Como um objeto pontiagudo,

sinto aqui tua tristeza

e ela é doce e amarga como um penhasco

em noite de procela.

Tal uma gillette enferrujada,

tua insônia me corta a alma em postas

e raspa da superfície branca do papel

todas as palavras

que o vento semeou de madrugada.

Agora eu sei que teus olhos vermelhos

nunca mais me deixarão dormir

e eu não serei mais que um homem condenado

a ser-te estranho. Quando eu disse

que a lua branca enlouquecia,

teu coração se fechou como um punho no meu rosto.

Senti a têmpera do aço de teu corpo

que nunca chegarei a conhecer. Quantos agostos serão necessários

para apagar teus rastros do meu dorso? Quantas chuvas?

Olha, esta ruga foi tu que me fizeste

e estes versos, de intolerável beleza

(pois, menina, eu sou grande como um anjo),

foram escritos à sombra de tuas flores fenecidas.

No entanto, não serei mais poeta,

pois as palavras agora são um fardo.

Serei um homem simples,

sem pretensões,

um homem simples

que volta da panificadora com sete pães francês e um litro de leite desnatado.

(Tornar-se adulto

é celebrar o luto do menino

que nunca mais vai contemplar o sol,

pois, ainda que os seus olhos sejam os meus, o menino já morreu.)

Como um objeto pontiagudo,

sinto aqui tua tristeza

e ela é doce e amarga

como a vida.

Otto Leopoldo Winck