais, começou a chover frases de condolências e consternação no seu perfil do Facebook. Perdemos uma grande promessa da poesia. Uma pessoa de rara sensibilidade. Uma mago das palavras. No entanto, no seu enterro, e mais ainda no seu velório, compareceu muito pouca gente. Com efeito, de todas as criaturas que se arrastam e respiram so­bre a Terra, não há nenhuma mais infeliz que o poeta.

Otto Leopoldo Winck

MARINHEIRO NÁUFRAGO

Marinheiro náufrago,

teu corpo está todo

coberto de ostras,

mariscos, corais.

Teu hálito é sal,

na dor mais aguda

da noite oceânica

por ti refinado

à sós, em segredo.

Escuro é teu dorso,

teu ventre também,

como o mar obscuro

em noite sem lua,

sem sombra de estrela.

Teus braços, imóveis

ao longo do corpo,

não pedem socorro

nem podem pedir.

Tua boca estacou

– tentaste um grito? –

abalroada de algas,

calada de frio.

Teus pés são tentáculos

que tentam em vão

agarrar-se à areia

– inútil tarefa

de rarefeita âncora.

Só teus olhos brilham,

marinheiro náufrago,

brilham, brilham, brilham,

abertos na treva

mais densa da noite

como duas lâmpadas,

duas grandes pérolas

sobre um velo negro.

Por isso eu desejo:

dorme, dorme, meu

pobre marinheiro.

Otto Leopoldo Winck

– Sabe, tem horas, como agora – disse ele –, que eu queria abdicar de tudo, deixar de lutar contra Tânatos, deixar de resistir à corrente que me leva ao nada...

– E pra quê? – ela perguntou.

– Sei lá, só pra descansar dessa agitação feroz e sem finalidade que muitas vezes é a vida. O ser tem saudade do não-ser.

– Mas o ser também quer se realizar sendo, existindo, desenrolando-se. E quem o move é o Eros, o princípio da vida. É ele quem escreve a nossa história. Então vem cá, me dá um beijo.

– Não, hoje eu quero só colo.

Otto Leopoldo Winck

INCOMPLETUDE

Volvo

à vulva

qual boca

sedenta

à uva.

Bebo

da vulva

qual beduíno

ao sol

do deserto

no encalço

de águas

ocultas

ou chuva.

Beijo

a vulva

com ósculo

devoto

e devolvo

ao fruto

a sede,

a gula,

o êxtase

incerto.

Otto Leopoldo Winck

Pobre ego!

Pobre ego! Você não sabe que é uma ilusão, um mero centro fictício dividido entre tantos e tão contraditórios apelos... De um lado, o Id te convoca a permanecer na cama, curtindo uma preguiça, e só fazer o que te é agradável. De outro, o superego, como um feitor de chicote em punho, te chamando de vagabundo, gritando para você se levantar logo desta cama e cumprir com tuas obrigações... Não é fácil se equilibrar entre esses dois e irreconciliáveis carrascos, entre Eros e Tânatos, entre o Princípio do Prazer e o Princípio da Realidade, entre o dever lá fora e a cama quente aqui dentro... Não é a toa que às vezes bate aquele cansaço e pinta então aquela nostalgia do não-ser, do útero materno, do paraíso perdido...

Sobre esta base arquetípica -- Id e superego, Dionísio e Apolo --, similar em todos, há ainda um dicotomia que está na raiz do ser humano ocidental. Há em nosso cérebro um Sócrates e um São Paulo, um grego e um hebreu, um filósofo e um anacoreta -- e eles nunca chegarão a um acordo. A cada dia que me levanto, além da briga acirrada ente Id e superego, tem esses dois que não param de discutir... Não, não sou clássico. Não posso ser clássico, arcádico, parnasiano, ainda que eu quisesse... Depois da Idade Média, não se pode retroceder impunemente à Antiguidade. Com efeito, dentro de mim há uma ágora, onde os filósofos -- estoicos, epicuristas e céticos -- se deblateram eternamente, mas sempre com elegância e educação. No entanto, há também uma catedral gótica, cheia de gárgulas, mosaicos e vitrais -- e visagens de santos e virgens em êxtase... Entre os tamborins das festas helênicas e o órgão solene que brota da catedral sombria, minha alma se dilacera. Por isso eu digo: eu sou barroco, uma encruzilhada de caminhos que levam a múltiplas direções, um feixe de fibras que se cruzam em inúmeros sentidos... Entre céu e lama, luz e trevas, beatitude e maldição, Santo Agostinho e Aristóteles, estou condenado a não ter paz enquanto caminhar sobre esta Terra desolada e sob este Sol impassível. Mas é justamente esta inquietude, esta angústia que é criadora, geradora de estrelas bailarinas. É preciso um caos para criar um cosmos. Se o preço da paz interior é a apatia, eu prefiro este vulcão permanente dentro de mim. Em vez da bonança e da paz da Arcádia, o ímpeto e a tempestade. Mesmo sabendo que sou -- meu ego, este que escreve, ou acha que escreve este texto -- uma ilusão. Ou por isso mesmo.

Otto Leopoldo Winck

o meu cabelo varrido

eu lhe dou. se quiser mais

busco palavras na feira

falo dos algodoais

já plantados numa beira

dos seus olhos vendavais."

RR

Um dia eu fiquei tão triste que quis arrastar todas as estrelas do céu. Desejei que o sol não mais nascesse e a lua despencasse sobre os transeuntes. Amaldiçoei a esperança, este ídolo todo de barro, e tatuei na testa um signo obsceno. Disse de mim para comigo: não tenho irmãos nem a perspectiva de encontrar um semelhante sobre a terra. Nesse dia voltei para casa, a pé, pelo trajeto mais longo. Todas as pessoas que eu cruzava viravam o rosto, repugnadas. Mais tarde, rolando em meu leito, desejei de novo ser peixe e nadar para sempre no líquido amniótico. De manhã, ao me olhar no espelho do banheiro, constatei que estava transformado em Caliban. (Chorei como uma criança que perdeu os pais numa feira.) Apanhei então uma navalha. Apalpei meus pulsos. Mas mudei de ideia e esquartejei você.

OLW

ANDAR, ANDAR

"Suave é viver só."

(Ricardo Reis)

Ah, suave é ser sozinho

quando o perfume do vento

não nos traz melancolias

e vagamos ao crepúsculo

apenas com a vontade

de andar e ir seguindo.

Atrás saudade nenhuma

e nenhum desejo à frente:

somente o vento indeciso

a nos brincar nos cabelos

como os dedos de uma extinta

namorada embalando

o coração quase sereno,

quase alegre - e um tanto triste.

Sejamos como uma eterna

despedida, pois os laços

- de amizade, de ternura -

são algemas invisíveis

ancorando os nossos passos

na estação já percorrida.

E não volvamos o rosto

para os rostos indistintos

- e já distantes - do cais:

eles vieram chorar

nossa morte diante deles.

Sim, morremos. Nada mais

nos reclama neste porto.

Fantasmas que aqui nós somos,

não velaremos as cinzas

do cadáver que ontem fomos.

Seguiremos adiante,

não bem necessariamente

em frente, mas para onde

quiserem os nossos passos

vagabundos, indolentes,

sem saudade e sem desejo,

nem recordação de beijos

- se por acaso os tivemos -,

com os corações vazios

e livres como esse vento

preguiçoso acarinhando

as profundas águas mansas

que refletem nossas sombras.

Sim, suave é ser sozinho,

tendo os seixos como cúmplices

e as flores por confidentes,

seguindo, seguindo sempre,

quietos sobre a estrada,

solenes sob as estrelas,

e sem desejar mais nada

que não seja andar, andar,

caminhar por tudo e sempre,

mas com a condição expressa

de ser - sim! - dos nossos passos

o nosso rastro e o caminho

entre auroras e poentes.

Ah, suave é ser sozinho.

Otto Leopoldo Winck

BEAT

entre a santidade

e a insanidade

não há mais que um vão

pois é: passei o rubicão

sou agora

– totalmente perdido

e beatificado –

pura iluminação.

Otto Leopoldo Winck

DUAS CANÇÕES DO MARINHEIRO

I.

Entre as estrelas

de além-céu

e a centelha

de aquém-mar

esplende a vida

prisioneira.

Morte à vista

– grita o velho marinheiro.

Uma vida toda inteira

é muito pouco

para navegar-me.

II.

Se ainda há mares a navegar,

terras a descobrir,

males a debelar,

não sei, não sei.

Sei apenas que faz água

e é tarde para voltar.

Otto Leopoldo Winck

Tudo azul na tarde cinza

Curitiba é uma neblina

grudada na retina

na pupila na surdina

tudo azul na tarde finda

Curitiba é uma armadilha

uma anedota de província

fim de linha fim de livro

tudo azul na tarde morta

Curitiba é uma nódoa

na paisagem na memória

uma gárgula uma lágrima

menina gótica no Largo

tudo azul na tarde pensa

às vezes penso que

a vida não compensa

mas um verso uma rima

vai dando um clima

menos cinza a esta cidade

de bolor e de neblina

Otto Leopoldo Winck

POÉTICA

Um poema feito de seixos.

De válvulas

e vulvas.

Um poema feito de lutas.

Silêncio. O poeta labora.

De seu peito vaza um rio que varre tudo:

o lírio,

a bomba,

o beijo.

Um poema feito em desleixos.

Feito de sol.

Feito de lua:

reflexos fascinam os peixes.

Um poema feito de guelras

e gueixas.

Silêncio. O poeta sonha (ócio & cio).

Uma flor de narcótico perfume se abre em êxtase.

Estrelas choram. Estranha liturgia...

Um poema feito de eixos.

A serpente. Pandora. Idade do Ouro.

Seixos.

Seixos.

Seixos.

Há anjos transfigurados

olhando seus sexos no espelho.

Otto Leopoldo Winck

COMO NÃO SER FELIZ NO RIO ou RIO, SONHO DE CIDADE

Como não ser feliz no Rio

Aqui a felicidade nos invade

Faça calor ou faça frio

O Rio é um sonho de cidade

Quem leva a vida muito a sério

Aproveite essa enorme oportunidade

Como não ser feliz no Rio

Aqui a felicidade nos invade

Desde que segui esse critério

Minha vida dobrou de qualidade

Tudo simples e sem mistério

Passei a viver com mais vontade

Como não ser feliz no Rio. . .

- por JL Semeador, na Lapa, em 28/11/2011, cada vez mais feliz por morar no Rio de Janeiro –

XANGÔ SOBERANO

Bate atabaque

Roda Yaô

Quem não é rodante

Quem não se garante

Se ponha de lado

Que aí vem Xangô.

Sua força de elefante

Logo se faz notar

No toque do agogô

Na música que vibra no ar

No jeito garboso, faceiro

Cambono, não fique parado

Colha o quiabo no terreiro

Vá preparar o Amalá.

A roupa é branca e vermelha

O fogo que tudo queima

Brilha no seu olhar

Inebriante centelha

O poder de governar

Vem da força de seus Oxés

Se com ele nada tema

A Justiça está aos seus pés.

Ele é o meu Orixá

Me abençoa a cada manhã

Grande e forte Songó

Filho benquisto de Oranian

Poderoso Rei de Oyó

Esposo primeiro de Iansã

De amor, chorou por Oxum

Foi amado, mas não amou Obá.

Kawô Kabiesilé!

Soberano sempre lembrado

Do alto de um trono de pedra

Logo abaixo de Oxalá

Ilumina o meu caminho

Com Ele do meu lado

O desespero não medra

Nem na morte estarei sozinho.

- por José Luiz Santos, o JL Semeador, na Lapa, em 21/10/2009 –

Dê-me um gole do clichê

Dê-me um trago do chavão

Leve-me pela mão

Leve, louvaremos o pão

E amassaremos a massa

E salgaremos o chão

E faremos poemas

Em letras pequenas que

No céu não se avistarão

Dê-me um tema

Dê-me um assunto

Aos defuntos do porão

Enterrei-os em páginas de amor

Da mais profunda solidão.

ACM

Poema

Poema

No tema, no quesito

Gabarito, cadência,

Métrica

A rima acima quer rimar

O mar

Mas pássaro já não canta

No mais alto dos céus

Talvez uma gaiola para

Poder voltar

Talvez um grilhão de solidão

Ou

Severamente analisa

Catapulta Curitiba

Nuances de inverno

Pinturas do verão.

ACM

IMPRECISÃO

IMPRECISÃO         

O que mais espanta

é o homem sempre

querer-se exato.

Pois sua medida

perde-se nas frinchas

de seu próprio ato.

E, se o ato trinca,

permite o assalto

da imprecisão.

E esta, insolente,

espalha-se por tudo

(grama pelo chão).

Feito epidemia,

todos contamina,

alhures e aqui.

E o homem, pego,

perde a medida,

perde-se de si.

E, uma vez perdido,

o homem se lança

ao léu das palavras.

Mas estas, latentes,

menos se revelam

quanto mais se cava.

Mas revelam o homem,

que, à sombra delas,

tenta se esconder.

Ele, então, desnudo,

mostra-se inteiro

em um outro ser.

Só assim, desfeito,

o homem se refaz

da potência ao ato.

E, ao refazer-se,

torna-se completo,

ainda que inexato.

Edelson Nagues

Do livro Águas de Clausura (Scortecci Editora).

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Desvelamento

(Ao som de We Die Alone, de Lamb of God)

Tontura nos olhos. Pressão na fronte. Lentamente, os passos são vencidos. Segue em frente, não possui destino; não possui mais. Sofre como flecha lançada sem vontade.

Com chinelos poeirentos, arrasta pedras e galhos pela noite de sombras. O silêncio é quebrado pela fraqueza do andar. Entre a trilha e a mata, o suor da caminhada ofegante.

Sobre a pele, fiapos de pano. A brisa gelada entrando devagar. O arrepio da pele pela lembrança do sereno.

A roupa corroída não cobre a vergonha. A pele à mostra expele dor. Tingido de sangue, o vestido desfeito seca lentamente.

As flores da estampa gritam e choram. Escorrem pétalas através do tecido desmanchado. O vento dança no traje domingueiro.

Sofre a que não será mulher. Sofre a menina humilhada, segurando uma boneca sem sexo. Apenas uma menina que caminha entre a trilha e a mata. Ofegante.

Ouvindo os ruídos das sombras na estrada, tenta esquecer o pavor das presas na carne. Tenra carne de menina que atrai feras. Uma após outra, sobre ervas e papoulas, rasgando a carne da menina. A carne.

Jogada no chão. Lambida na face. Mordida na pele. Sangrada na inocência do sexo.

Cães, cobertos por feridas, saciados. Bestas, em pus, cobriram a fêmea que colhia flores. A fuga somente nos dedos entrando na terra escura.

A menina caminha sabendo a pureza perdida e a inocência pingando sobre os pés.

Homero Gomes

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Sou

Sou de lua, sou da rua

Sou de lá, de onde o horizonte

Para de escoar

Sou de véspera, sou manhã

Sou clichê,

Sou maior, menor, parte e todo

Sou

Sou isso, sou aquilo

Sou acolá

Sou fulano, sou calando

Sou tantos planos

Que sendo

Já não sou.

ACM

Um amigo em terras desconhecidas

Ao menino Santos, da Ilha de Luanda

Santos em algures da Ilha de Luanda durante a caminhada na calçada ainda em construção, encontrou-me a falar de peito trancado sobre quão custava-me conhecer os nomes daquela cidade, sei que o lugar chama-se ilha, uma autêntica face do futuro que Luanda procura para si, investindo rigorosamente na (re)construção.

Santos vem de longe, mas tão perto para si que muito gosta da vista marítima que acompanha os sons da maquinaria da Monta-Engil Angola.

Lá vem o menino de 10. De lá vem para cá vai. Santos caminha para junto de um desconhecido que sou para si. Pára e conversa. Giro a sua volta e inicio uma nova marcha a favor da direcção que ele toma.

Lado a lado, Santos conversa. Vai andando enquanto contempla a sua cidade que está ansiosa para o futuro.

Inquilino da sua amizade, também converso feliz por ter achado, finalmente, um amigo nesta terra que me é difícil relacionar com as coisas, com as gentes, com os códigos e com as ruelas. Uns verdadeiros mussekes ditos e bem descritos por Luandino Vieira nos derradeiros momentos da (re)novação de que Luanda é vitima. A ilha é mesmo um lugar inexistente. O potencial que este invisível cercado de mar tem é de embalar emoções

Santos tem noção disso e por isso vai cantando e contando.

_ Antes a estrada era aqui, agora é ali. Isto está mesmo a mudar – reconhece, Santos, o meu amigo.

Ele conta-me que está a caminho de casa, mas antes passará de casa de alguns amigos. Diz-me que foi “enxotado” da sala de aulas porque não trazia o caderno da prova. Mas não é assim que contou.

_ De onde vens?

_ …da escola.

_ Ah, que bom! Eu também estudo. A que horas entraste?

_ Entro às seis horas.

_ … E sais a esta hora?

_ Não.

_ Não! Então porque é que te encontras aqui? Fugiste?

_ Não fugi, tinha prova.

_ Então como foi?

_ Não fiz porque não trazia o caderno da prova. Esqueci em casa.

_ Como assim? Tu tens a prova e deixas o caderno em casa? Eu nunca deixo o caderno.

O rapaz calou-se e consentiu, para de repente voltar à conversa.

_ Em que escola você estuda?

_Bem, eu estudo na Escola de Jornalismo em Moçambique. Sou moçambicano. Consideram-me jornalista.

Santos levanta a cabecinha e olha-me já com desdém. “Não é possível que este gajo seja jornalista, está a gozar comigo” imagino que ele pensa enquanto continua com o riso irónico para a minha cara.

Olho para aquele menino com emoção. “Ele é meu amiguinho” – digo para mim mesmo.

_ Sabes que tenho um sobrinho assim como tu? Ele anda na 5ª classe.

_ Tenho um amigo na 4ª e eu vou passar para li encontrar.

_O meu sobrinho chama-se Helder e tu?

_ Meu nome é Santos. Os meus amigos chamam-me de Kutchu, mas a minha mãe chama-me de Santos.

_ Santos, grande nome! Eu também sou Santos.

_Mentira…

_ Pois, menti mesmo. O meu nome é Edu, Eduardo… Edu.

_ És Eduardo.

_ Isso mesmo.

E vai se fazendo esta amizade enquanto contra-peamos a calçada olhando para o mar, os peixes, homens e as respectivas mulheres quase nuas.

_ Eu vou daqui – aponta a estrada.

_ E vais atravessar a estrada, sozinho!

_Não. Estou contigo.

Segurei na sua mão e atravessamos para a direcção que ele bem conhece. Apercebido que fui “vitima”das tentações deste grande amigo, já não me saem perguntas. Apenas cumpro ordens inspirado no letreiro da Base Marinha de Luanda cuja ilustração é do presidente José Eduardo dos Santos “Comandante em Chefe, às suas ordens. Ordene, ordene, ordene”diz o cartaz.

Calo-me e contemplo. Angola é um país de ordens também! Santos bem sabe as dar. Ordena-me e eu cumpro. “Às suas ordens, Santos”. Caminhamos agora intercalando as casas sobrepostas, cheirando a peixe e outros mariscos com águas turvas à mistura. “Isto é Mafalala!” reconheço as igualdades. Aqui há cães vadios. Cães que atentam a moral, fazendo sexo na rua no olhar dos homens. Cães que matchimbam na rua atentando a saúde pública. Isto é mesmo Mafalala e Chamanculo, Unidade “7”, Urbanização, Maxaquene e etc. É daqui que saem os poetas, dançarinos, timbileiros, actores e outros grandes artistas.

Mulheres cobertas de capulanas sentadas de pernas para o ar conversam num silêncio inquietante. As raparigas, mulheres adultas e crianças, decoradas a moda Tchuna-Baby, vão mostrando as suas pernas decoradas de varizes que nem se quer respeitam a idade. Aqui, os homens andam sem camisas e as raparigas apenas de panos que só los cobre os seios. É tudo gente de Santos.

Enquanto caminhamos ele saúda essa gente. Os homens de calções e descamisados, uns com peixes nas mãos, mulheres de minissaias e jeans rasgado. Mulheres adultas na moda. São todos conhecidos de Santos.

Casa pintada a cor-de-rosa e com antena de TV digital é da sua avó. E me mostra esses lugares, o meu amigo, preocupado em apresentar-me, principalmente à sua tia-mãe, como ele intitula e à sua mãe.

Chegados no seu beco, Santos saúda a sua tia que o indaga sobre o porquê de estar ali naquela hora “já para casa”, vociferou. Logo na porta da varanda, o único quintal que a casa tem, saúda uma mulher que não consigo ver o rosto. É sua mãe.

Calado, senti que era aquele, o fim da nossa amizade, pois aos que me perguntavam apenas dizia que o ajudava a atravessar a estrada.

Ele apresentou-me as pressas à sua mãe que zangada pela sua chegada antes da hora habitual, nem se que presta-me alguma atenção.

_ Ele é meu amigo mãe.

Da sala saia uma menina. Tão linda! Devia ser irmã de Santos. Olha para mim e pisca os olhos em jeito de saudação. Que criança linda e espertinha! Mas não me alongo, dispenso-me da família e do meu grande amigo, o Santos.

Dia inesquecível este 17 de Abril de 2012. Dia ímpar naquela ilha anexa à cidade de Luanda onde nem amigos tinha, além de poetas. Agora, um já figura a minha lista. Seu nome é Santos.

Luanda, 17 de Abril de 2012

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a procura de

Por Ju Blasina

Creio ter perdido

a mão

para fazer certas coisas

que sei

(ou sabia)

tão bem.

melhor que a maioria

(não que isso valha

grande coisa, mas

era bom saber).

creio ter perdido

o que antes tinha

de mais valioso

(talvez por ter agora outros

valores de carne e osso)

e lamento tanto

por já não ter

aquilo que me fazia

saber quem ser.

(ah, e eu o era tão bem!)

creio ter perdido

o traquejo da coisa toda

embora ainda sinta

a poesia aqui

viva do lado de dentro

mas por fora, não

vivo mais o que me fazia

ser aquela dos poemas

deles. sinto saudades

de ser.

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Camões deixou de dizer

Ódio é fogo que arde sem doer

É ferida aberta que se sente

É um arrependimento descontente

É dor que mata aos poucos sem morrer

É uma recusa ao bem querer

É solitário andar dentro da gente

É nunca saciar-se de estar doente

É cuidar que se perde, pois se quer perder

É querer fingir-se estar a vontade

É servir a medalha ao perdedor

É ter motivos para matar a lealdade

Mas como causar pode seu favor

Nos corações humanos tal maldade

Se tão contrário a si é o mesmo rancor?

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Jussara Salazar

vagando

as ondas

o tule

do mar

do extremo amor

devolveu a

cabeça do querubim

perdido

os dias

os dias

os mesmos dias

viram teu torso

um desenho

costurado

à linha do horizonte

te aguardarei

menino

quando retornares

com o tempo

teu corpo

e tuas cicatrizes

*

*

*

|_Retrato amoroso ou o retorno do querubim sobre as ondas // com tema de Beth Moysés | Reconstruindo Sonhos | Performance realizada em Cáceres, Espanha. 2007_|

A infinita afinidade do ser

: 

O ser e o nada

E metade inacabada

Poesia

Pois olhos de quem olha

Sem ver

Analisa água-fria, furta-cor

Ou sabor do que jazia

Sobre mim

Sobre a dor

E longe se distrai, impessoal

Pois o si mesmo mais dual

Que se quis distante

De um rampante sol

Volveu ao mar, navegar

O seu formol

Séculos se contarão

Nos anéis secos do tempo

A arderem meus dentes

Em louvor real

ACM

Envio de poemas, crônicas, contos e ensaios.

kolodycz@gmail.com

Vagas

Decantação do espírito

Esquizotermia do real

Nas luas da percepção

Relevam meu mal, a

Sutil

Desintoxicação.

Revelam meu pão, mais

Que sinapses defeituosas

Da rotina, ou

Extinção da espécie e

Da retina, dos que se vão

A rima lá em cima na

Rua de baixo

Teu mar de concreto

Nem sequer me surfa

A delicadeza da flor

Sobre a sepultura da verdade

Amorosa

Que me tomou a mão

E fez-me feliz

Em suave decantação.

ACM

VAGAS

Na vela desfraldada

Debruçado na amurada

Na amurada debruçado

Na fria madrugada

Num cântico interrompido

Sufocado

Num reflexo devolvido

Rejeitado

Via-me reflectido

Transfigurado

Em espuma dissolvido

Olhar fito aniquilado!

Imagem lapidada

Em circulos fechada

Pela onda devastada

E a onda voraz seguia

Na muralha se esbatia

E a imagem ressurgia

No verde mar salgado!

Outra onda se formava

Outra onda se acercava

Outra onda me afogava

E eu ali continuava

Só! Imóvel! Mortificado!

Quisera deter essa onda

Que de mim nunca se esconda

Quisera reter essa imagem

Que no mar fora miragem

Sorriso de Gioconda

Sorriso inanimado

Mas o mar seguira viagem

Estiolara-se na viragem

Cabo há muito dobrado!

E o mar não mais voltou

E o mar ali me deixou

Só! Supremo! Naufragado!

Rogério do Carmo

Paris, 18/5/1990

Róseos chavões

Se todo o mal no

Espelho

Fosse real

Eu ou não eu

Não seria, sendo

Espelhos refletem

Peçonhas brancas

Em pó de estrelas

Que se vertem

E vão, incógnitas

Cartilagens, projéteis

Como insana crítica

Da ovelha aos lobos

Solitários redimidos

Pela fome de sangue.

ACM

Sombra Morta

Anseio a noite sinuosamente

E tudo se esvazia à minha volta

Abismo a sombra morta e ela me converte pavor.

Cerram-se-me os olhos

com o cintilar das estrelas

E agora; mais sensível ao segredo

projecto mistérios.

(Poema de Jacinta Lopes )

vou escrever um manual do inferno

onde caibam todos os desgraçados

da terra, esta terra solta na noite

dos olhos, no visgo dos olhos, no

preto de cada olho, no grito de cada

boca de poucas esperanças. quando

aparecerem todas as desgraças, eu

me renego e me esvaio. puto e ferido,

como só assim pode ser."

RR