vândalos arco-íris exilam raros tons e os bons sonhos

e jazem quase esquecidos por entre as gavetas

e as quebradas pestanas solitárias entre morsas literaturas

nada mais no céu que venha deslocar os sais muito unidos das grutas

as teias da Pérsia, a sutileza do choro que têm as mãos

dobres e sujas de basalto e quiseras afogados

temerás a maciez do seu próprio rosto diante de catástrofes e

lobos e berros e rostos outros estrangeiras dermes que não vestis

e que talvez ululem com asco de brandas luas e sedas e

sabores que sejam bons e seus

se te importar lacunas, crie vulcões no teto revogue lustres

e deixe o peso sobre as cabeças do mundo derreter e desabar depois

em chuva de enxofre e estrelas

assustando quem não sabe o que brilha e o que corrói.

Natália Nunes