Silencio sobre o rio que me deságua.

É inútil a resistência. Contra este rio

sempre nós perdemos. O que fica, o que resta, o que sobra

não é a obra sobre a qual eu me debruço,

acabrunhado, nem a fibra que se enrija

neste empenho. É a hora, igualmente perecível,

em que o cio, no ventre mesmo do silêncio,

o desafia a ser presente. (Horas a fio

eu vigiaria o teu corpo adormecido.

Anos a fio eu chorarei nossas tardes

sepultadas.) Silencio sobre o rio

que me deságua. Não haverá discursos fúnebres

nem lamentos. Dentro da madrugada

viveremos, todavia. Como um facho.

Ou: um cometa. O rio corre, a tarde morre

e o cio atroz que me arrebenta

me confessa imperecível

nesta hora passageira.

Otto Leopoldo Winck