● nem os olhos meu senhor ●

● ali onde se erguem macieiras silvestres ●

● q se realizarão nas nossas tortas ●

● no fundo o senhor compreende ●

● não so o bom gosto e a finura das maçãs ●

● mas o pouco de raspas de canela negra ●

● sem isso sem as raspas meu senhor ●

● nossas tortas não valeriam nada ●

● nem teriam esse odor de terra velha ●

● esse mesmo meu senhor ●

● q todo fim de tarde e noites nos alegra ●

● porq parece q respiramos a vida ●

● assim o corpo os dedos e os olhos ●

● tudo isso do corpo meu senhor ●

● se alegra e reverencia a estepe ●

● depois sabemos todos o q sera ●

● não somente de nos mas da terra ●

● dela e de todas as suas macieiras ●

● porisso meu senhor venha descansar ●

● com uma fatia das nossas tortas ●

● sentindo a terra e as maças ●

● olhando pela vidraça as macieiras ●

● essa coisa imensa q nos invade ●

● so assim sabera bem o q é devido ●

● depois meu senhor sabemos ●

● q virão as armadilhas pros lobos ●

● vira sangue molhando a terra ●

● assim meu senhor sabemos ●

● q as macieiras se tornam acidas ●

● as maçãs gozam antes das tortas ●

● nem mesmo as raspas de canela ●

● sabem salvar a terra sonhando ●

● e as tortas são esse espirito ●

● no fundo o senhor compreende ●

● q lobos não podem ser sangrados ●

● e tortas não podem desaparecer ●

● não podemos ficar expostos ●

● a esse infinito espaço noturno ●

● sem nossas tortas e nossos lobos ●

● os cães começarão a uivar pra nada ●

● com esse berro todo e tão selvagem ●

● q não saberemos mais o q fazer ●

● isso tudo no limite das forças ●

● nos deixara amordaçados e a fome ●

● sabera o q fazer meu senhor ●

● aceitamos tudo sempre em silencio ●

● agora esse silencio é grande demais ●

● tão grande q nada podemos fazer ●

*Alberto Lins Caldas