Dispense as rosas. Suas botas tangem sinfonia em surdina. Pisam - espinhos - teu coração. Despetaladas, em tuas mãos, os rastros são necrose pura. Pálpebras da memória a contemplar restos que só os abutres amam. A pútrida máquina de carne - em carne viva - só serve ao corvo de Poe.

Bárbara Lia