Endomingado no
pântano das saudades daquele sol senegalesco, desfolhando, empilhando essências
de volúpias e arrebatamentos. Nada como o verão para tomar o vinho das ânforas,
fêmeas mais suculentas e lânguidos seus movimentos, convidativos seus olhares. Sol
queimando corpos e refrescando de suor, revelando contornos velados em seda
sorridente de transparências, vontades.
Janela suada imagem de sonho, abre o
oceano, ela corre e pára, olha com olhos
de oceano. Está como sempre esteve, Eva no Paraíso, vestida de suor e
sorriso. Atravessa a cidade a pé, a pé nos caminhos pluviais,
rios-artérias-urbanas, afogadas, afogada de prazer sereia, de uma sereia
curitibana.
Tu és a benção e o
perdão deste clima niñes de monção atrapalhado, fala o bengali brasileiro que
ama a água, como ama o amor que o pensamento leva, olhando aquela lótus que
conduz ao Kama Sutra. Vapores enevoados de sonho despertado no coaxar de um
sapo infeliz, perdido no charco ao desmaiar da noite preguiçosa, que não quer
chegar.
E há quem prefira os
becos escuros, dos excrementos da cidade, seu pus e náusea, suas secreções e
odores de cloaca e morgue macróbia, onde a brisa faz a curva para não parar
diante de um muro de farrapos e arames, hera e pesadelo.
A Curitiba do
caminhante não é um esgoto a céu aberto, onde famílias-gabirus se apinham em
cavernas de papelão, onde a vida vale a viagem de uma pedra.
Sonha os marés e
arrecifes da bela cachopa molhada. Não a cotidiana realidade que sangra todos
os dias de lamento a mãe que perdera o filho em um incêndio, porque tinha que
trabalhar para alimentá-lo e não tinha com quem deixá-lo, deixou nas mãos de
Deus que preferiu jogar dados na areia humana.
Que futilidade
deitar emoções – vivas pequenas histórias a cada sútil movimento, se o Tsunami
arrasta da terra bibliotecas vivas contidas nas cores, vozes, cheiros e
temperos de povos inteiros retornando do inferno marinho só cinzas e cascas,
cinzas junto aos restos dos condenados a sobreviverem aos seus entes queridos.
Um camaleão agarra
com a língua uma libélula.
A cidade continua
sendo construída e desconstruída no caleidoscópio da memória de um sonho, no
trôpego caminhar de alguém que pensa estar acordado, caindo e caindo como em
todas as manhãs, mergulhando no abismo.
Qual a finalidade da
vida, além da dor, da mãe urrando sob o cadáver do filho ou è a completa
ausência de si, como aquela que defeca a prole na privada. Um lapso, uma
fronteira de papel separando instinto de razão, natural e social, a dor de uma
só é mais profunda, mais próxima do que açucares diluídos na água,
estatísticas, meros números, alguém vê atrás dos números, rostos, sentimentos,
histórias?
Continua em
Curitiba, caminhando, o sapato já se dissolveu em mais uma lagoa entre a
calçada e a rua-rio, em uma cidade que foi projetada para a civilização do
automóvel, mesmo havendo eficiente rede de transporte urbano, lá está a orda de
carros com uma única pessoa, afinal o carro representa status e poder sobre os
sem-automóveis, poder de matá-los como moscas ou a eles próprios nos rachas. A
propósito dependendo da carruagem pode-se pescar cada peixe-gata!
E mais um banho de
graça no passar do rodante.
O catador de papel,
homem-cavalo, puxa o carrinho, dentro uma criança no meio do lixo reciclável,
ela segura uns vira-latas, nada mais Chapliniano, nada mais ilustrativo.
A chuva para, e
pensa. A calmaria sem força, desfalecida dorme e uma parcela de si morre um
pouco, sexo rápido da natureza com a cidade. Tsunami foi o sexo de uma
ninfomaníaca com um estuprador, o homem estuprou a natureza e a natureza o
matou de tanto fazer amor. A água é nosso berço primal, o líquido amniótico é o
nosso quente mar onde os humores do afeto nos chegarem vibrações acariciantes
ou em ondas revoltas dependendo da mãe terra onde estamos germinando. Assim è
entre a Lua e os mares, do oceano e de nossas formosas fêmeas.
Chega que estou
ficando diabético.
Para comer uma
portuguesa lá na esquina o caminhante pára, e o pizzaiolo sem precisar que o
freguês solicite, já sabe e diz: “- É pra já doutor em dez minutos a pizza
portuguesa com borda recheada de catupiry estará pronta”. Ouve, porque ouvir
não pede licença, a voz das ruas, uma esganiçada, outra, que exigiu toneladas
de nicotina para produzir aquela voz cancerosa que causa arrepios nas cordas da
harpa sensível de Grisette.
Nada como uma
catástrofe colossal para que se extraia do ser humano o que ele tem de melhor,
e de pior, praticamente toda a grande potência se mobilizaram para levantar recursos aos países afetados pelo
“Sunamis”’, os artistas, o Schumacher endinheirado, os povos do planeta estão
fazendo doações até o Timor, que é um país pobre doou o que não tinha,
proporcionalmente doou mais do que os sovinas EUA do Bush, que prefere gastar
para destruir, matar e saquear, deixe quieto, os americanos verão cortes na
previdência, ensino público mas continuaram votando na quadrilha dele, porque
quem elege nos EUA é o capital, que comanda a economia dos estados mais
poderosos, com mais votos no colégio eleitoral deles, nos pequenos estados ele
também tem voto, lá também tem os grotões
como aqui, com mentalidade pré era da razão. Os Estados Unidos percebeu
que perderia a corrida para japoneses, alemães e britânicos o quanto não
lucrariam reconstruindo os resorts, abrindo financiamentos e de quebra puxando
o tapete da influência chinesa, cada vez mais percebida como superpotência
emergente, mas vieram os caipiras canadenses e atravessaram o samba com uma
idéia estapafúrdia, de perdão da divida dos países como Sri-Lanka, Índia,
Indonésia, Tailândia, Maldivas, Seychelles. De vagar com o andor, os banqueiros
achariam esbanjamento de bondade, uma moratória de cinco anos, e claro haverá
compensações para os tubarões e não só aos cevados tubarões do Índico, àqueles
de Nova Yorque, Londres, Zurich.
Banqueiros não fazem
caridade e o Tio Sam se apressou em declarar que não haverá um Plano Marshall
para a região (nem um Plano Colombo como houve para o Japão). O Brasil mostrou
presença e a ponte aérea da FAB levou o coração do nosso povo fraterno para
minorar os sofrimentos dos flagelados, nossos irmãos asiáticos, doando
remédios, alimentos não perecíveis, água potável, roupas e é claro de
contrabando algumas urnas para os votos dos sul-asiáticos para as pretensões do
Brasil ao assento no Conselho de Segurança da Onu, o que supostamente nos
conferiria um status de potencia com direito de vos e vez através do veto.Pena
que não tínhamos aviões suficientes para levar os mantimentos, isso requeriria
algo além do discurso, para sermos uma potência precisamos nos impor também com
o que temos para não pagarmos mico. Tomara que sobre uma oportunidade de
negócios para a Petrobrás, Odebrecht, Gerdau.
O vizinho da mesa
não só tem de podre o hálito, cuja fumaça chega ate aqui, invisível e
nauseante, mas o quanto de falso há no que disse?
Finalmente a gostosa
chega e dá-lhe Gallo. E a noite chega com um choro soluçado de uma garotinha de
olhos verdes afogados em lágrimas, com a mão suplicando uma moeda, o
desconhecido deu um pedaço de pizza para ela e embrulhou outro em um guardanapo
para que ela o leva-se para casa, ela coçou o nariz deu um sorriso e foi
embora, apareceu um guri e ela deu o outro pedaço para ele.
Pensou. Chaplin
outra vez, a cidade tem sua canção, sua poesia basta ter olhos para ver, pena
que haja tanto tempo escasso em pressas viciantes de escravos voluntários.
Pressa que consome uma vida objetivada em coisa, em máquina o homem, peça de
uma engrenagem sem finalidade, estéril semeadura de clônica mediocridade cotidiana.
Falou o filósofo, do
que uma vodka não é capaz. O álcool abre a porteira para a boiada do imaginado,
do irrefreado adquirir substância no real sem fronteiras dos atos valentes na
verborragia cachoeira de grunhidos gritados como orquestra de um homem só,
desafinado e desafiador desalinho e abandono de si como aquela garrafa voando
ou aquele que dorme em meio aos produtos de seus intestinos extrovertidos a
cantar. Enfrentar sóbria a vida requer fibra e coragem o que não é fácil. A
vida ela própria age como uma mãe bêbada ou um pai, progenitor que violenta a
filha como se quisesse fazer-lhe um carinho mas a marca para o resto da vida.
O caminhante com seus passos tropeças em suas
próprias pegadas, se perde e perde-se nas sendas, nas clareiras enganosas
da floresta que pensou transpor, segue intuindo o caminho na confiança cega de
um rio, que mais uns metros dentro da escuridão seca, secando a esperança de
sair dali. Dorme na madrugada eterna nem um pio de coruja ou uivar de lobos,
nada além do silêncio. Está morto, a morte é o vazio onde ele permanece na
escuridão. Será o inferno ou ele estará no sonho de alguém, estará ele
sonhando?
Caindo, caindo a
queda sem fim, escuridão, onde estará, um eco seco na garganta, angustias,uma súplica ao
sorriso da sorte, de encontrar enfim o fundo, o fim, que seja agora, mas apenas
a vertigem eterna dos condenados, pesadelo, qual é a saída, e, sair do que, do
vazio.
- Você já acordou com a sensação de se estar caindo? Fugindo
do inferno de existir, voando por cima de si olhando a carcaça apodrecer.
Wilson Roberto Nogueira
Jr
