a mosca azul não era sorte

era o abutre sobre o teu cadáver

de que me adiantam as janelas

se velo o féretro que me escampa

só me resta do caixão fechar a tampa

a trampa tácita da tua partida

um dia cinza pós apocalíptico

aqui o que me resta é a paz do rito

a tua alma que paira empoleirada

& eu que me deito e medito neste nada

William Teca

as horas

● ?posso te pedir uma coisa ●

● a escuridão ta doida demais com tudo isso ●

● esteiras de tanque passos tiros gritos silencios ●

● nos furam como espinhos de cactos secos ●

● temos bastante vinho o q conversar e recordar ●

● temos ideias do nosso horror e devemos calar ●

● ?posso te pedir q fique comigo so agora ●

● nada podemos ver alem das vidraças ●

● mas com certeza ha mortos em todos os lados ●

● ha paredes desabadas casas destruidas ●

● fogo grosseiro em tudo q nos rodeia e esmaga ●

● temos pão temos vinho queijos e ovos duros ●

● ate musica se bem q devamos fazer silencio ●

● ?posso te pedir q fique comigo essa noite ●

● sim recitaremos no escuro o canto 8 12 e 34 ●

● no q nosso mundo se transtornou e nos rasga ●

● eu bem docemente no teu ouvido como se fosse ●

● pra ser assim mesmo não sendo aquela beleza ●

● q nos exaltava na luz do sol e cheiro de mangue ●

● so não posso falar alto nem podemos rir não ●

● ?posso te pedir q fique comigo nessa vereda ●

● ouve a historia de bal shem q invocava deus ●

● morrendo disse o lugar e como arder a madeira ●

● como orar e deus viria e a segunda geração ●

● esqueceu o fogo a terceira esqueceu o lugar ●

● na quarta geração ninguem lembrava nada ●

● ninguem jamais viu deus nem mesmo bal shem ●

● ?posso te pedir q fique comigo nessa solidão ●

● vc ja sabe q não voltaremos as estrelas a morte ●

● essa sim sabe dançar sabe cantar e se alegrar ●

● sabe tudo q esquecemos tudo q nem sabemos ●

● se fomos um dia e apenas sonhamos q sim ●

● sabendo q esse sim não basta e rosnamos sim ●

● vc sabe no q nos tornamos eu choro sossozinha ●

● ?posso te pedir q fique comigo de mãos dadas ●

● a calma vem como laminas polidas pelo tempo ●

● se não fossem as vidraças ja tariamos fatiados ●

● sem esse piano praonde olhamos imaginando ●

● todas as nossas musicas sem poder tocar ●

● alem do vinho temos conhaque rum whisky ●

● gim com aguatonica gelo e limão verdamarelo ●

● ?posso te pedir q fique comigo inda vivo ●

● sente o vento q não nos toca ele passassim ●

● como um cavalo sem cabeça e esqueletos ●

● de rebeldes esqueletos de mulheres e crianças ●

● de pobres e gays negros torrados em postes ●

● todos queimados tentando sonhar nesse odio ●

● tudo q não é nada tudo q nunca pudemos ser ●

● ?posso te pedir q fique comigo sem querer ●

● ha leite farinha de trigo assucar e passas ●

● podemos fazer um bolodepassas fazer cafe ●

● fatiar o bolo pronto e comer com goles de cafe ●

● so nos olhando sem pensar em nada la de fora ●

● nos olhando comendo bolo de passas com cafe ●

● a conversa faz o tempo passar isso é bom ●

● ?posso te pedir q fique comigo nesse inverno ●

● pega os primeiros figos deste ano perverso ●

● sente as gotas escorrerem depois da dentada ●

● as sementes sob a lingua a carne doce do figo ●

● descendo pela garganta a alegria da vida a vida ●

● a vida plena a vida q inda resiste apesar de tudo ●

● sempre apesar e continuam figos eis a vida sim ●

● ?posso te pedir q fique comigo lutando sempre ●

● ha pas e martelos picaretas e carrinhos de mão ●

● podemos cavar no porão a covardia e o medo ●

● criar aqui embaixo um labirinto sem minotauro ●

● criar depois de muito cavar paz e leveza sim ●

● mesmo sabendo q isso é impossivel eu sei sim ●

● mas la fora ta tão escuro tão brutal e insano ●

● ?posso te pedir q fique comigo mesmo vc morto ●

*

postado  no face e no meu blog de Alberto Lins Caldas  em 21 de julho de 2019.

para Íris Luíz q o encontrou enterrado e Ursula q o tornou um momento de vida e respiração, obrigado.

BEM NO FUNDO

Paulo Leminski

No fundo, no fundo,

bem lá no fundo,

a gente gostaria

de ver nossos problemas

resolvidos por decreto

a partir desta data,

aquela mágoa sem remédio

é considerada nula

e sobre ela — silêncio perpétuo

extinto por lei todo o remorso,

maldito seja quem olhar pra trás,

lá pra trás não há nada,

e nada mais

mas problemas não se resolvem,

problemas têm família grande,

e aos domingos

saem todos a passear

o problema, sua senhora

e outros pequenos probleminhas.

TO BE OR NOT TO BE (a questão não é essa)

...ultra polarizado, "o país" se divide entre "quem é" e "quem não é", seja comunista, fascista, pacifista, de esquerda, de direita, socialista, neutro, contra, a favor, em cima do muro,gay, homofóbico, sindicalista, vilão, mocinho, honesto, corrupto, querido, amaldiçoado, canalha, pelego, desempregado, etc...

..."o público" e "o privado" não se dividem entre o "civil" e o "militar", uma vez que, ambos, associados ou separados, unificam-se na composição do "Estado", que também possui suas divisões conceituais - no nosso caso, somos uma "República Federativa", sem parlamentarismo e com mais ministros do que ministérios (algumas secretarias tem caráter de ministeriável e, até igrejas também chamam de ministro seus pastores)

...a charada, que podemos atribuir conceitualmente tanto à Kant quanto à Wittgenstein, impõe suas alternativas lógicas a favor do negativismo, quando "a nação" que institui "o Estado" é dividida pelo vetor ideológico simplista em 3 espaços adjacentes, nem sempre radicalmente excludentes (caso dos poderes executivos, judiciários e legislativos)...

...nem sempre consecutivos, embora se proponham colaborativos, esses 3 poderes interagem em questões comuns da "vida pública" que afetem a "vida privada".

...dois desses "poderes" possuem suas subdivisões (o Legislativo tem duas casas e o Judiciário, instâncias hierárquicas definidas no "status" de Tribunais, havendo até um Tribunal exclusivo para casos fora da esfera "civil"), e o Executivo, com a hierarquia do Vice, apesar de sua "unidade vocativa", requer observação rígida sobre seus atos, é passível de interpelação pelos outros poderes que o sustentam à luz e orientação dos artigos constitucionais...

...a charada torna-se complexa e inexpugnável quando os poderes concentrados no "Estado" não se complementam em relação às demandas oferecidas pelas questões "públicas" nem se suplementam na ordenação, disciplinar ou regulatória, das questões "privadas"; sendo que, em ambos os casos, os posicionamentos autoritários, nem sempre passíveis de serem carimbados com o selo de "ditadura", não beneficiam nem resolvem as questões que são próprios ao funcionamento de uma sociedade livre e acabam por gerar conflitos com consequências imprevisíveis, sendo que as mais prováveis são a ruptura harmônica do bem-estar social, separando "o estado" da "Nação", e a indiferenciação do "Estado" e do "País", cujos resultados são o "caos institucional" e a precipitação de medidas de exceção que podem ser "revolucionárias" ou "reformistas"...

...ao cidadão, seja ele chamado de "comum" ou não (teoricamente, todos o são ou deveriam ser), as charadas políticas oferecem insegurança em todos os níveis, quando suas soluções promovem paradoxos, cuja latência é capaz de provocar paradoxos, como o que estamos a vivenciar, tanto no Brasil quanto no resto do mundo: a eclosão de um  anarquismo de extrema-direita!

...a intromissão da pandemia do Corona Virus nos estatutos consuetudinários da civilização veio a desestabilizar o conjunto, não só no território dedicado às políticas públicas; como também, nos ambientes domésticos da vida privada.

...cada "país", de acordo com o modus operandi de seu "Estado", tem oferecido o suporte que lhe é possível à "Nação"; assim como cada "Nação", tem demandado à seus "Estados", atenção e medidas públicas que mantenham "o País" controlado, diante dos desafios que um "gene virótico" invisível e impiedoso.

...voltamos à charada inicial, instalamos seu "é o não é?" (uma variação "axiológica" do hamletiano "to be or not to be") no perímetro do "país" chamado de Brasil e observamos que, em seu potencial ideológico, a "Nação" que hospeda, de forma inequivocamente democrática, o "Estado" que a governa, ao invés de estar sendo exposta a uma solução, tem que lidar com um paradoxo excessivamente complexo para sua capacidade de compreender a questão e, com método e participação voluntária, colaborar para uma resposta eficaz do problema ... fora o fato de que o modelo "nacional" oferecido, discorda e vai n contramão de todas as orientações "internacionais", oferecidas por um organismo suprapartidário que, imagina-se, formado por pessoas com excelente nível técnico.

...nossa charada, não é de hoje, tem se tornado um paradoxo que desafia tanto à ciência quanto à religião:

- quanto à polaridade, você é alguma coisa, desde que identifica que outra pessoa seja outra, o que inverte o sentido "ético" da oferta, posto que você depende que o "outro" seja alguma coisa que você "não é, para você ser o que "é"..

...o resultado desta posição narcisista é que você não oferece ao "outro" a escolha de aceitá-lo como você "é"; mas insere uma identidade negativa no "outro" para tornar afirmativa a sua própria identidade - o que, mais cedo ou mais tarde, comprometerá sua saúde mental de modo tão irreversível que nem a tríplice ferramenta "moral" da "culpa-arrependimento-perdão" que norteia a justiça...

...o paradoxo político deste anárquico jogo, em que "escravos de Jó não jogam mais caxangá", mas um "pique-esconde", em que todos se escondem ao procurarem qualquer um, possui uma equação matemática que demanda conhecimentos de álgebra linear (tabuada aritmética não consegue fechar a conta) e profundo conhecimento de algoritmos trigonométricos:

- aqui "quem é" e "quem não é", seja o que for ou deva ser, tem como regra pétrea o trato coletivo de que os "que são o que são" ou acreditam ser, dependem dos que "não são" continuarem a "ser o que "são" ... ou seja, você só "é quem você é" se existirem outros que "não sejam como você é" e a sua vontade deve permanecer num nível superior e inquestionável, cada vez que você proceder a identificação do "outro".

...tudo isso fica cada vez mais impraticável quando você perceber que você identifica que "você é" alguém (que tem outro nome, outra vida e outros afazeres que não são para o seu bico) que outra pessoa "não é" e que existam outras pessoas que "são" como você "é" - não para espantar a solidão, mas para saber que as pessoas que "são" como você acredita que "é", são outras pessoas, que "devem ser" diferentes daquelas que você determinou que não "são" e, para fechar a "prova dos nove", também devem acreditar que "são coo você" quando identificam outras pessoas que "não são"

...era uma vez, um "país" em que o verbo SER foi tirado da língua que a "nação" inteira falava ... um "país" em que ninguém escolhia quem seria o presidente, enquanto chefe do "Estado".

...neste "país" imaginário e tão distópico como uma utopia sem metafísica e sem dialética, a "nação" escolhia o "Estado" que o presidente deveria governar.

...há quem diga que este "país" era democrático e quem dissesse que, apesar disto, a "nação" não era...

...até hoje, não se sabe se, durante as eleições deste "país", ao darem seu voto, os eleitores continuavam a ter propriedade sobre ele

...como diria William Shakespeare, na primeira fala da peça "A Noite dos Reis", cujo título original em inglês era "Twelfth Night, Or What You Will" e ainda precisa de uma melhor tradução Thereza Rocque da Motta e Antonio Thadeu Wojciechowski (copiada por Francelino Pereira e Renato Russo) e onde tudo que era poderia não ser:

"– Que país é esse?"

NEGAÇÃO IRRESTRITA

vire teu rosto assim que me vir

quebre a esquina em pedaços

não há teu lugar em meus abraços

teus pregos e facas me fizeram faquir

mantenho distância do teu porvir

não ouso ocupar os mesmos espaços

faço a pista e apago todos os traços

nunca mais vou estar onde você tem que ir

antonio thadeu wojciechowski

MULHER DE SARGENTO

Nunca tive um marido

Tinha um cachorro

Que latia e mordia

Nunca tive um periquito

Meu canário belga era paraguaio

Mesmo assim eu levava no bico

Penso nisto enquanto da escada caio

Antonio Thadeu Wojciechowski e Sergio Viralobos

de tudo

alguma coisa fica

alguma vai

quem me dera

ter tua pica

meu pai

Paulo Leminski

Inédito

Poema feito no meio de uma conversa entre Leminski e Antonio Thadeu Wojciechovski

Foi quando eu abri a janela

e entendi que a noite acabara.

Da madrugada só restara

a prata velha do orvalho

no mato antigo da estrada.

E um vulto escuro contra o dia

que, incontestável, surgia.

Era o passado? Era o futuro?

Não sei. Só sei que quanto mais

o fitava, mais o perdia.

Otto Leopoldo Winck

Senhor

by Jamil Snege

Hoje amanheci insatisfeito.

O pão estava amargo

e até o jornal que leio

todos os dias me pareceu de

uma insipidez atroz.

De repente, Senhor, lembrei-me

dos que não lêem jornais -

mas os usam para embrulhar

restos de pão que os paladares

amargos deixam no prato

após uma noite insatisfeita.

Como deve ser delicioso

esse pão, Senhor,

depois que tu o adoças com

tua própria boca!

Às vezes lamento minha

má sorte - e o que me espera

em seguida é um dia luminoso.

Às vezes bendigo minha

fortuna - e logo após um

furacão desaba sobre minha cabeça.

Brincas comigo, Senhor?

Ou será que devo lamentar

a minha fortuna e bendizer

a má sorte como se o avesso

e o direito fossem iguais

para ti?

Quando eu era pequeno,

topava contigo a cada instante.

Adolescente, passei

a encontrar-te cada vez menos.

Adulto, duvidei que

algum dia tivesse visto o

brilho de tua face e

te busquei incessantemente

por todos os caminhos.

Não te encontrei,

Senhor, nem poderia.

O piolho que segue na juba

do leão jamais terá

consciência de que possui um

leão inteiro.

Tenho procurado por

todos os meios me destacar

dos demais.

É minha a intervenção mais

inteligente, o lance

intelectual mais audaz.

Procuro as luzes do palco

com o mesmo fervor

com que o peregrino procura

a tua face.

Que tolice, Senhor.

Dentro de alguns anos, numa

tumba escura, que

artifícios usarei para

chamar a atenção sobre o meu

pobre crânio descarnado?

Para onde vai o canto,

depois que os

lábios se fecham?

Para onde vai a prece,

depois que o coração silencia?

E os rostos que amamos

para onde vão, senhor,

depois que nossas

pupilas se transformam

em gotas de lama?

Ontem vi uma andorinha

que devia ter uns

cinco milhões de anos.

Será que eu também

sobreviverei

ao que restar de mim?

Quando menino, nascido

serra acima, o que

mais eu desejava era o mar.

Eu queria apenas o mar

a mais nada - para nele

desfraldar meus

sonhos marinheiros.

Fui crescendo e ampliando

meus desejos.

Uma casa junto ao mar,

um barco a motor, festas,

empregados, piscina.

Obtive tudo isso, Senhor.

Mas aí então o mar dentro de

mim já havia secado

Não sou melhor que

uma pedra, uma folha,

a madeira de uma ponte,

o pó das estradas.

Sou apenas mais frágil,

Senhor, pisa-me com carinho.

Na minha infância, havia

um jogo que consistia

em se colocar um porquinho-da-índia

no interior de um círculo

formado por

casinholas numeradas.

Vencia aquele cuja

aposta correspondesse ao

número do esconderijo

escolhido pelo animalzinho.

Nunca mais vi esse jogo,

Senhor, mas eu sei que

alguns religiosos continuam

a praticá-lo contigo.

Cercam-te com suas

igrejas almiscaradas -

e correm a vendar apostas

aos seus fiéis.

A última tentativa

de me entrevistar contigo

foi um grande fracasso.

Acendi incensos, decorei com flores

- e nada de ti, Senhor.

Amanheci frustrado e

fatigado como se dançasse

a noite inteira nos infernos.

Resolvi então fazer

tudo ao contrário: dancei,

me embriaguei, libertei

fantasmas, invoquei

demônios.

Tive um sono embalado

por anjos em doces paragens

celestiais.

És sempre assim, Senhor?

Imprevisível? Desconcertante?

O velho índio foi encontrado

vagando pela floresta,

aparentemente perdido.

Perguntaram-lhe. Respondeu

cheio de brios: "Perdi

foi minha casa; não consigo

encontrá-la".

Quanta lição, Senhor.

O homem pode perder sua casa,

sua rua, os rostos que

ama - sem jamais se perder

de si mesmo.

Um dia tu serás demonstrado

cientificamente,

como o eletromagnetismo e

a gravitação universal.

Professores te reproduzirão

em laboratório,

crianças enfeitarão com tua

fórmula suas mochilas

e os grafiteiros rabiscarão

teu princípio pelos muros

da cidade.

Nesse dia, Senhor, alguém

estará restabelecendo

teu mistério... à luz

de uma vela, numa galáxia

bem distante.

Ontem não fui solicitado

como gostaria de ser.

Ninguém me pediu conselhos,

ninguém fez caso

de minhas opiniões -

até pareceu que o mundo

e as pessoas poderiam viver

bem melhor sem mim.

Sensação terrível, Senhor.

E pensar que já passei

dias e meses da minha vida

infligindo idêntico

tratamento a ti...

Não ouças qualquer

juízo que eu faça sobre

meu semelhante.

Amordaça-me.

Corta minha língua.

A pessoa que acusei

de furtar minhas luvas

não tinha mãos.

Ontem vi um jovem preso

a uma cadeira de rodas.

Mãos, pernas, tronco -

imobilizados numa rigidez

de pedra.

De vivo apenas seu olhar -

atento, vigilante,

como se contemplasse tudo

das alturas.

Que expressão, Senhor,

que força poderosa...

Tua puseste todos os seus

músculos ali.

Tenho pensado ultimamente

em comprar um carro novo.

Trabalho com afinco,

faço tudo o que devo fazer,

mas nunca me sobra dinheiro.

Outro dia, fazendo

minhas contas, cheguei a

botar a culpa em ti: "Deus

não tem me ajudado".

Que vergonha, Senhor.

Tantos homens trabalharam

com afinco a vida toda,

fizeram tudo

o que podiam fazer,

e jamais te pediram sequer

a passagem do ônibus...

Dois meninos, magrinhos,

irmãos, aproximam-se

do balcão de pães.

Escolhem um bem pequeno -

o que pode comprar a moeda

que um deles guarda no

côncavo da mão.

Saem os dois com seu

pãozinho - uma fome tão

antiga, entre acrílicos

e colesteróis.

Eu gostaria de ajudar

todas as crianças pobres,

carentes, desnutridas.

Gostaria, Senhor...

mas tenho a alma fatigada

de proteínas.

Ontem, por uma fraqueza

de caráter, resolvi

separar as pessoas de meu

convívio em dois blocos distintos

- os bons e os maus.

Que terrível, Senhor.

Depois de muito ajuizar,

os bons me fitavam com

expressões demoníacas

enquanto os maus, todos,

me exibiam a tua face.

Um homem mata outro e

tu o consentes.

O perverso agride o inocente

e tu não o fulminas.

O poderoso humilha o fraco

e tu aumentas-lhe o poder.

Que Deus és tu,

Senhor, que tudo podes

e tudo permites?

Que deus extermina órfãos

e ilumina a face dos

tiranos com os carmins

da longevidade?

Não respondas, Senhor,

não digas nada.

É esse mistério que me atrai

irremediavelmente a ti.

Toma a máquina do meu

corpo e nela

transporta socorro para

os teus aflitos.

É de pouca serventia,

Sei - o coração me arde,

meus músculos estão

fracos - mas podes

usá-la à exaustão.

E quando não mais prestar,

Senhor, escolhe uma tíbia

e faze uma flauta.

Hoje sairei à caça de lucros,

exatamente como o faço

todos os dias.

Tentarei ser o mais astuto,

o mais sagaz, e a terra

tremerá sob meus pés.

No entanto, Senhor, vai

comigo um menino magrinho,

olhos distraídos, que

não consegue entender por

que meus interesses

são mais importantes que

as nuvens e as borboletas.

Conserva-o assim, Senhor.

Mesmo que ele me atrapalhe,

mesmo que

me obrigue a ceder

no momento em

que preciso ser duro e inflexível,

conserva-o comigo.

E se um de nós não voltar,

Senhor, que seja eu - não ele.

Posso viver bem melhor

sem mim.

Já inspecionei a proa,

amarrei a carga,

desatei a vela.

O vento sopra forte e

enfuna meu coração de alegria.

Agora é contigo, Senhor.

Toma o leme e risca

o rumo do meu barco - não

penses que irei por

este mar sozinho.

http://oglobo.globo.com/blogs/prosa/posts/2013/05/18/jamil-snege-uma-obra-sombra-497088.asp

[chovia naquela noite quase na esquina

eu caminhando só o aperto na garganta

um filme classe bê dos anos cinqüenta

a rua asfaltada e de iluminação fraca

o aperto na garganta eu caminhando só]

 © Sérgio Rubens Sossélla

INSCRITURAS

Inscrevo estrelas

na córnea dos teus olhos

insones. Carruagens

de fogo nos desnudam.

A vida ora é azul

como brisa,

ora escura,

como blues.

Se corto meu pulso

o que escorre é a nostalgia

de uma era em que tudo era crível.

Todas as estradas do mundo

são insuficientes

para o anelo de meus pés descalços.

Acorda, olha lá fora:

é dia mas uma lua de sangue,

enorme,

derrama seu mênstruo

sobre a cidade.

Inscrevo cometas

na sola dos teus pés cansados.

Depois os apago

com o sal de minhas lágrimas.

A vida é qualquer coisa assim

entre um conto

e um assombro.

Otto Leopoldo Winck

PERSISTÊNCIA

A minha voz

– folha seca, passarinho –,

voando na voragem vã do vento,

quer repouso,

quer silêncio.

A minha voz quer ser pedra

(no meio de todos os caminhos),

quer ser bronze, raiz, altar, cimento,

mesmo sendo tolice,

mesmo sabendo que será pó do mesmo jeito.

É por isso que ela,

cansada no ar,

no vento

e no céu,

cai

de

boca

e

sangra

– na superfície branca do papel.

Otto Leopoldo Winck

(Outro poema dos meus 18 anos, do livro "Flor de barro", encontrável só nos sebos.)

A noite dos vivos

 (Bárbara Lia)

O homem sem sapatos trajando bermuda bege sobe na lateral do chafariz e conversa com o cavalo. Espero o amigo, anoitece. A lua crescente; a vida minguante. O homem diz ao cavalo as coisas do dia, seu dorso negro acaricia e se afasta para dizer em tom de brincadeira a frase tão verdadeira:

- Mas, você é feio, hein?

A água não jorra, neste fim de tarde, do símbolo fálico do chafariz do Largo da Ordem.

Um cavalo que baba (goza?)... O que secou? O sêmen ou a lágrima? Muito estranho esse cara que fala com o mármore com intimidade de amigo. A água parada, a vida parada, o homem descalço a conversar com as pedras e eu a esperar o amigo...

Esse espaço de pedras é por onde passam os vivos. Réstias de frases cintilam em um espaço por onde caminhei hoje e ecoam em mim como notas de um piano antigo...

- Aquele professor de Geopolítica é genial...

- Eu não sei desenhar na pedra...

- Então... O que teu pai disse?...

Sair com uma frase incompleta de cada colisão com pessoas dialogando no caminho, um conto na cabeça, uma dor no pé de pisar pedras tortas. Depois, sentar no banco para ouvir o diálogo (monólogo?) do homem livre. Esperando o amigo que disse um dia:

- Cansei de vomitar vinho Campo Largo...

Pedras raras ainda guardam vômitos de meninos como se eles vomitassem o sangue dos parasitas, dos falsos profetas, dos inquisidores, dos covardes...

O homem se despede e algo se move, como se o cavalo voltasse sua horrenda face (ele é mesmo feio) para se despedir do amigo. O único que se enternece e lhe diz boa noite, mesmo que depois diga:

- Como você é feio!

O mundo se parte ao meio e eu fico com o pedaço de mundo onde tem o Relógio das Flores (memória de um sonho como iluminura medieval), com as pedras lavadas do bom e velho vinho Campo Largo e o lampião antigo que acende para ajudar o pálido crescente - foice fosca do apocalipse - a iluminar a noite dos vivos.

Paraísos de Pedra (Editora Penalux) - 2013. Páginas 21/23

Conto publicado no Jornal Relevo

ESACORDE

Acordo em total desacordo

comigo, de acordo

com o ricto sutil no espelho

e o desacorde dos dias.

– Bom dia – saúdo o vizinho,

sabendo que o dia é avaro

e o bem é restrito.

Na valise que arrasto nas ruas

há um deságio de sonhos

e esperanças vencidas.

Acordo em total desacordo

comigo. Mas de acordo

com todos. – Bom dia – responde

o imbecil do vizinho.

Otto Leopoldo Winck

Passionata

o amor foi feito para

a imperfeição, para o silêncio

entojado de som e fúria

e gentilezas.

o amor foi feito para errar,

dar com os burros n´água,

perder a paz

e odiar de um ódio patético

e gago.

o amor é assim: uma bomba

de delicadeza e desejo

que arrebenta nossas manias,

nossas veias mais grossas,

nossos relógios e bibelôs,

nossas fotografias antigas,

estudos, trabalho,

o passatempo mesquinho,

a conversa fiada e o futebol

(na hora do gol,

você pensa nela e olha além,

através do alambrado, buscando

a improbabilidade

do jasmim).

as vacas, em sua mansuetude,

não amam.

mas os homens...

“um grave acontecimento

na vida de um sujeito ordinário

naquela tarde como qualquer outra.”

o amor nos emburrece,

nos embrutece (cavalos doentes,

anjos idiotas),

como se não tivéssemos nunca

amado

e desamado, amado

e desamado.

o amor remoça

e envelhece dramaticamente.

a mulher pode dormir virgem

e acordar na menopausa.

o homem pode acordar

analfabeto e se deitar um poeta,

esbofeteado por asas.

no meio do sono,

eqüidistância perfeita

entre sonho e realidade,

o homem, a mulher

trazem abaixo

com uma serra de sândalo

a árvore genealógica.

e há quem defeque estrelas,

estupidificado de infinito.

e há quem não consiga,

um trapezista interior,

levantar o garfo até a boca

ou amarrar os cadarços.

quase tudo o que se viveu,

todas as lições e sobrevirtudes

esfarrapadas, como se amadurecer

fosse a antevéspera do podre

e da semente.

o amor não se cura.

fica incubado

esperando a primavera,

a próxima (sempre prima)

MENTIRA

ah como eu minto

pra você pra mim, meu amor!

o amor

o amor,

a desaprendizagem.

o amor

sem o qual a vida

seria uma verdade (como a morte).

 © Rodrigo Madeira

De Ricardo Reis, um dos poetas da minha vida, uma de suas odes exuberantes: ODE de RICARDO REIS* Segue o teu destino, Rega as tuas plantas, Ama as tuas rosas. O resto é sombra De árvores alheias. A realidade Sempre é mais ou menos Do que nós queremos. Só nós somos sempre Iguais a nós-próprios. Suave é viver só. Grande e nobre é sempre Viver simplesmente. Deixa a dor nas aras Como ex-voto aos deuses. Vê de longe a vida. Nunca a interrogues. Ela nada pode Dizer-te. A resposta Está além dos deuses. Mas serenamente Imita o Olimpo No teu coração. Os deuses são deuses Porque não se pensam. (* Ricardo Reis é um dos tantos heterônimos do poeta português Fernando Pessoa.)

Segue o teu destino,

Rega as tuas plantas,

Ama as tuas rosas.

O resto é sombra

De árvores alheias.

A realidade

Sempre é mais ou menos

Do que nós queremos.

Só nós somos sempre

Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.

Grande e nobre é sempre

Viver simplesmente.

Deixa a dor nas aras

Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.

Nunca a interrogues.

Ela nada pode

Dizer-te. A resposta

Está além dos deuses.

Mas serenamente

Imita o Olimpo

No teu coração.

Os deuses são deuses

Porque não se pensam.

(* Ricardo Reis/ Fernando Pessoa.)

               

A Pedra

A pedra?

No meio do caminho?

Eu queria mesmo descansar

Do que?

De você, de Mim, de tudo

Da guerra não fujo

Mas as batalhas sou “Eu” quem escolho

Pois mentiras, prefiro as minhas

Portanto a pedra tem o significado que “Eu” quiser

E as minhas pedras não estão nos sapatos

Não estão na funda

Tampouco lançadas à minha cabeça

Estão debaixo da minha “Bunda”

Pois pra Mim, as pedras são pra se sentar

Gutemberg de Moura

A luta se desenha quando apenas

Percebo o que tentara e não consigo

Apenas vislumbrando este perigo

Que tanto noutro engano me condenas,

E sei das noites claras e serenas

Buscando tão somente algum abrigo

E tanto que eu pudera e não prossigo

Cansado destas lutas rudes, plenas.

Meu mundo sem saber de outro horizonte

Ainda que decerto em paz desponte

A lua em claridade mais audaz,

Meu tempo se anuncia no vazio

E quando o próprio tempo eu desafio,

Percebo o quanto a sorte atroz me traz.

Marcos Loures 

A luta se desenha quando apenas

Percebo o que tentara e não consigo

Apenas vislumbrando este perigo

Que tanto noutro engano me condenas,

E sei das noites claras e serenas

Buscando tão somente algum abrigo

E tanto que eu pudera e não prossigo

Cansado destas lutas rudes, plenas.

Meu mundo sem saber de outro horizonte

Ainda que decerto em paz desponte

A lua em claridade mais audaz,

Meu tempo se anuncia no vazio

E quando o próprio tempo eu desafio,

Percebo o quanto a sorte atroz me traz.

Marcos Loures 

Galope

Pra galopar no azul do meu cavalo alado,

encilho o verbo, busco as trilhas dos sonetos

e troco as ferraduras do tempo passado,

pois do passado eu quero apenas esqueletos.

Arreio a sela, aperto a cilha nos quartetos,

confiro a tralha, monto o baio nas esporas

e solto o tempo e as rédeas dos meus desafetos,

pois desafeto ao vento eu corto em poucas horas.

Cavalgo a liberdade e estradas sem porteiras,

levando no embornal os versos de outras beiras

e uma cabaça co’água fresca da nascente.

Descanso os pés no estribo e vôo nas palavras

e, quando o som da rima espanta a passarada,

solto o cabresto e o verso alegre segue em frente.

© Nathan de Castro

CASA DE PASSAGEM

Eu conheço uma estalagem,

tipo casa de passagem,

numa rua arborizada,

num bairro sossegado

no limite da cidade

e quem busca seu abrigo

não precisa mais ter pressa

pois a parte que lhe cabe

na colheita desta vida

ninguém mais vai lhe tirar.

Eu conheço uma pousada,

casa branca, assobradada,

de jardins sempre floridos,

portão escancarado,

janelas e portas

permanentemente abertas,

para que na luz cheia

os de dentro possam partir

e os de fora se achegar.

 

NALDOVELHO

Desculpa-me:

Desculpa-me:

A vida está fora do centro.

Deixe-me um recado que chegou

e voltarei na semana quem vem.

Desculpe-me:

O infinito não é apenas tudo que não tem fim, mas o que sempre está lá.

Preciso do descolamento,

preciso ir até lá.

Ivo Xavier          

A Nudez da Vida

Há névoas em meus olhos.

Névoas que me concedem a Graça da Desilusão.

Névoas que me honram com a visão da Vida Nua.

Despida, somente a nudez.

Desvelando sua Natureza dinâmica.

Às vezes mostra-se dançando.

Em movimentos.

Frenéticos...alucinados...agressivos...descompassados...

...Ira...raiva...ódio...ignorância...

...Desespero... depressão...repugnância...

Cicatrizes a mostra, dores sem Véu.

Eis a Vida, seu lado furioso... teimoso... arrogante... irascível...

Mas ainda assim é Vida.

Por vezes Ela quer dançar ritmado.

Seus movimentos são serpenteios...

...Movimentos lascivos ... libidinosos... sedutores...

...Excitação... amor...paixão...cobiça...

...Flagelo...martírio...carícia...

Curvas e reentrâncias a mostra.

Prazeres e necessidades sem Véu.

Eis a vida em seu lado enganador.

Meigo e prenhe de promessas.

Mas ainda assim é Vida.

Gutemberg de Moura

"Às vezes eu penso que a gente pode ter num momento, numa fração de segundo, numa fração de fração de segundo, a compreensão do universo. É um poente, uma brisa, um cheiro que traz de volta a infância, o sorriso da garota que senta ao seu lado. De repente, a gente compreende tudo. Coisas aparentemente sem valor enchem-se de sentido. Outras, que pareciam centrais, revelam-se vazias. Mas aí aquele instante passa. Na fração de segundo

seguinte a ignorância retorna, invencível. Nossa estrutura é incapaz de reter a verdade."

Otto Leopold Winck.  Jaboc

isso ser poesia

não me espanta

o que me estupefata

é o fato descabido

de isso nunca ter sido

lido visto ouvido

ou sequer realizado

e ainda assim

o que quiçá

caracterizaria

um paradoxo

é e canta

Paulo de Toledo

O amor antigo

O amor antigo vive de si mesmo,

não de cultivo alheio ou de presença.

Nada exige nem pede. Nada espera,

mas do destino vão nega a sentença.

O amor antigo tem raízes fundas,

feitas de sofrimento e de beleza.

Por aquelas mergulha no infinito,

e por estas suplanta a natureza.

Se em toda parte o tempo desmorona

aquilo que foi grande e deslumbrante,

o antigo amor, porém, nunca fenece

e a cada dia surge mais amante.

Mais ardente, mas pobre de esperança.

Mais triste? Não. Ele venceu a dor,

e resplandece no seu canto obscuro,

tanto mais velho quanto mais amor.

De Carlos Drummond de Andrade

A Palavra

A palavra consome,

some a palavra.

A palavra suscita,

excita a palavra.

A palavra insiste,

triste a palavra.

A palavra enaltece,

esclarece a palavra.

A palavra retorna,

entorna a palavra.

A palavra chama,

ilumina a palavra.

A palavra convida,

dá vida a palavra.

A palavra mede,

é sua a medida

da palavra!

A palavra repousa,

pousa a palavra.

A palavra desperta,

esperta a palavra.

A palavra cita,

fita a palavra.

A palavra aconchega,

beija a palavra.

A palavra cura,

pura a palavra.

A palavra deleita,

deita a palavra.

A palavra serve,

escreve a palavra.

A palavra apruma,

ruma a palavra.

A palavra é dada,

você com a palavra!

Paulo Henrique Frias

O FIM DE TUDO

 O fim de tudo

é como

um livro lido:

depois da trama,

vem sempre o fecho.

O fim de tudo

é como

um palco mudo:

depois do drama,

cai sempre o pano.

E eu, aqui na cama,

ou no teatro,

não mais me engano:

no fim, o sonho

é melhor que o feito

e o boato maior

que o fato.

Não me iludo:

depois de tudo,

vem sempre o nada.

(E você,

aí na rua,

não tem mais Ítaca

para voltar.)

Otto Leopoldo Winck

"- Veja a Virgínia, por exemplo: novinha, gostosa, delicada. Pode se dar ao luxo de efusões líricas. Eu e você não, Minhoca. Ou fazemos uma literatura cerebral, para crítico poliglota decodificar, ou uma literatura recheada de esperma e porrada, o que dá na mesma, não dá? O ser humano macho, branco, adulto e ocidental é só isso: cérebro e colhões. Elucubrar e foder, é somente isso o que ele sabe. Não tem coração, porque o amor é foda, Minhoca, o amor é foda. E não há nisso nenhum trocadilho."

Otto leopold Winck

Jaboc', capítulo XXIII

Consumo, logo existo

Meus olhos passeiam

pelas prateleiras

do supermercado.

Nenhuma paisagem

acessível ou nova.

Desfilam produtos

meros substitutos

de uma carência que só cresce.

Confortavelmente

em meio a efeitos & luzes.

o consumo é climatizado.

O acidente de trabalho

o salário aviltado

o desgaste da natureza

ficaram fora de foco.

Na mente

a música natalina

e a esperança de amor & paz...

Ricardo Mainieri

        

solto a lua

só na noite outonal

cai prata do céu

Cristina Desouza   

A VIDA NÃO CABE NO POEMA

A vida não cabe no poema.

A vida é conta, desencontro, correria.

O poema, ora,

o poema são palavras no papel.

É verdade que palavras e papel

também são vida, ou melhor, fazem parte do que chamamos

vida, como pão, boleto, escola e menino de rua.

Que seria da escola sem o papel?

O boleto vem impresso aonde?

E o menino vai catar o quê para comprar o pão?

(Pão que, aliás, se compra com papel-moeda.)

Isso sem falar das palavras.

Com elas

posso pedir a conta

do bar

ou do lugar aonde trabalho.

Com elas

posso dizer te amo,

escrever teu nome,

ou te xingar filho-da-puta.

Mas apesar de tudo isso

– ou por causa exatamente disso –

a vida,

ah, a vida,

não cabe no poema.

A vida raramente rima,

quase nunca tem metro,

e amiúde desborda de qualquer papel.

O poema,

ao contrário,

é muito pequeno,

muito limitado é o poema,

ainda que epopeia.

Mas é com ele,

o poema

– este pobre artefato de palavras – ,

que eu intento reter a vida

ou

o que me resta dela depois que eu a perco.

Otto Leopoldo Winck

se tudo que me penso

a minha dor (pensara

eu ser querela rara

do âmago) nunca passa,

é mesmo uma devassa:

quer retirar de mim

mais do que eu sou! sim,

além do que eu sou, sinto

entrar no labirinto

de tudo que me penso.

outro vil contra-senso

ou nova fantasia

pra alegria que eu via

haver na vida? aquela

dor era plena e bela!

Adriano Nunes

De agora em diante

não vale só o verso.

Vale o reverso, o remorso, o remendo.

Vale o sorriso e o siso. Mas vale também

o choro, o corte, o sangue no branco do olho.

Sim, ainda valem as flores, e muito mais os amores.

Mas o que conta agora são outras cores:

o céu sem estrelas, o sol ardendo nos olhos

e um travo na boca.

Sim, eu sei, vale o verso, a lágrima, a água límpida do canto

mas vale mais a faca

nos dentes, o aperto no peito. Vale o gesto do abraço

mas vale também o braço erguido do adeus.

Vale o beijo e vale o escarro. O pejo, o escárnio, o asco.

Vale a mão que planta no chão, a mão que recolhe

o fruto maduro, mas vale também o punho fechado

contra o céu de chumbo.

São tempos diversos, estes.

Otto Leopoldo Winck

Agora que a morte

Parece mais real

Você estranha:

Ela é a mesma

Invisível que busca

O último ar

Você passa horas

Do dia perscrutando

Esta sensação:

A de que a morte

Parece mais real

Porque mais veloz

Você escreve

Pelo mesmo motivo

Que sempre escreveu:

Não crê em posteridade

Escreve porque vive

Enquanto vive.

.

Adriane Garcia

"Que fim levaram todas as flores" também é um roteiro lírico de uma Curitiba perdida, só parcialmente recuperável pela memória ou pela literatura: bares, boates e prostíbulos da época (vocês não imaginam a pesquisa que foi preciso!)  desfilam por suas páginas:

"Minha rotina: acordava, geralmente sobressaltado, com o despertador estridente, às sete horas. Me arrastava até a Barão do Rio Branco, ali perto, e, cabeceando de sono, varava a manhã – as aulas do Lessa e os seios de Vera eram, agora, as únicas coisas que me interessavam. Sempre que podia, almoçava com Adrian e Elisa, que me conseguiam fazer entrar, sorrateiro, no restaurante universitário. Depois, na cantina da Reitoria, tomávamos um café – ou então ficávamos flanando pelas redondezas, em inflamadas conversas. Sempre havia um livro novo, um evento novo, uma ideia nova para debatermos. Quando não almoçava com eles, comia nos restaurantes populares da Praça Zacarias. Depois dava uns rolês pelo Centro, olhando as vitrines, as livrarias, as manchetes dos jornais, os cartazes de cinema, ou então espreitando, a uma distância segura, algum par de coxas que se sobressaía debaixo de uma minúscula saia. Tinha dias em que me aboletava em algum banco do Passeio Público, e aí, debaixo das árvores centenárias, dividia-me entre um livro e a contemplação, com olhar quase científico, dos tipos que por ali transitavam. Pelas quatro retornava à pensão e aí, sem televisão, sem rádio, sem toca-discos, me debruçava mais uma vez sobre brochuras, plaquetes e revistas. Às vezes passava à tarde na Biblioteca Pública, na Cândido Lopes, numa verdadeira disciplina de leituras. Marx não gostava de Balzac? Então dá-lhe A mulher de trinta, Ilusões perdidas, Eugenia Grandet... À noite, depois de uma média e um pão d’água na chapa com ovo frito, saía para a boemia: um cinema, um teatro, um café, um bar, muito bares: o Zunzum, na Duque de Caxias, a Velha Adega, na Cruz Machado, o Guairacá, ao lado do Palácio Avenida, o Cometa, na Quinze – e mais caminhadas em confabulaçõs intermináveis agora só com Adrian (por conta da tia austera, Elisa mal saía à noite). Algumas farras terminavam em vômitos de rabo-de-galo, gim e hi-fi nos bancos das praças Osório ou Tiradentes. Quando, altas horas, a fome nos assaltava, a salvação era o Okey, na Travessa Jesuíno Marcondes, o Bar Palácio, na Barão do Rio Branco, ou então, novamente na Quinze, o Mignon e o Triângulo, que disputavam a fama de terem trazido o primeiro cachorro-quente para Curitiba – com uma ou duas vinas, não importa. Mais tarde incluímos nessa peregrinação as boates e as casas de tolerância. Como não tínhamos cacife para a famosa Stardust, na Osório, e a lendária Marrocos, na Marechal Deodoro, já havia fechado as portas depois que seu dono fora assassinado por um cliente injuriado, atracávamos na Boate Tropical, no Passeio Público, com atrações que incluíam striptease, ainda novidade na cidade, ou então em lupanares mais modestos, como a Casa da Otília, na Fernando Amaro, com suas luzes multicores sobre a porta de entrada. Eu, por conta de minhas dificuldades monetárias, restringia-me quase sempre ao papel de espectador: um espectador muitas vezes triste, cônscio de sua sordidez e da sordidez intolerável do mundo. Quem sabe um dia a revolução resolvesse esses problemas: as paixões do baixo-ventre e os amores impossíveis."

Otto Leopold Winck

Chorando (Porto) Alegre

O Bar Alasca finou-se

na esquina da Osvaldo Aranha.

Fiquei órfão

de álcool & utopias.

Trattorias saíram a trote.

Restaram saudades

ao sugo & carbonara.

O Teatro Um virou sauna

os cinemas, templos & bingos.

Sobrou pouco, quase nada...

A cidade-espelho

reflete-se, agora,

em minha desesperança.

Ricardo Mainieri

Volto a um velho tema, a uma velha obsessão. A volta pra casa. A volta pro lar. Depois de uma longa jornada. Depois de uma longa guerra. Aí está Ulisses diante do lar. O portão está derruído. A velha casa em ruínas. O mato cresce por toda parte. Nenhum sinal de Penélope. Nem Ulisses é o mesmo: seus traços estão cansados, suas melenas longas e brancas. Não há quase nada do velho guerreiro.

Assim é a vida: não há um porto seguro pra retornar. Tu nunca voltarás à infância. O passado está enterrado. Os ponteiros do relógio só andam pra frente. A areia da ampulheta não retornará nunca. E ainda que tu te banhes no rio da memória, tu já não és o mesmo. E assim como o passado, que não existe mais, o futuro também não existe -- não existe ainda ou não existirá nunca. Um dia deixarei de atualizar esta página -- ou porque terei enchido o saco desta rede social ou porque estarei morto. Sim, morrerei um dia. E este dia pode ser amanhã. Basta atravessar a rua sem reparar no expresso que vem ou contrair uma versão agressiva do covid... Tu também morrerás um dia, hipócrita leitor (para parafrasear Baudelaire). E então o que temos? Temos só o agora, o instante que corre -- e às vezes isso é suficiente para tornar uma vida gloriosa. Ulisses, não olhes pra casa que foi. Construa uma casa de luz no dia de hoje. Fomos feitos para este dia. E é glorioso estar vivo.

Otto Leopoldo Winck

O seu sorriso me faz crer

Na lenda das fadas

Azuis e ensolaradas

Festejando a essência da vida.

E, entre elfos e ondinas

Mergulho em silêncio

Meu sonho

Na noite que se faz presente

O seu sorriso é a lua.

(Angela Gomes)

Ando dormindo

com toda essa gente

de palavras soltas,

línguas libidinosas e

revolucionárias.

Vários ao mesmo tempo, 

homens e mulheres

numa balbúrdia de versos e

uma puta

vontade de ser

contaminada pelo vírus

 da inspiração e

disseminar o desejo libertário

pelas bocas

descuidadas e

corpos

anestesiados pelo medo.

Pela minha cama vários

 ao mesmo tempo. 

Me incendeiam e me devoram,

me beijam e me despem,

me lambem e me comem

num orgasmo de sentidos e

desejos incendiários

entre os dedos,

entrepernas

na tara

que é viver mergulhada na

poeisis da existência.

Lília Diniz.

Como uma puta louca

a lua nasceu atrás dos prédios

na louça azul do céu de maio.

Não houve desmaios.

Mas, caralho, a lua assim,

tão grande, tão branca, tão nua,

é muito lírica.

Otto Leopoldo Winck

ora, não me querias distante?

pois toma, agora,

mais um trago de ausência

já que, da minha permanência,

nada valeu, nem foi o bastante.

Lúcia Gönczy

RAÇADOS

Na verdade

Deus escreve torto

por linhas igualmente mal traçadas.

Todo anjo é barroco

e os santos

foram expulsos da República

juntamente com os poetas.

Na verdade

nenhuma luz é pura

e em excesso sempre cega.

Por isso tenho andado à sombra

e pelos caminhos mais escusos.

Sol e lua, carrego-os no bolso,

com um magote de estrelas

– cuidando que ninguém o saiba.

E o canto que ora canto

é feito de barro e madressilvas

em escalas variadas de silêncio.

Otto Leopoldo Winck

"Há o tempo de nascer e o de morrer.

Entre os dois são o Homem e seu tempo:

o largo espaço-tempo, claro tempo

que vai desde o viver ao não-viver.

Há o tempo de cantar e o de sofrer

e o de cantar sofrendo, e o de, cantando

sofrer; e há o tempo desse canto,

que o tempo dado ao homem é mercê.

Há o tempo de fazer e o de destruir,

e o tempo de sorrir e o de chorar,

de se manchar e de se desmanchar;

há o tempo de abraçar e o de partir,

e o de nascer, no tempo de abraçar,

e o de morrer, no tempo de partir."

Renata Pallottini

LARGUEAR

Quero alcançar-me, como quero

por minhas garras nas estrelas,

tê-las como amigas.

Desejo estar no mais profundo

do meu mundo e dos universos

que não vejo.

.

Almejo sonhar todos os sonhos,

levantar toda poeira,

banhar-me nas luas.

.

Então, depois de tudo...

virá o máximo.

Sem amarras, sem marcar o passo,

Sem limites ou fronteiras.

Fim de todas as barreiras

impostas pela realidade.

...............................

JULENI ANDRADE

http://juleniandradepoemas.blogspot.com/