Estavam os dois no quarto, depois do amor, num velho hotel do centro da cidade. Nus, suados, molhados um do outro. Ele com uma marca roxa no ombro direito.
-- Marcas, marcas -- ela disse, rindo. -- Agora você está marcado. Com o meu selo.
-- Pois é... Mas há várias tipos de marcas. Algumas duram dias. Outras, semanas ou meses. Tem aquelas que não desaparecem senão depois de anos. E tem outras, ainda, que nem os séculos apagarão. As primeiras são na pele. As que duram semanas, meses ou anos são na carne. As últimas são na alma.
-- E as minhas, como são? Só na pele?
-- Não, você deixou em mim marcas de todos os tipos.

[olw]