Na aba da noite dormem

os grilos e a saudade brota

movimentos lentos da manhã

em vultos que vêm e somem

no universo de uma frota

que carrega esta filosofia vã.

Dois meses de duzentos dias

cada farfalham frutos ausentes

no olhar que já vê o agito

cascos à luz de pedras frias

contrapontando quentes

abraços contidos de infinito.

Dedicada e ausente clareza

no lusco-fusco que verso

saudoso de laços em aperto

entre cultura e natureza

que a bem de ser diverso

perfaz-se solo em concerto.

Roberto Bittencourt