o poeta

                                                    

                              escrevo para tornar-me eterno

                       ao mesmo tempo em que me entrego à morte

                           

                                   eu, aos 15-16 anos

é outono – sem lamento – na cabeça do poeta.

folhas caem esturricadas de geada.

o caderno de estudante não me avexa mais.

vou jogá-lo fora mesmo assim. já é tempo de novo.

engraçado quando acentuava

compulsivamente

o pronome tu.

talvez que uma faca em você,

flecha atravessado no assombro de viver. sei lá.

aprendi outros nomes e jeitos de enunciar,

novas oitavas:

imensidade

densidão

arrebóis.

densifloro,

soube com os girassóis:

não há beleza alguma

em estar morto.

a glória não passa de uma fotografia

ou de um poema

 Rodrigo Madeira

(sol sem pálpebras, 2007)