As jararacas escondiam-se no terreno da vó e tentavam me morder. Não havia segurança em lugar algum. Regina Almeida foi a primeira a alertar-me. No começo sentia medo. Depois, acostumei-me a desviá-las. Uma delas escondeu-se na sapatilha da irmã. Objetos inofensivos embebidos de veneno. No fim, um primo de segundo grau deu a vida por mim e deixou-se morrer. A jararaca virou pedra e a família para sempre comemorou o feito. Ninguém sentia tristeza. Fiquei confusa. O sonho terminou com uma voz dando-me aula sobre design de moda esportivo.

Priscila Merizzio

● dentro dessas areias capitão ●

● dentro de cada uma dessas dunas ●

● existem mais escorpiões q ruinas e pedras ●

● isso não importa não interessa soldado ●

● nem as ruinas nem as pedras ou isso ●

● q cicia cheio de odio entre patas ●

● capitão meu capitão é melhor não brincar ●

● porq quem brinca nesse deserto morre ●

● de solidão pelas ruinas ou escorpiões ●

● tanto faz como tanto fez agora é tarde ●

● ha sempre o sangue o sangue todo ●

● a derramar por tão pouco ou nada ●

● capitão é melhor ir pro norte ●

● onde ha o mar onde ha os peixes ●

● onde podemos fugir dessa loucura ●

● la não ha mais ninguem soldado ●

● so resta o mar fedendo a peixe morto ●

● a soldados destroçados na praia ●

● sei capitão porq o tempo tudo apodrece ●

● como essas frutas ja podres na arvore ●

● esse é um mundo de gente velha ●

● gerações como essa soldado morrem ●

● como pulgas morrem como ratos ●

● e ninguem da conta ou se importa ●

● ondas de lulas siris e aguas vivas ●

● em vez dessas ondas de areia capitão ●

● ondas de cavalas e atuns cheios de raiva ●

● isso é são so palavras inuteis soldado ●

● palavras q nada movem q nada dizem ●

● sangue esporrando sem gerar mais nada ●

● capitão meu capitão agora é tarde ●

● esse mundo velho esse mundo novo ●

● tudo e todos não valem nem um punhado ●

● sei disso soldado porq ta escrito na testa ●

● desse tempo quanto vale a coisa e nos ●

● e vc sabe muito bem q nem uma bala ●

● não foi pra isso q cruzei a vida capitão ●

● pra esse fogo sem razão isso q não queima ●

● isso q so faz crescer a desgraça do existir ●

● soldado soldado isso é so conversa ●

● nessa solidão q nos abate restam vozes ●

● q não dizem nada q segredam vazios ●

● capitão olhe pra lua veja esse sangue ●

● essa lua ensanguentada esse sol negro ●

● isso não termina bem e começou mal ●

● nada é sagrado e nunca foi soldado ●

● nem o fogo nem a lua nem as estrelas ●

● nem essa areia nem nossa morte ●

●?por q não devoramos um ao outro ●

● eu seu coração e vc meu capitão ●

● dos meus dedos ate o medo ●

● porq não ha mais coração soldado ●

● so ha o medo q dorme nessas areias ●

● o q roda e gira sempre pra nada ●

●?então pra q essa conversa capitão ●

● se nem isso faz mais dormir o tempo ●

● e so nos resta o medo e esse vazio ●

● pra nada é sempre todas as coisas ●

● é nesse nada q criamos tudo soldado ●

● no medo no silencio e no vazio ●

● então não temos nunca nada a dizer ●

● nada q valha a pena ser dito capitão ●

● o melhor é o rabo entre as pernas ●

● nessas horas soldado se calar ●

● é o mesmo q falar ou se esconder ●

● ha horas q o silencio diz mais ●

*

Alberto Lins Caldas

"[...]

As imagens mais fascinantes

são nossos retratos desfocados

tirados na sala-de-estar de um amigo.

O olhar congelado

(insistentemente)

sobre minha testa

enquanto observo seus lábios finos

à meio caminho de uma palavra.

Mais tarde,

desabamos na banheira,

nossos corpos entrelaçados:

peso sobre peso.

Imersos em água quente

só podíamos levantar

em câmera lenta."

Os poemas da Enaiê Mairê Azambuja

no escamandro

essa África nos meus olhos

e navegar é minha sina

em toda febre todo fogo

que incendeia o continente

nos teus olhos de menina

eu sou um poeta e nunca fui a china

mas vermelho é o meu sangue

desde que nasci

Artur Gomes

do livro: Suor & Cio - 1985

MVPB Edições - Ipanema - Rio de Janeiro-RJ

https://www.facebook.com/events/115917191921572/?fref=ts

(Voltando de um sebo, ouvindo Stones.)

meu deus

tanta coisa pra ler

e o tempo tão raro

meu deus

tanta coisa pra fazer

e o tempo tão caro

meu deus

tanta coisa pra viver

e Saturno

o deus sombrio

cada vez mais avaro

Otto Leopoldo Winck

Marilia Kubota

·

quando os poetas admitidos

erguem a voz

a noz de minha garganta grifa

- cadê teu pêndulo ?

as roufenhas baterias

não competem

com afinação instruída do queixo

ecos perfeitos ?

senta à direita depois que babar

ensina a primeira destoação

(mosaiko, 1988).

Esse poema é de meu primeiro livro. tenho muitos primeiros livros. mas não sei dizer qual é o primeiro, reneguei-o, havia poemas ridículos. mas foi feito com o carinho pelo batista de pilar e Fernando karl, quando estavam na feira do poeta de Curitiba.Fernando coordenador e batista, tipógrafo. acho que imprimiram 40 exemplares ou coisa assim.

Um poema é sempre um uivo na noite calada

Quebrando a gélida cortina do silêncio negro

Entrando nas veias como um rio do Alasca –

Em pleno verão quando ele degela - triste -

Diluindo a crosta expondo corpos estocados

Um poema é sempre sangue tardio

Aquele que é descoberto pós-bala alojada

Pós-vísceras rasgadas, corpo tombado

Que o poema salva com um ato cirúrgico –

Um poema é a maré do espanto revelado

Aquele soluço incontido que estoura dor

Que explode a rasgar a cápsula da pele

E a barragem do coração – finalmente - rompe

Bárbara Lia

Que nível de pureza e sabedoria devemos atingir para aniquilar o embalsamento da alma?

Mantê-la divina e imortal sem carregar o peso tirânico da efemeridade, livre dos erros da ignorância, dos receios e das paixões do corpo.

O quê devemos escolher, até onde podemos ir para encontrar um equilíbrio entre o visível e o invisível, para que não haja um dominador e um escravo?

Parece-me certo privilegiar o simples, o indissolúvel, o imutável; e refrear os prazeres de sensível que se dissolve, se desfaz, do que se corrompe em cadáver.

Devo afastar-me de todo e qualquer vício, de tudo que embriaga a alma fazendo crer que nada existe além de físico, do que se pode ver ou tocar.

Uma alma assim mescla-se ao corpóreo e se afasta do obscuro e divino, e o corpo será um invólucro pesado que a carregará ao mundo terrestre, perdendo a liberdade e a pureza que lhe é natural e íntima, seguindo caminhos ilusórios que são percebidos pelos olhos, ouvidos e outros sentidos.

Da voluptuosidade dos prazeres e tristezas, dos desejos e medos, vem as enfermidades e misérias.

E cada satisfação e tristeza fixa a alma ao corpo e a torna material, fazendo-a crer na ignorância e na escravidão do vício.

Devo manter as paixões em perfeito equilíbrio e ter a razão como guia. Manter o divino e o imutável para me libertar dos males que atormentam a natureza humana.

Assim não serei dissolvida por crenças vulgares, nem corrompida pela mediocridade de pensamentos destituídos de valores, de solidez, que se preocupam em impor a própria opinião ao invés de aprender.

É necessário convencer a mim, e não aos outros!

Deisi Perin

Algo a respirar nas casas naufragadas

Amar...

É respirar em casas naufragadas

É virar, subitamente, raro anfíbio

É ser peixe estrela do mar arraia

É uma canção de afundar navios

É romance brutal de Almodóvar

Filmado em cenário de T. Mallick

É ser uma libélula acima do lodo

Âmbar antigo cravado nos ossos

E o amor é este visitante indócil

A revirar alma, móveis interiores

Corte rascante que – ao cicatrizar –

Deixa eternos traços de Pollock

Alegoria cicatrizada, pura loucura

A loucura, a loucura, a loucura...

Que persigo como um cão ferido

E já sei a curvatura do calcanhar

O amor é todo não/dor que atiras

Lava meu rosto em lágrimas de cal

Grão de angústia, ária de flechas

É sermos um único ser, qual o mito

Atados pela cervical – eu quero ir

E tu queres ir e, atados, eu não te

Levo comigo e tu me paralisas –

Há que vir um deus antigo, saído

De – O Banquete – de Platão

Cortar o que ata minha coluna

– que me sustenta ferreamente –

À coluna tua a desorientar passos

Depois de livres, continuar atados

Não mais de costas um ao outro

E ao amor... Mas, frente a frente,

Boca a boca, luz a luz, a caminhar

Entre destroços de um navio soul

Ouvindo canções em ritmo lerdo

Corpos colados em ritmo violento

Para recuperar o tempo, enganar

O tempo, apagar o tempo, amar

Enquanto é tempo, amar enquanto

Há tempo

Bárbara Lia - Respirar/2014 Ajuda

Nessa viagem a São Paulo, concluí que, seja no centro ou na periferia das cidades, a arte só sobrevive através de doações. Não exatamente doação em dinheiro, mas de trabalho, tempo, disposição, etc. Sempre doei meu trabalho e tempo para os eventos que organizei acontecerem, mas vejo que as boas iniciativas culturais não dependem quase nada do poder público. Foi muito bacana ter visto isso na metrópole.

Marilia Kubota

Alguns dinossauros, preferem ter refestelado no maldizer o santo nome dos desencarnados que abitam o caráter e as calças da alma, do que de vera só o binário foice o virtual estipêndio , ainda mais, se dele não tem noticia desde que os números desertaram do contracheque no terceiro dia útil. Na fila do capital o banco serve-se primeiro .De varão resta-lhe a varinha que a lustros empoeirados não fez o milagre de o levantar os ânimos nem os cobres .Perdidos deveras na tortuosa infovia .

Wilson Roberto Nogueira

...olho a minha mesa e recolho os papéis que parecem "possíveis" serem inseridos em meu dia-a-dia. Uma fatura a pagar, um cartão de origami, uma notícia de jornal, um folder, um livro a ser dado de presente. penso em coisas "impossíveis" e estremeço. sim, meu mundo é pequeno. apesar da poesia, ando com os pés no chão.

Marilia Kubota

Festim

Jogou copos contra

Paredes

Mudou de letra, com

caligrafia e sessões

terapêuticas, dando-

se firmeza às mãos.

Rabiscou espelho

não sendo ele

sua própria

letra.

Lençóis amassados e

marcas de unhas

nas costas.

Cheiro de cigarros,

bebida, suor

e incenso.

- os poucos amigos,

dispersos,

juravam que vivia

em festa. -

"Outro dia de folia", Eduardo Lacerda, Editora Patuá, 2012.

O NAMORADO

Me atentaste pelo ouvido

...sussurros de tentação!

E a voz trajava o libido

Furtava a cor das palavras

Pra me deixar sem ação

Um ser só...

...de assanhação!

Aí me achei perdido

Remando na contra – mão

Levitei ao me lançar

No mar que teus olhos são

E teu perfume exemplar

Afagava ao me afogar...

Pousou-me um medo bonito

Do modo que me olhavas

Dei conta que teu sorriso

- já tão meu ar e meu pão! –

de arpão então me fisgava

E em festa te fui servido!

Altair de Oliveira - In- O Lento Alento

Alberto Lins Caldas

● no centro desse deserto meu coronel ●

● não ha deserto nem ha centro ●

● não ha sequer o deserto ●

● isso meu coronel não quer dizer ●

● q não exista o centro desse deserto ●

● mas q nele não ha deserto ou centro ●

● nele meu coronel não ha o deserto ●

● antes ou depois nem o centro ●

● nem do deserto nem nada mais ●

● nem nos mesmos meu coronel ●

● no centro desse deserto existimos ●

● no centro nem nos meu coronel ●

● basta abrir os olhos e se calar ●

● calar tão profundamente q o centro ●

● aparecera como murro na cara ●

● nada disso é conversa meu coronel ●

● nada disso é delirio meu coronel ●

● nada disso é besteira meu coronel ●

● pra isso tamos aqui depois de tudo ●

● pra isso deixamos nossas vidas ●

● crenças coisas e todos os desejos ●

● agora q tamos aqui meu coronel ●

● so nos resta abrir os olhos e abrir ●

● ate não restar nem esse aberto ●

Ao invés de arrancar o espinho da flor, porque não arrancar a planta com a raiz. Não basta tirar a capacidade de ferir a pele do cacto o que se quer é tirar a seiva da indesejada presença .O espinho não cria a sua história no signo pungente de uma   cicatriz ,pois o cacto em sua couraça não admite o último respiro de seu precioso liquido.

Em sua angústia constrói muros e explode pontes ,fabrica sementes ocas de humanidade e gera com sua herança de ódio as serpes que acusa no espelho do outro que não quer enxergar como seu próprio rosto invertido.

Em seu próprio seio ,pleno de lactante veneno cria sobreviventes sugados de dignidade e humanidade.

Um potente chute no ventre de uma mãe dá a luz ao amor à desesperança e a noite sem estrelas de uma promessa de paraíso que  se encontra  nos becos escuros das ruínas e na vida desertora de hospitais e templos renascidos  em lápides anônimas.

Crianças pintam recados em mísseis e em fortalezas de concreto e ódio os recados das crianças caem com o regozijo dos pais.

A tortura é o idioma das cadeias enquanto o sonho de liberdade pavimenta uma nova prisão.

Túneis da resistência  sob frágeis fortalezas de concreto .O aço está na vontade férrea  que a certeza da morte presenteia” quem não tem mais nada a perder só seus grilhões”  saúdam  os opressores com a fibra de seus sorrisos enquanto morrem .

O que se Busca no Estado terrorista não é destruir a capacidade militar do inimigo mas seu valor, ou seja a vontade pela qual o outro luta. A família , o povo , a pátria. Por isso que se assassina a família dos militantes, por isso que se prendem sem julgamento , por isso que destroem hospitais, templos, por isso que inviabilizam o estado construindo assentamentos que são na verdade anexações de território.

Um povo sem rosto, sem direitos, diferentes de mim O Inimigo não pode ser humanizado seria traição a grande pátria protegida por Deus.

O ódio será sua herança . 

Wilson Roberto Nogueira.

Ouro Preto

Rascunho

Poeta escrevia em papeis imaginários seus manuscritos, queria divulgar seu trabalho lançando sua poesia ao vento, mas não o fazia, pois tinha receio de ser multado por sujar a cidade. JDamasio

Teve sua infância marcada pelo pai com grãos de feijão e milho. Ficava de joelhos no chão da sala, para jogar trilha e bingo nas tardes de domingo.

JD

Discussão de pai e filho

--O que está pensando? está totalmente enganado, pai.

--Você que está , não sabe das coisas, tanto fiz e você desencaminhou. você foi um traidor.

--Até parece, queria o que? Que fosse sofredor igual ao senhor.

--Pode parar, moleque abusado! Quer contar que tem razão.

--Veja só, pai, só nessa década meu time foi campeão cinco vezes, o seu duas.

--Verdade, mas o meu time, tem cinquenta campeonatos o seu oito.

--Então, depois continuamos, agora vamos fazer o churrasco.

--Vamos sim, estou com fome, comprei alcatra.

--Eu prefiro picanha!

JDamasio 

Pensando nesse nome Christie ..entrega que nasci na primeira metade dos anos setenta ..no outro seculo ... por isso me entendo wicca hippie out off low profile slow boa caipira . bom domingo!!!FELIZ DIA MEU PAI!sr ENIO GRANDE CARA corajoso,vencedor, enfrentou um bando de hipocritas parentalha sócios interesseiros hoje caga pra isso, kkkk amo...coragem também se herda rss ..HOJE TE ENTENDO . PAIS e filhos devem se distanciar num determinado momento de preferencia na juventude para obviamente pirarem ambos a vontade sem constrangimento de terem saído d algum lugar ..melhor voltar depois de tanta estrada ..e os anos setenta continuam lá em algo encalacrado nos hábitos, no que achamos belo e até na eterna ingenuidade de quem acha que sabia algo pela primeira vez...

Dani Christie Loyola Oliveira

Conseguiu um extra de garçom! Escondido atras da bandeja, o pai sondava a filha dançando a valsa dos 15 anos com o padrasto. JD

barbecue na câmara bafo de bílis de sua bocarra

não foi por isso que desenraizei salgueiros-chorão atrás de ressurreição em valas e esgotos

quis o magma do centro da Terra

atiçando sonhos à lua cheia et urbanoides alienígenas

tantos nomes enterrados em maçãs debaixo do butiazeiro

os amores correm selvagens nos desertos

ardendo as coxas nas calçadas do Velho Oeste

guiei formigas com açúcar bento

senti-me Jesus ––confrontando gaudérios e suas odes às capelinhas

há caudilhos em minha árvore materna

incinerando meus desejos nos fogões à lenha

dentro de ônibus interestaduais: brunette-Tieta indo sempre com sede ao pote.

Priscila Merizzio

São Petersburgo

O EU ESCONDIDO

Carrego comigo

as marcas da vida

em cada gesto

despretensioso.

Cada vez que aceno

a um amigo,

que vejo ao longe,

digo mais de mim mesmo,

que num depoimento

tomado na madrugada,

sem a presença de advogado,

em delegacia policial.

Se querem saber quem sou,

olhem-me, na cozinha,

cortando temperos;

tomando um café,

tinto, de tão forte;

escolhendo uma gravata

desencontrada,

para usar com uma camisa

de manga curta,

meio amarrotada;

ou andando pela ruas

da minha cidade,

admirando prédios

abandonados,

perseguindo pessoas

com meu olhar fotográfico,

imaginando-lhes os sonhos,

invadindo suas inquietações.

E não prestem atenção

ao sentido aparente

do que digo ou escrevo,

pois escondo-me dentro

das palavras

feito caramujo africano

em sua concha dura,

quase inquebrável.

- Em 10/08/2014, por José Luiz de Sousa Santos, o JL Semeador de Poesias, também o poeta austríaco Hans Gustav Gaus; quem sabe, tão somente o Zico, como me chamava meu pai –

ESCALA

Às vezes, quando estou de um jeito

que nem mais a tristeza incomoda

penso que minh'alma é uma escada

Então vou subindo, palavra por

palavra... Separando as sílabas

conforme a capacidade de

armazenagem dos meus bolsos.

Até que a poesia acena para mim

de alguma janela

E depois some como o voo que fica

na memória

tamanha a beleza do pássaro.

Lau Siqueira, in: Texto Sentido

Como estar em si mesmo

E mesmo assim estar em outrem?

Amar a verdade dos mais fracos

Mesmo que seja de puro erro

Os olhos dos que estão aquém.

Pois há amor, há amparo,

Há algo de divino na arte de ser amigo

E, simultaneamente, ser paterno.

Desde o mais infame arranhão

Até o mais ameno ato de carinho:

Estar em si e mesmo assim estar em outrem.

Não temo ao mais escuro e grave:

A nota alta que soa em meus ouvidos;

Pois estão à ameigar os meus pés

As tuas mãos de protesto, de luta, de suor.

Como amar e cuidar com tanta disposição?

Tens o pêndulo do perdão esvaindo amor

Sobre meus cabelos. E choras, como menino..

Pois ainda que pai, é humano.

Pai é aquele, é aquela, são aqueles..

Buscam o amor indefinido além do obvio

À qualquer custa..

Eles estão em si mesmos

E, constantemente, em mim.

M.f.

Correria

Passo por mim apressada

Esqueço de me cumprimentar

Tem horas, nem me conheço

Que olhos são esses a me vigiar?

O tempo esculpe meu rosto

Desculpe este sulco na testa

Às vezes amargo um desgosto

A vida nem sempre é uma festa

Mas, quando te vejo parece

Acender um farol no meu peito

Desligo, esqueço da pressa

Acho o mundo perfeito

Quero me ver com teus olhos

Crer naquilo que crês

Aprender teus atalhos

Viver um dia de cada vez.

(marilda confortin)

É preferível ter as implicações negativas de ser sonhador (tipo quebrar a cara com pessoas de índole perversa e miudeira), do que as implicações negativas por ser malicioso. O malicioso atrai o complexo de Sísifo para si mesmo sem ajuda, é um tolo que devora o próprio figado e cumprimenta os sonhadores com bafo de bílis. Faço parte, sim, do clube dos sonhadores, dos Glauber Rocha da vida e de todos os netunianos que põe a cara para bater em nome de um objetivo maior. Assumo os tomates podres atirados da várzea e faço disso um suco de Almodóvar, em "Mulheres à Beira de um Ataque de Nervos" (1988). Dito isso, carapuças vestidas, despeço-me sem culpas, sem remorsos, para continuar minha jornada com meu dæmon aristotélico.

[Das epifanias telefônicas. C/ Samantha, centaura-sábia ♥]

Tereza.

Tereza, teu prato em cima da mesa:

Ainda cheio de arroz, feijão e tristeza.

Não comestes nada desde manhã;

Pra que isso, Tereza? Pra que tanta incerteza?

Teu mundo virou de cabeça,

E não teves pra onde fugir.

Teu vestido comprido,

Tuas jóias de recordação,

Teu cheiro no guarda roupa,

Tua áspera solidão,

Teu jeito de sentar no sofá;

- O tédio da classe média.

Não irá almoçar, a pobre Tereza,

Nem tocou no arroz amarelo com feijão preto.

Tem fome de vida, de sexo, de música,

De pés no chão, de chuva, de sol, mas não de comida.

E os disparos do domingo com calibre 38

Na cabeça de Tereza que não come.

Tem nojo de si própria, a pobre Tereza.

Ela tem nojo da voz do Faustão, do tédio humano,

Das moscas civis, do chão sujo,

Das bitucas de cigarro... pobre Tereza de classe média.

Comerás a janta, Tereza?

M.f

Dia dos Pais

Tocado pelo Dia dos Pais, foi levado a procurar o seu, circulou por horas até encontrar um mendigo em uma esquina. Parou o carro, desceu e o abraçou! JDamasio

como pão ázimo

. . . . .conto as horas no ábaco

sou como baixo-relevo

a minha bússola não me orienta

cabalas não me interpretam

um olho ciclope me olha

o meu debrum soltou a trama

[um drible no destino]

lua de marfim, noites de ébano

o fauno toca sua flauta

garimpo em velhas minas

. . .rudimentos de novas gemas

Nydia Bonetti

Dia dos pais. Dia do pater familias, pilar da sociedade, arrimo da família, pedra angular do divino patriarcado. Para fundarmos o matriarcado de Pindorama, como queria Oswald, é necessário matar este pai. Toda civilização nasce de um parricídio. A nova civilização matriarcal, fundada na fraternidade e não mais na competição, deverá nascer do maior e mais belo de todos os parricídios: a morte do grande e ancestral falo, terrível totem criador de todos os tabus. Agora quem tem a fala não é mais o falo. Mas a xana. A boca. O corpo todo. O mundo todo.

Otto Leopoldo Winck