Dor

Tua dor é como um incêndio de inverno
Na floresta:
O fogo tisna o trnco dos carvalhos,
Consome as frondes dos pinheiros,
Crepita nas ervas mesquinhas
E morre.
Uma procissão de troncos mutilados
Quesa pela campina.
Tens  , por isso a lembrança povoada de
 espectros.

Ateaste o fogo do sofrimento
Em minha alma impetuosa:
As chamas subiram até o céu
E lamberam as nuvens
Com línguas gigantescas;
A floresta se estorceu,
Gemeu
E estalou
No paroxismo;
Os pinheiros arderam como tochas.

Helena Kolody.

(Viagem no Espelho, p231)